Olívia sentia o mundo se estreitar.O ar do hospital, seco e estéril, parecia mais pesado a cada respiração. As palavras de Ian ecoavam dentro dela como sinos distantes, uma mistura de verdade e ameaça. “O que o meu avô sabia sobre você?”Ela tentou responder, tentou mesmo. Mas as palavras não vinham.O medo e a culpa se misturavam como veneno.Nicolau uspeitava. Ou melhor, Nicolau sabia.E agora, talvez, tivesse levado o segredo para o túmulo.Será que ele conseguiu entender tudo antes de partir?Ou será que, no fim, ela o decepcionou também?Olívia apertou os dedos uns contra os outros, sentindo o coração bater alto demais no peito.Ela olhou para Ian.Os olhos dele estavam cansados, vermelhos, mas havia algo ali, algo que ela nunca vira com tanta clareza: desolação.Ele havia perdido o avô, o último pilar do que restava de sua linhagem. E agora, estava prestes a descobrir que o próprio passado ainda guardava um golpe final.Talvez ele não precisasse saber. Talvez, com Nicolau send

O silêncio após a última frase de Vitório parecia vivo, pulsante, quase tangível.O som distante da chuva batendo nas janelas se misturava ao zumbido do ar-condicionado, o único ruído entre os três homens que tentavam processar o que haviam acabado de ouvir.Ian piscou lentamente, como se o próprio cérebro se recusasse a decifrar as palavras.Então ele se inclinou para frente, a voz rouca e cortante:— Você sabe que eu não tenho filhos, Vitório.O advogado não desviou o olhar.Seu rosto estava sereno, mas havia algo por trás; uma hesitação quase imperceptível, como se equilibrasse um segredo sobre a ponta da língua.— Estou apenas lendo o que Nicolau escreveu — respondeu, em tom neutro. — Ele foi muito claro sobre isso.Ian riu; um som sem humor, amargo.— Claro. Nicolau sempre foi claro. O problema é que ele falava em enigmas, como se a vida fosse um tabuleiro e nós, suas peças.Ele se levantou abruptamente, circulando a sala como uma fera presa em jaula.— O que isso significa, entã

O ar no cemitério estava pesado, saturado de uma umidade gelada que penetrava até os ossos. A chuva fina caía em cortinas prateadas, ensopando as flores murchas no túmulo de Nicolau e escorrendo pelas golas levantadas dos poucos presentes. Um silêncio tenso pairava, mais ameaçador que qualquer discurso irado.Até que Ian não aguentou mais.— O que diabos você está insinuando, Alexander? — sua voz ecoou, um trovão rouco abrindo o céu cinzento. Cada palavra era um estilhaço de raiva. — Fale! Que jogo podre você está tramando agora, no túmulo do nosso avô?Alexander não se abalou. Permaneceu impávido, aquele sorriso cínico e torto estampado no rosto como uma cicatriz.—Jogo? Irmão, isso está longe de ser um jogo. É um acerto de contas. A história real que o velho preferiu enterrar.— Você perdeu a cabeça! — Ian avançou um passo, os punhos cerrados, os músculos tensionados como molas. — Se você veio aqui para profanar a memória dele com suas fantasias doentias, eu juro que…— …que vai faz

O vento uivava entre os túmulos como um coro de almas perdidas, encurralando Olívia enquanto ela tropeçava no chão encharcado. Cada passo era uma agonia; não apenas pela terra que grudava em seus saltos, mas pelo peso da culpa que finalmente a alcançara. Seu vestido negro, apropriado para um funeral, agora parecia uma premonição de seu próprio luto interior.Ela corria, mas sabia que não havia escapatória. As palavras de Alexander ecoavam em sua mente, uma sentença cruel: Léo Belmonte Moretti. Filho de Ian Moretti. Cada sílaba era um golpe, despedaçando anos de silêncio calculado.Quando finalmente alcançou os portões do cemitério, suas pernas cederam. Apoiou-se contra as grossas barras de ferro, ofegante, enquanto as lágrimas misturavam-se à chuva em seu rosto. Foi então que viu Carla; sua amiga, sua confidente, a única pessoa que conhecia seus segredos mais sombrios.— Olivia! — Carla correu em sua direção, abandonando o abrigo do carro. — Meu Deus, você está branca como a morte. O

Seis anos atrás (continuação)A chuva engrossara.Cada gota parecia ecoar o que restava dentro de Olívia: um som oco, cansado, como se o mundo tivesse decidido chorar junto com ela.Eles saíram do bar cambaleando entre risos nervosos e silêncios pesados. O neon refletia na poça d’água da calçada, tingindo o asfalto com um vermelho febril. Ian segurou o guarda-chuva de qualquer jeito, inclinando-o mais sobre ela do que sobre si.— Você está tremendo — ele observou, a voz rouca pelo álcool e por algo que ainda não tinha nome.— Faz frio — ela respondeu.— É mais do que frio. — O olhar dele a percorreu, como se tentasse decifrá-la. — É vazio.Olívia soltou uma risada curta, dolorida.— E o que você sabe sobre isso?— Tudo. — Ele parou de andar. — O enterro do meu pai foi hoje.O mundo pareceu parar por um instante depois daquela revelação tão casual.Olívia encarou aquele estranho, e nos olhos dele viu o mesmo abismo que a consumia. A perda. A decepção. O cansaço.— E a mulher que devia