El jardín estaba en calma, el sol bañaba la piedra pulida del patio y James descansaba en una silla reclinable, con los ojos entrecerrados. Parecía que el aire cálido lograba por momentos calmar el dolor que aún se aferraba a su cuerpo. El sonido de pasos suaves lo hizo girar la cabeza. Isabelle se acercaba con un botiquín en mano. Su cabello recogido, el rostro sereno pero firme. —Oliver no pudo venir —dijo ella, al detenerse frente a él—. Así que tengo que revisar tus puntos. James alzó una ceja. —¿Eso no deberían hacerlo las enfermeras? Isabelle se agachó junto a la silla, abriendo el botiquín. —Sí. Pero tú te encargas de hacerles la vida imposible cada vez que se acercan. James sonrió, apenas. —Tal vez lo hago a propósito. Su mirada se clavó en ella. Isabelle no la evitó. —Entonces deja de hacerlo. James se acomodó en el respaldo y cerró los ojos como si fuera a disfrutar el momento. —Mientras esté aquí, Jonathan no dirá nada si te acercas. Lo sabes.

La luz cálida de la lámpara de noche bañaba la habitación con un tono dorado y suave. Afuera, la lluvia empezaba a caer con lentitud, golpeando los ventanales como si el mundo mismo se hubiera detenido a escuchar. James se sentó al borde de la cama, aún un poco lento en sus movimientos, pero firme en su decisión. Isabelle estaba de pie frente a él, en silencio, observándolo. Sus ojos recorrían cada gesto con la misma ternura con la que se toca algo que se ha temido perder. —Aún estás frágil —murmuró ella, sus dedos acariciando la tela de la camiseta que él llevaba puesta. —Estoy mejor —respondió James, tomándola de la mano—. No tanto como para escalar montañas, pero sí para esto… para tenerte cerca. Isabelle se inclinó, su frente rozando la de él. Sus respiraciones se encontraron a medio camino, tibias, cargadas de algo más antiguo que las heridas. —Te extrañé —dijo ella, apenas un susurro. James deslizó los dedos por su cintura, con una lentitud medida, no por falta de de

La cena seguía su curso. En la mesa, las conversaciones giraban en torno a contratos, fusiones, cifras que solo interesaban a quienes sabían cómo moverlas. James hablaba con naturalidad, con ese aire seguro que lo hacía destacar incluso en silencio. Sophie no se despegaba de él. Le tomaba la mano con delicadeza, como si quisiera recordarle que estaba ahí. Como si cada gesto suyo necesitara una firma emocional. Isabelle lo observaba desde su lugar. Cada roce, cada sonrisa entre ellos, le pesaba más de lo que quería admitir. Finalmente, se levantó. —Voy al baño —dijo, sin mirar a nadie. Noah la siguió. No por cortesía. Por instinto. La alcanzó antes de que llegara al pasillo que conducía a los baños. La detuvo con suavidad, tomándola del brazo. —¿No soportas verlo con su ex? —preguntó, sin rodeos. Isabelle se giró lentamente. —Entonces es su ex. —La única que ha tenido —dijo Noah, con una sonrisa ladeada. Las demas solo fueron mujeres de una n

La luz de la mañana se filtraba tímidamente por las cortinas del hotel. Noah ya estaba despierto, sentado en el sofá con una toalla enredada en las caderas y el teléfono en la mano. Su expresión era tranquila, como si la noche anterior no pesara en absoluto. Un golpe suave en la puerta hizo que Isabelle se removiera entre las sábanas. Abrió los ojos lentamente y se incorporó. —¿Quién será? —preguntó, con voz aún adormecida. Noah se levantó. —Le pedí a Evan que nos trajera ropa. Debe ser él. Abrió la puerta y recibió una bolsa de ropa de manos de Evan, su mejor amigo y socio en The Moore Group. —Los espero en el auto —dijo Evan, con una sonrisa cómplice. —Perfecto. Dame diez minutos —respondió Noah, cerrando la puerta. Comenzaron a vestirse. Isabelle revisó la bolsa y frunció el ceño. —Olvidó una camiseta para mí. Noah, ya abrochando su camisa, se giró hacia ella. —Usa la mía. Te queda mejor que a mí. Isabelle suspiró, resignada. Tomó la camisa blanca de Noah

La biblioteca olía a madera antigua y whisky caro. James aún sostenía el vaso cuando escuchó el sonido leve de tacones acercándose. Isabelle apareció en el umbral, con un gesto curioso. —¿Puedo pasar? James asintió, sin moverse de su sillón. —Claro. Ella avanzó, mirando de reojo el vaso en su mano. —¿Otra vez bebiendo? No deberías —Lo sé, pero digamos que estoy… celebrando una visita. Isabelle ladeó la cabeza. —¿De quién? James la sostuvo la mirada, lento, calculado. —De uno de tus admiradores. El comentario la dejó inmóvil por un instante. —¿Y eso qué significa? Él se encogió de hombros, bebiendo un sorbo. —Nada… todavía. Ella avanzó dudosa, deteniéndose a un par de metros. —Te noté… distinto en la cena. Él giró el vaso entre los dedos, sin dejar de mirarla. —Quizá porque me pasé la cena viendo como reías tan a gusto con él. —Noah es mi esposo —replicó, con un tono que intentaba ser firme. James se inclinó hacia adelante, apoyando los codo