El aire de la noche era un filo helado que se clavaba en la piel. Frente a ella, Alberto extendía la mano, los dedos temblorosos, como una súplica silenciosa que lo desnudaba por completo. Sus ojos, cargados de una tormenta que Ana aún no lograba descifrar, parecían rogarle que viera más allá de la sangre, más allá de las palabras venenosas de Marina: Es un asesino, cariño.Ana sentía el peso de su propia duda como un veneno que se mezclaba con el recuerdo reciente de la camioneta: manos ásperas, aliento rancio, el terror que aún le quemaba la piel. Él la había salvado tres veces. Y ahora, en ese callejón bañado por la luz ámbar de un farol, le pedía que confiara en él una vez más.Entonces el tiempo se fracturó.Una sombra se alzó detrás de Alberto, rápida y silenciosa como un depredador que surge de la oscuridad. Era el hombre del bigote, el líder de los maleantes. Su rostro magullado estaba torcido por una furia que destilaba venganza pura. La navaja brilló un instante bajo la luz d

Ana tomó la botella de whisky con ambas manos, como si fuera un cáliz envenenado. El cristal aún conservaba el calor de los dedos de Alberto. Dio un trago largo, brutal. El alcohol le quemó la garganta y le llenó los ojos de lágrimas que no eran solo por el ardor.—Vamos —susurró, más para sí misma que para él.Se arrodilló junto al sofá donde lo había acomodado. Alberto se había quitado la camiseta empapada; la herida era un tajo feo, largo, justo bajo las costillas, abierto como una boca que no dejaba de hablar en rojo. Ana abrió la grapadora con dedos torpes.La primera grapa entró con un chasquido metálico. Alberto apretó los dientes; todo su cuerpo se tensó y un gemido bajo escapó de su garganta.—Lo siento mucho —susurró ella, la voz rota—. ¿Otra?Él abrió los ojos apenas, vidriosos de dolor y fiebre.—Hazlo. Lo haces bien.Aquella voz ronca, casi tierna a pesar del sufrimiento, le dio el valor que necesitaba. Ana colocó la segunda grapa. Alberto recibió el impacto sin quejarse,

Alberto se quedó mirando la pared del dormitorio como si las grietas del yeso guardaran las respuestas que aún no se atrevía a pronunciar. La luz de la lámpara de noche caía sesgada sobre su rostro, acentuando las sombras profundas bajo sus ojos y el surco de cansancio que le cruzaba la frente. El aire olía a whisky viejo, a vendaje fresco y a la piel de Ana, que seguía arrodillada frente a él, las manos entrelazadas con las suyas, cálidas y temblorosas. El silencio entre ellos era tan denso que se podía masticar.—Marina no fue solo una visita en la cárcel —dijo al fin, la voz baja y rasposa, como si cada palabra le raspase la garganta—. Fue la única. Cada domingo, sin falta. Cada festivo. Aparecía con esa sonrisa de ángel caído, el cabello suelto y un vestido que se pegaba a su cuerpo como si supiera exactamente cómo me afectaba. Traía comida casera envuelta en papel de aluminio, cigarrillos que olían a libertad, noticias del mundo exterior… y promesas. “Yo te saco de aquí, cariño. Y

La ciudad se convertía en un borrón de luces cuando Alberto pisaba el acelerador. El motor rugía como una bestia despierta, devorando el asfalto mojado por la lluvia reciente. Ana se aferraba al asiento del copiloto, el corazón latiéndole en la garganta. Cada curva era una promesa de peligro, cada semáforo en rojo una invitación a saltárselo. Pero él conducía con una precisión casi arrogante, como si el mundo entero le debiera paso.Llegaron al edificio en menos de quince minutos. Alberto apagó el motor y, antes de que ella pudiera desabrocharse el cinturón, ya estaba rodeando el coche. Abrió la puerta del pasajero con esa caballerosidad antigua que siempre la desarmaba: un gesto simple, casi anticuado, que contrastaba violentamente con la sangre seca en su camiseta y la herida que ella misma había grapado horas antes.Ana bajó. Sus piernas aún temblaban por la adrenalina del bar, por el hombro de él cargándola como si no pesara nada, por la mano firme que había descansado sobre su tra

Esa noche, mientras Ana dormía con la mejilla apoyada en su mano, Alberto no pudo cerrar los ojos.El dolor de la herida grapada en su costado era un latido sordo, casi un alivio comparado con el fuego que le ardía dentro del pecho. La habitación estaba en penumbra, solo la luz ámbar de la farola de la calle se filtraba por la rendija de la cortina, dibujando rayas doradas sobre la sábana revuelta. Ana respiraba tranquila, confiada, el cabello revuelto cayéndole sobre la frente como un velo de seda. Cada exhalación era un susurro cálido contra su piel desnuda. Él la miró y sintió que algo se le rompía un poco más: esa paz que ella le regalaba sin pedir nada a cambio era lo más hermoso y lo más peligroso que había conocido jamás.Cerró los párpados, pero el pasado no le dio tregua. Regresó con la fuerza de un puñetazo, más vivo, más cruel, más sangriento que nunca.Había crecido en el barrio de Las Sombras, donde la violencia no era un suceso, sino el idioma que todos hablaban desde qu