La lluvia se anunciaba en el cielo con un susurro metálico. Un viento fresco se colaba por los bordes de la ventana entreabierta. Isabella estaba sentada al borde de la cama, abrazando sus rodillas, buscando un silencio que nunca duraba demasiado en esa casa. No con Valeria rondando como un espectro.—Cada vez estoy más cerca de tener razón, Isabella—dijo la voz aguda y firme de su madre desde el umbral.Isabella ni siquiera se sobresaltó. Cerró los ojos por un segundo, conteniendo el impulso de gritar. Ya ni siquiera podía estar sola en una de las habitaciones más alejadas de la finca sin que Valeria la encontrara.—¿Y ahora de qué hablas? —preguntó con desgano, clavando la mirada en su madre.Valeria entró con la elegancia altanera de quien siempre se sintió dueña de todo. Se acercó sin prisa y se apoyó en uno de los pilares de la cama, como si estuviera posando para un cuadro.—De lo que siempre sé… aunque no tenga pruebas.—respondió con una sonrisa cargada de veneno.—Dios mío… ot

—Veo que ya te sientes mejor —dijo la voz grave de su tío, apoyado junto al auto con una mano en el techo como si estuviera a punto de irse, aunque parecía no tener prisa.Dante, vestido con ropa deportiva y con una botella de agua medio llena en la mano, se giró lentamente. Había planeado salir a correr antes de la cena. O al menos fingir que tenía energía para hacerlo.—Sí... sí, tío. Ya estoy mejor —respondió, forzando una sonrisa que no alcanzó a tocar sus ojos. Seguía sintiendo el mismo peso agudo en el pecho desde la noche anterior. Lo de Isabella no se borraba con un poco de aire fresco.Lorenzo soltó una risa breve, más amable que divertida.—Me preocupaste ayer, Dante. Pensé que ya todo estaba superado... lo de la nota, la discusión. Pero cuando no apareciste en el almuerzo por el cumpleaños de Isabella, supe que no era así.Dante bajó la mirada, removiendo el agua dentro de la botella con los dedos. Tomó aire.—Tío, de verdad, estoy bien. Solo... no quería incomodar a nadie

Dante iba de un lado a otro en su habitación, como si el movimiento pudiera calmar la ansiedad que le carcomía el pecho. Se suponía que Isabella ya debería haber llegado. Había leído su mensaje. Lo sabía. Pero el reloj no mentía: habían pasado más de treinta minutos y no había ni rastro de ella.Inspiró hondo, conteniendo un suspiro de rabia, y caminó hacia su bolsa de boxeo. La golpeó sin pensarlo, una vez, otra, otra más. Cada puñetazo era un intento desesperado por liberar la frustración que le palpitaba bajo la piel. Pero no servía. Nada lo calmaba.Al final, se dejó caer sobre la cama, con el pecho subiendo y bajando a toda velocidad. Se quitó los guantes con manos temblorosas y se echó el pelo hacia atrás, pegajoso de sudor. Se quedó mirando el techo, intentando regular la respiración. El silencio en la habitación era abrumador.Entonces giró la cabeza y la vio: la pequeña colonia derramada sobre la mesita de noche, el frasco apenas en pie, y los pañuelos que había usado para li

Isabella se hallaba en su habitación, sentada en el gran sofá, algo alejada de Lorenzo, quien se encontraba absorto en una videoconferencia con otros empresarios. Llevaba allí más de una hora, mientras que ella, con la mirada perdida, sumida en el pensamiento constante de que, desde que salió de la cabina de vinos, no había vuelto a ver a Dante. Y eso, precisamente eso, le daba mala espina.Sabía que él había salido de la cabaña, y la sola idea le apretaba el pecho. Lo sabía porque sentía que esa especie de huida repentina era por su culpa, y lo admitía en silencio, como quien se traga una confesión amarga.Todo se estaba desmoronando de la peor manera, y ya no sabía cuánto más podía resistir. Por más que tratara de negarlo, en el fondo sabía que era su responsabilidad. Sus actos llenos de contradicciones habían creado un torbellino de emociones, y ese remolino estaba a un paso de convertirse en una tormenta eléctrica sin marcha atrás.Suspiró, intentando no llorar. Se obligó a respi

—Buenas noches… ¿usted es el tío de Dante? — preguntó Cristian, en cuanto vio que un hombre de porte distinguido bajaba de un elegante auto negro. El brillo metálico del coche relucía bajo las luces tenues del estacionamiento del bar.—Sí. Lorenzo Santoro —respondió el hombre, extendiéndole la mano con una firmeza propia de alguien que estaba acostumbrado a mandar, no a pedir permiso.Apenas lo saludó, Lorenzo giró el rostro hacia el interior del lugar y llamó con voz seca:—Jair.El capataz, que estaba a unos metros, se volvió de inmediato.—Tráelo —ordenó, señalando con un gesto a Dante, quien se encontraba derrumbado sobre una mesa como un náufrago aferrado al último pedazo de dignidad.Jair asintió sin decir nada y caminó hacia él.Lorenzo volvió a enfocar a Cristian, con el ceño apenas fruncido.—Espero que no haya causado demasiados problemas.—Para nada —respondió Cristian, echando un vistazo hacia el fondo donde Jair ya intentaba levantar a Dante, que murmuraba incoherencias