El eco de los pasos retumbaba en los pasillos de la Corte Suprema. Valentina caminaba al frente, con su blazer beige y mirada firme. Detrás de ella, Tomás y Sebastián se mantenían discretos, vigilando los flancos como si intuyeran que en cualquier momento, algo podía salirse de control.En la sala de prensa, las cámaras ya estaban instaladas. La Fiscalía aún no había hecho su declaración, pero la anticipación era eléctrica. Todos esperaban que la abogada Duarte rompiera el silencio.Valentina tomó el micrófono. Respiró profundo.—Mi nombre es Valentina Duarte… —comenzó— y lo que tengo que decir no es fácil, pero es necesario.La sala quedó muda. Las luces encendidas le daban calor en la nuca. Sabía que, con cada palabra, se hundía más en la guerra. Pero también sabía que estaba salvando a muchas otras.—Por años, una red criminal ha operado dentro de instituciones legales, médicas y sociales de este país. Lo que comenzó como una estructura de atención a mujeres en condiciones de vulne

Las redes sociales ardían. Los noticieros abrían con un titular en letras rojas:“Hermanos Duarte implicados en red de corrupción: ¿justicieros o doble moral?”Valentina despertó con más de cien mensajes en su celular. Algunos insultos. Otros amenazas. Y muchos más, llenos de confusión.—¿Qué demonios pasó? —murmuró al ver su nombre en tendencia.Tomás entró con el celular en la mano.—Publicaron una nota anónima. Filtraron documentos sobre el caso del Papá… y una supuesta relación incestuosa entre tú y yo.Valentina casi escupió el café.—¿¡Qué!?—Lo están manipulando todo. Fotos nuestras de abrazos, viajes… hasta el día que me cuidaste en la clínica aparece como “noche de pasión”. Mira esto.Le mostró el artículo.“Los Duarte: entre la ley y el deseo. ¿Hasta dónde están dispuestos a llegar los supuestos denunciantes?”Valentina sintió el golpe. Pero no se quebró.—Esto viene de Isabel. Solo ella tendría acceso a esos archivos familiares.—Y al descaro para usarlos —gruñó Sebastián,

El salón estaba en penumbra, iluminado solo por las pantallas encendidas y el murmullo constante de notificaciones y voces al otro lado del teléfono. Cada rincón vibraba con una energía contenida, como si el silencio solo existiera para dar paso a la guerra.Sebastián cruzaba datos con la precisión de un cirujano, rastreando transacciones financieras, licitaciones ocultas y vínculos olvidados entre fundaciones de caridad y empresas fachada. Tomás hablaba sin descanso, reconstruyendo una red de contactos que hasta hace semanas parecían imposibles de alcanzar. Ex-militares, periodistas en el exilio, viejos fiscales con cuentas pendientes… Todos parecían estar esperando este momento.Y al centro de todo, sentada frente a una pared cubierta de nombres, fechas y líneas rojas, estaba ella. Valentina. Los ojos fijos. La mente despierta. El corazón ardiendo.—No vamos a lanzarnos contra todos al tiempo —dijo con la voz firme, sin alzarla, pero con la fuerza de quien sabe que cada palabra es u

—¿Listos? —preguntó Valentina con la voz tensa y el dedo temblando sobre el botón de “publicar”. La habitación estaba en penumbra, iluminada solo por las pantallas encendidas. Sebastián, con los ojos clavados en el portátil, asintió sin decir una palabra. Tomás, apostado junto a la ventana con los binoculares de largo alcance, no apartaba la mirada de la calle. —El protocolo de emergencia está activo —dijo Tomás, con tono firme—. Si algo pasa, todos los servidores se encriptan en menos de un segundo. No podrán rastrear ni una sola línea. Valentina respiró hondo. Estaban a punto de cruzar una línea sin retorno. —Primer nombre: **Esteban Murcia** —dijo—. Senador. Mano derecha de Isabel Duarte durante quince años. Operador de rutas ilegales. Socio en paraísos fiscales. Facilitador logístico del tráfico de armas en el norte del país. Arrastró tres archivos: una fotografía tomada en una cumbre secreta en Dubái, un documento que demostraba transferencias trianguladas desde una empr

El set estaba impecable.Luces suaves que halagaban la piel. Una escenografía pulida al detalle, con un ramo de lirios blancos al fondo que insinuaba luto y pureza. Frente a ella, Alfonso Herrera, el periodista más respetado del país, conocido por su tono ecuánime y sus entrevistas sin concesiones. Todo estaba perfectamente calculado.Isabel Duarte respiró hondo. Sus ojos, ligeramente humedecidos, brillaban bajo la luz sin llegar a parecer vulnerables. Su maquillaje era tan sutil como implacable. Su expresión, una mezcla de dolor contenido y dignidad herida. El guion, memorizado hasta la última inflexión emocional.—Gracias por invitarme, Alfonso —dijo con una voz suave, templada por la pena—. No ha sido fácil… como madre, como mujer, como ciudadana... ver todo lo que mi propia hija ha dicho de mí. Todo lo que ha difundido.La transmisión era en vivo. Más de quince millones de personas conectadas. Las redes colapsaban. Las palabras “Valentina Duarte”, “Madre traicionada” y “Manipulaci