El jet privado aterrizó en el aeropuerto de Londres con la suavidad característica de la riqueza extrema. En su interior, Camila Lawrence ajustó el cuello de su abrigo de cachemira beige y contempló la pista mojada por la lluvia inglesa. No sonreía. Su regreso no era una celebración, sino la ejecución de un plan largamente acariciado.Diez años. Diez largos años perfeccionando su arte en los conservatorios de Viena y Berlín, convirtiéndose en la violinista clásica más cotizada de su generación. Pero la música, por mucho que la amara, siempre había sido el medio, no el fin. El fin siempre había tenido un nombre: Lion Winchester.La noticia de su boda con esa tal Olivia Hale le había llegado como una bofetada en pleno rostro durante una gira en Tokio. La había leído en una revista de sociedad, entre anuncios de joyeros y perfumes, y había tenido que apoyarse en la pared de su suite para no caer al suelo. No era posible. Lion le pertenecía. No por derecho, sino por deuda.En su momento r

Lion condujo su Bentley a través de las calles iluminadas de Londres con una concentración feroz, como si pudiera dejar atrás el presentimiento que se agarraba a su estómago. Sabía que era una trampa. La cena "para cerrar capítulos" era un cebo, y él, como un idiota movido por los espectros del pasado, lo había mordido.El restaurante, "Le Ròse", era tan pequeño e íntimo como lo recordaba. Una joya escondida con solo diez mesas, paredes de piedra y un ambiente que invitaba a las confidencias. Camila ya estaba allí, sentada en un rincón apartado, bañada por la tenue luz de una lámpara de cristal. Llevaba un vestido negro de seda que se ceñía a su cuerpo como una segunda piel, su belleza era una armadura pulida. Al verlo, esbozó una sonrisa que no llegó a sus ojos.—Lion… —Lo saludó, su voz un susurro melodioso que cortó el murmullo del restaurante—. Temí que no vendrías.—Dijiste que era importante. —Respondió él, sentándose frente a ella sin molestarse en quitarse el abrigo. Su presen

El camino de regreso a la mansión Winchester fue un viaje a través de un paisaje de culpa y memoria. Lion condujo mecánicamente, con sus manos agarrando el volante con una fuerza que no era necesaria. Las calles de Londres, usualmente familiares y dominadas, se sentían como un laberinto de recuerdos dolorosos.Las palabras de Camila resonaban en su cráneo como el eco de un disparo en un cañón. "Astor estaría vivo si no fuera por ti." No era nada que no se hubiera dicho a sí mismo mil veces en las noches más oscuras, pero escucharlo de los labios de ella, de la hermana de Astor, le dio un peso tangible, una realidad brutal que no podía evadir.Recordó la noche del accidente con una nitidez que le arrancó un jadeo seco. La lluvia fina, el rugido del motor, la cara de Astor, pálida y concentrada bajo la luz del tablero. No había sido una carrera, no exactamente. Era esa sensación de invencibilidad estúpida de la juventud, empujar los límites por el simple hecho de poder hacerlo. Él al vo

El intruso no se inmutó al ver el arma. Su sonrisa fría se mantuvo, un gesto calculado que heló la sangre de Ethan.—El Sr. Ethan Reed… —Dijo el hombre con una voz sorprendentemente educada, casi era un susurro. —Lamento la intrusión. Solo soy un mensajero.—¿Un mensajero no llama a la puerta? —Ethan mantuvo el arma firme, aunque sentía cómo le temblaba levemente la mano.—Algunos mensajes requieren... discreción. —Respondió el hombre, sin hacer ningún movimiento repentino. —La señorita Astor pensó que usted apreciaría la sutileza.Ethan al instante sintió un golpe de rabia fulminante. Camila. Era una declaración de guerra, una demostración de poder. Podía llegar a él cuando quisiera.—¿Qué quiere? —Exigió, con más firmeza de la que sentía.—Solo recordarle la lealtad debida. —El hombre deslizó lentamente la mano dentro de su chaqueta. Ethan entonces apretó el gatillo, solo un milímetro. —Tranquilo, Sr. Reed. Solo quiero enseñarle esto. —Aclaró sacando un sobre doblado del bolsillo in

El motor híbrido del sedán negro de Camila zumbaba casi en silencio, haciendo un contraste brutal con el torbellino de emociones que rugía en su interior. Desde que su coche se había deslizado detrás del taxi de Olivia y Karla, una fría calma se había apoderado de ella. Observaba la espalda de Olivia a través del cristal tintado, estudiando cada línea de su postura, la forma en que se reía con Karla, esa aparente ligereza que le resultaba tan ofensiva."¿Esa es la mujer que lo tiene?", pensó, y el sabor del desprecio le llenó la boca. No veía a una artista, veía a una intrusa. Una pianista de academia, una mujer cuyo mayor logro, en la mente distorsionada de Camila, había sido enganchar al soltero más codiciado de Londres usando una mezcla de lástima y vulnerabilidad calculada.El taxi se detuvo frente a la imponente verja de la mansión Winchester. Camila contuvo la respiración. ¿Estaría Lion allí? Su plan, nacido de un impulso furioso tras el encuentro en Harris, dependía de su ausen