La sala principal de la mansión Morel, con sus paredes tapizadas en terciopelo vino y sus arañas de cristal vienés, no parecía un lugar de duelo.

No había flores frescas. Ni velas encendidas. Solo amargura, Y whisky.

La noticia de la supuesta muerte de Isadora había dado la vuelta al país hacía meses. Pero para sus padres adoptivos, Ernesto y Eugenia Morel, aquello no era una tragedia. Era un alivio.

—Finalmente. Se acabó el espectáculo —murmuró Eugenia, mientras removía con una cucharilla el hielo derretido de su copa.

—Una vergüenza menos —respondió Ernesto, hundido en su sillón, con la mirada perdida en la chimenea apagada—. Esa niña solo nos trajo escándalo. Desde el primer día.

Eugenia se giró hacia él, con los ojos empañados, no de tristeza, sino de ira contenida.

—¿Y todavía hay idiotas en la prensa que preguntan si vamos a “honrar su memoria”? ¿Qué memoria? ¿La de una bastarda recogida? ¿Una delincuente presa por traicionar a su prometido?

—Maldita sea, Eugenia, baja la