Chiara sintió que el frío comenzaba a invadir la habitación. Estaba nuevamente en el santuario, ese lugar donde el silencio era casi sagrado y donde el aroma a madera antigua y cera derretida parecía envolverlo todo. A pesar de la tranquilidad, había algo inquietante en ese sitio, una sensación que se metía bajo la piel. Adriano seguía en una reunión con sus hombres, voces lejanas en otro rincón de la casa, así que ella tenía tiempo para estar sola.Se acercó al escritorio y tomó el diario. El diario de Martina. Sus dedos acariciaron la tapa gastada antes de abrirlo. Había leído fragmentos antes, pero algo dentro de ella —curiosidad, o tal vez un extraño llamado— la impulsaba a seguir.Diario de MartinaHoy llegó tarde, demasiado tarde. Me dijeron que estuvo en otra de sus reuniones con los demás mafiosos. Odio esto. Odio que no quiera dejar esta vida. Podríamos ser tan felices… irnos lejos, empezar de cero.Chiara siguió leyendo, las palabras como un eco lejano que parecía tener vida

La tarde en Palermo parecía inocente. El cielo, teñido de un azul claro, apenas dejaba pasar el calor suave del final del verano. Las calles bullían de gente, vendedores ambulantes ofrecían frutas, pan recién horneado, especias traídas del puerto. Pero bajo esa apariencia pintoresca, la ciudad guardaba secretos que nadie decía en voz alta. Palermo era como un tablero de ajedrez: cada esquina, cada familia, cada mirada podía significar lealtad o traición. Chiara caminaba sola, con paso firme, hacia el antiguo edificio donde la esperaba su terapeuta. No era una cita común. Hoy no iba por simples conversaciones ni para hablar de su ansiedad. Hoy había accedido a algo distinto: una regresión de vidas pasadas. La idea la intrigaba. Desde hacía meses soñaba con lugares que nunca había visto, con personas cuyo rostro no recordaba en la realidad, pero que en los sueños le eran dolorosamente familiares. Adriáno, su esposo, había mostrado desconfianza ante la idea, pero no la había detenido.

Desde el intento de secuestro no había salido de la casa sola. Siempre iba acompañada por los guardaespaldas, que la seguían como sombras silenciosas. A veces sentía que respiraban al mismo ritmo que ella, atentos a cada paso, a cada movimiento. La propiedad estaba custodiada día y noche; hombres armados vigilaban incluso los rincones más tranquilos. Era como vivir en una fortaleza, y a la vez en una prisión.Ese día, sin embargo, Chiara decidió cabalgar. Necesitaba ese respiro. Aldebarán, su fiel caballo, parecía sentir su estado de ánimo. El animal trotaba con calma, como si supiera que la mujer buscaba paz. El viento fresco le golpeaba el rostro y, por primera vez en mucho tiempo, sintió algo parecido a la libertad.Al pasar por un paraje apartado, sus ojos se fijaron en unas rocas. Algo en ese lugar la hizo detenerse. Allí, según los relatos, había caído y muerto Martina. El nombre resonó en su mente como un eco doloroso. Tiró de las riendas, frenando a Aldebarán.Bajó del caballo

Chiara se encontraba en un silencio extraño, un vacío que parecía extenderse más allá de lo comprensible. A su alrededor no había paredes ni cielo, solo un resplandor blanco que le quemaba la piel y le dificultaba respirar. Sin embargo, en medio de esa nada, un sonido comenzó a abrirse paso: el galope de un caballo, firme y cadencioso, como un tambor que retumbaba en el pecho de quien lo escuchara.La mujer giró la cabeza, y poco a poco el vacío empezó a llenarse de imágenes. El resplandor se transformó en un campo abierto, verde e infinito, como un lienzo pintado con vida. El olor a hierba fresca la invadió, mezclado con el eco de los cascos golpeando la tierra húmeda. Chiara reconoció el lugar, aunque no podía precisar por qué: eran las caballerizas antiguas, aquellas de su infancia, donde tantas veces había visto a Martina montar.Y entonces la vio.Martina, erguida sobre un caballo majestuoso, de pelaje negro azabache que brillaba como si fuera de obsidiana, se recortaba contra el

La noche había caído sobre la ciudad como un manto de hierro. La luna apenas se filtraba entre las nubes pesadas, y el viento arrastraba consigo un murmullo inquietante que parecía seguir a Adriano mientras conducía por los caminos menos transitados. El silencio de la madrugada solo era interrumpido por el rugido discreto del motor, como un corazón mecánico latiendo al compás de su ansiedad.No llevaba escolta. Había ordenado que nadie lo siguiera, ni siquiera Damian. Aquella visita debía ser secreta, tan secreta como el propio paradero del hombre al que iba a ver. Cada cruce de carretera, cada giro inesperado, era parte de un laberinto que protegía la verdad.Después de una hora de trayecto, llegó a un pequeño poblado olvidado, donde las casas parecían sombras detenidas en el tiempo. Al final de un camino de tierra, se alzaba una construcción discreta, sin lujos, de muros encalados y ventanas cerradas. Para cualquiera, era una casa abandonada. Para Adriano, era el refugio de un secre