O relógio da sala de espera marcava 03h12.O tempo parecia zombar deles. O ponteiro avançava com lentidão cruel, e cada segundo era uma tortura. O tique-taque ecoava como um martelo na cabeça de Olívia. E a cada instante, parecia que o coração dela parava e voltava a bater com violência.O silêncio daquele lugar não era paz: era uma prisão. O cheiro de éter, misturado a frieza do ar-condicionado, criava uma atmosfera sufocante.Olivia estava sentada na ponta de uma cadeira desconfortável e fria, o corpo encolhido, os braços abraçando as próprias pernas como se pudesse se proteger do vazio que a engolia. A pele fria, os dedos entrelaçados com força, as unhas marcando a pele. Não lembrava a última vez que tinha respirado fundo sem sentir o peito doer. Os olhos ardiam, mas ela se recusava a fechar, como se, ao piscar, pudesse perder alguma noticia de Leo.À sua esquerda, estava Ian. Imóvel. O corpo ereto, o semblante inexpressivo, mas o silêncio dele dizia mais que qualquer palavra. Era

A madrugada avançava, mas o hospital parecia imóvel, ainda mais silencioso quando Ian desceu para a recepção. O relógio marcava uma hora indecente da madrugada, e o som dos passos ecoava como lembranças pesadas dentro ele. Lembranças da época em que aquele hospital havia se tornado uma espécie de segunda casa.Ian caminhava pela recepção, as mãos nos bolsos, o corpo rígido, mas a mente fervendo, distante. Tomada pela sombra do avô, pela dúvida que queria finalmente tirar da garganta Tinha ido até ali com uma única intenção: perguntar, finalmente, sobre isso. Mas a pergunta queimava tanto dentro dele que parecia impossível formular as palavras. Como se, ao nomeá-las, fosse abrir uma caixa que não conseguiria mais fechar.Antes que pudesse dar o primeiro passo em direção ao balcão, pronto ´para perguntar a recepcionista, uma voz atravessou o ar, o detendo.— Ian.Ele se virou, e o corpo inteiro se armou de imediato, ficando ainda mais rígido.Carolina.Ela surgiu da penumbra do corredor

Ian ficou parado diante do balcão da recepção por longos segundos, o envelope ainda quente em suas mãos, como se queimasse sua pele. Sentia o coração trovejando, mas o rosto permaneceu impassível, a máscara que aprendera a usar desde criança.Abriu novamente o prontuário, relendo cada palavra como se pudesse encontrar algum erro, uma falha que desmentisse a sentença. Mas estava lá, frio e incontestável: doença grave, progressiva, prognóstico reservado.Nicolau estava morrendo.O velho que sempre parecera invencível, aquele que se erguia como uma fortaleza em cada sala, que controlava os destinos da família Moretti como se fosse um rei absoluto, estava desmoronando por dentro.Ian fechou os olhos, pressionando a ponte do nariz. O peito parecia se fechar, um nó denso subindo pela garganta.— É por isso… — murmurou, quase inaudível, como se falasse apenas consigo. — É por isso que está com tanta pressa.E de repente, os fios se conectaram na mente dele.A insistência do avô em “herdeiros

Ian permaneceu parado no corredor por alguns segundos, os dedos ainda cravados firmes no braço de Olívia. Era como se o corpo se recusasse a soltá-la. Ele observava Nicolau se afastar e cada passo dele, cada batida seca e ritmada da bengala contra o piso branco, ecoava dentro dele como um aviso: se você não for agora, nunca mais terá respostas.O coração de Ian estava dividido e ardia em duas direções: ficar com Olívia, ser o porto que ela precisava naquele instante de fragilidade, permanecendo ao lado da mulher que tremia, mas não permitia se desmoronar, ou seguir o avô e correr atrás do homem que sempre ditou o ritmo da sua vida, e que agora caminhava como se levasse embora um segredo que podia destruir tudo.Ian apenas soube que precisava arrancar dele as respostas que queimavam dentro de si.Os olhos de Ian buscaram instintivamente os de Helena, que estava ali no canto, observando em silêncio. Com um simples olhar, ele pediu que ela se aproximasse, sem dizer nada.— Pode ficar com

A frase caiu como um trovão entre eles. Ian congelou, sem ar. As palavras queimavam na boca, mas não saíam. Porque se dissesse em voz alta, seria real demais. E por um instante, até ele duvidou se estava pronto para essa verdade.Não sabia se Nicolau o acusava, se testava… ou se apenas dizia a verdade que ele próprio não ousava admitir.E, pela primeira vez, Ian não tinha certeza se ainda conseguia atuar.Seu coração gritava para jogar tudo para o alto, para encerrar a farsa do noivado e parar de viver na sombra de uma mentira. Nicolau estava morrendo, afinal. O império, a herança, nada daquilo fazia sentido quando tudo podia ruir de um dia para o outro.Mas então, a imagem de Olívia sozinha naquela sala branca, agarrada à esperança de que o filho sobrevivesse, invadiu sua mente. O rosto frágil, os olhos determinados… Léo, deitado em uma mesa de cirurgia.O nó em sua garganta se apertou.Não era Nicolau. Não era a herança.Era ela. E o menino.E Ian, sem entender por quê, não consegui