O interior do jato particular de Dante era um sussurro de luxo. Couro creme, madeira escura polida, um silêncio tão profundo que parecia pertencer a um mundo subaquático. Para Helena, que passara a vida em ônibus intermunicipais e carros de segunda mão, a experiência era surreal. Do lado de fora da janela, o azul infinito do céu; do lado de dentro, uma bolha de poder e privilégio. Era a materialização do abismo que existia entre o mundo dela e o dele.— Nervosa? — perguntou Dante, de sua poltrona em frente a ela.— Aterrorizada — ela admitiu, com uma honestidade que se tornara a base de sua nova relação. — Sinto como se estivesse a caminho de uma batalha para a qual não tenho armas.— Você tem a arma mais poderosa de todas — ele disse, inclinando-se para a frente, os olhos escuros e intensos. — Você tem a sua verdade. A sua arte. O resto deles, o conselho da galeria, a imprensa... eles lidam com opiniões, com tendências, com o valor monetário das coisas. Você lida com a pedra. Com o q

O barulho do trânsito de São Paulo desapareceu. Para Helena, o único som no universo era o do coração de Dante batendo contra seu ouvido enquanto ele a abraçava no meio da calçada. Não foi um abraço de paixão, mas de um alívio profundo, quase doloroso. Ele a segurou com força, uma mão em sua nuca, como se temesse que ela fosse uma miragem prestes a se dissipar.— Eu sabia que você conseguiria — ele sussurrou em seu cabelo, a voz rouca. — Mas ver você... a força em você...Ele se afastou, segurando-a pelos ombros, os olhos percorrendo o rosto dela como se a visse pela primeira vez. Havia um orgulho tão feroz em seu olhar que Helena sentiu o rosto corar.— A cidade é sua, artista — disse ele, um sorriso genuíno finalmente quebrando a tensão em seu rosto. — O que você quer fazer para comemorar? O melhor restaurante? A joalheria mais cara? Diga o que quiser, é seu.Helena sorriu. O Dante de antes teria assumido o controle, planejado a celebração perfeita. O novo Dante, o parceiro dela, pe

O voo de volta para a Bahia foi o oposto da tensa jornada de ida. O silêncio no jato particular não era mais uma arma ou um escudo, mas um cobertor confortável. Helena não olhava para a paisagem com apreensão, mas com um senso de propósito. Ela estava voltando para casa, mas não para a mesma vida que deixara para trás. Ao seu lado, Dante não era um enigma a ser decifrado, mas um livro aberto que ela estava aprend-o a ler. Eles passaram a viagem debruçados sobre o tablet dele, mas em vez de relatórios de mercado, a tela mostrava o catálogo da galeria e os detalhes da exposição. Eles discutiam a iluminação ideal para as esculturas, a ordem em que deveriam ser exibidas para contar a melhor história. Ele ouvia as ideias dela, não como um patrono, mas como um colaborador fascinado, o estrategista de negócios aplicando sua mente brilhante para servir à visão artística dela. Quando desceram em Salvador, o bafo quente e úmido do ar baiano foi como um abraço. O cheiro de sal e terra molhada

Agosto chegou a Salvador com um calor brando e uma promessa de mudança no ar. As semanas se transformaram em um mês, e a vida de Helena e Dante adquiriu a textura confortável de um cotidiano compartilhado. A fundação do novo estúdio na casa da Vitória estava pronta, e as paredes começavam a subir. No ateliê em Candeias, o gigante azul de Jacobina já não era mais um bloco disforme; sob as mãos incansáveis de Helena, uma forma começava a emergir, duas figuras entrelaçadas em um ato de mútua sustentação.A rotina deles era uma dança de dois mundos. As manhãs eram dela, dedicadas à poeira e ao barulho, ao trabalho físico que era sua meditação. As tardes eram dele. Enquanto Helena continuava com um trabalho mais leve de polimento, Dante transformava um canto da oficina em seu posto de comando. A guerra com Arthur Alencar se intensificara, transformando-se em uma campanha de desgaste. Arthur não atacava mais com golpes frontais, mas com uma miríade de pequenas sabotagens: atrasando remessas

O feixe de luz do holofote era quente no rosto de Helena, mas por dentro, ela sentia uma calma fria e absoluta. O barulho do salão de baile, o tilintar de taças, os sussurros, tudo se desvaneceu em um zumbido distante. Havia apenas ela, o microfone e o mar de rostos anônimos que a encaravam com uma curiosidade polida. E, em meio àquele mar, havia a ilha de Dante, seus olhos eram o único farol de que ela precisava.Ela respirou fundo, o som enchendo o silêncio.— Boa noite. Meu nome é Helena Santos. E eu quero lhes contar uma história — sua voz, desprovida de qualquer tremor, ressoou clara e firme. — Uma história sobre pedra.Um murmúrio de curiosidade percorreu a plateia. Não era o começo de discurso que esperavam.— Todo escultor sabe que cada bloco de mármore tem uma alma, uma história. Há alguns meses, eu me deparei com um bloco que parecia perfeito. Branco, puro, sem uma única falha visível na superfície. Era o tipo de pedra que promete uma obra-prima fácil. Mas, ao começar a trab