"Saluda."La palabra, tan inocente, tan banal, se quemó en la retina de Isabela. El rostro de Abril, magullado y aterrorizado en la pantalla, no era solo una imagen. Era un grito. Era una acusación. Era el sonido de la guerra real, la guerra sucia, golpeando la puerta de su jaula de hormigón y acero.El shock inicial fue un vacío, un agujero negro que absorbió todo el aire de sus pulmones. Pero ese vacío no duró. Se llenó, casi instantáneamente, con una furia tan pura, tan blanca y caliente, que pensó que podría derretir el propio terminal. La culpa fue el combustible. Cada segundo que había pasado jugando a la estratega, cada momento que había pasado desentrañando los secretos de Alessandro, había sido un segundo en que Abril había estado expuesta. Vulnerable.Su dolor no se convirtió en lágrimas. Se convirtió en hielo.Se levantó de la silla, la tableta en la mano como si fuera un arma. Salió de su habitación y entró en la sala de control, donde Alessandro todavía estaba al teléfono

El silencio que siguió a la doble revelación fue pesado, denso, el aire de una habitación de la que se ha succionado todo el oxígeno. Por un lado, una traición familiar, un golpe de estado corporativo diseñado para arrancarle el corazón de su imperio. Por otro, una pista cruda y visceral que conducía directamente a la violencia brutal que había marcado el rostro de Abril Ferrer. Estaban asediados, atrapados entre los buitres de las salas de juntas y los lobos de la calle. El búnker, diseñado para ser su fortaleza inexpugnable, de repente se sentía como una trampa, un sarcófago de hormigón.No hubo tiempo para el shock. No hubo tiempo para la recriminación o el análisis de sus fracasos. En los ojos de Alessandro, la furia por la traición de Ricardo y la impotencia ante el ataque a Abril se fusionaron y se transformaron en algo mucho más peligroso: una claridad glacial, la de un depredador acorralado que, en lugar de retroceder, elige atacar en dos direcciones a la vez. El caos no lo pa

El regreso al búnker fue un descenso al silencio. La adrenalina de la operación, que había mantenido a Isabela funcionando con la precisión de una máquina, se disipó como el humo, dejando tras de sí un agotamiento tan profundo que le dolían los huesos y un frío que no tenía nada que ver con la temperatura.Alessandro la esperaba en la sala de control. Estaba de pie, inmóvil, una figura recortada contra el resplandor azul de los monitores. No preguntó cómo había ido. Lo sabía. La ausencia de un prisionero y el cansancio mortal en el rostro de ella eran un informe en sí mismos.Isabela se acercó a la mesa de acero, el centro de su universo compartido, y lo miró directamente a los ojos, la armadura de la comandante todavía firmemente en su lugar.—El almacén estaba vacío —dijo, su voz era un instrumento plano, desprovisto de emoción. Era su primera gran mentira estratégica, y sintió el peso de cada sílaba en su lengua—. Un callejón sin salida. Matones de bajo nivel, a juzgar por los rest