El sol apenas había salido cuando el teléfono de Valentina comenzó a vibrar sin tregua. Correos, mensajes, llamadas. Todos con la misma noticia: contratos cancelados, proyectos suspendidos, reuniones pospuestas indefinidamente. En cuestión de horas, la estabilidad profesional que había construido durante años comenzó a desmoronarse como un castillo de naipes.Tomás llegó apresurado desde la calle, con el rostro pálido y el ceño fruncido. En su mano temblorosa sostenía una carpeta con documentos que habían quedado obsoletos en cuestión de minutos.—Nuestros inversores acaban de retirarse. Sin explicaciones. Todas las cuentas están congeladas temporalmente. Algo grande está pasando.Valentina dejó el teléfono sobre la mesa con un golpe seco, el corazón latiéndole con violencia bajo el pecho.—No es algo grande, Tomás. Es él.Por un instante, el apartamento quedó en silencio. La conclusión era tan obvia que dolía reconocerla.—Montenegro —murmuró Tomás, llevándose las manos a la cabeza—.

La dirección los llevó hasta un edificio antiguo en el centro de la ciudad. La fachada estaba deteriorada, pero el intercomunicador funcionaba. Valentina apretó el botón del tercer piso. No hubo respuesta, pero el timbre soltó un sonido seco y la puerta se desbloqueó.Tomás la miró en silencio.—Si esto es una trampa, está muy bien armada.Valentina asintió.—Y si no lo es, puede cambiar todo.Subieron las escaleras con pasos lentos. En el tercer piso, una puerta entreabierta los esperaba. No había lujos ni vigilancia. Solo una alfombra vieja, olor a humedad y un leve murmullo de radio encendida.Entraron. La sala estaba en penumbra, las cortinas cerradas. El lugar era modesto, pero limpio. Un par de plantas secas en las esquinas, una cafetera sobre una mesa de madera y una mujer sentada en un sillón, con un cigarrillo en una mano y una copa de vino en la otra.—Pensé que llegarían más temprano —dijo, sin moverse—. Montenegro siempre dijo que ustedes eran rápidos. Se equivocó en algo,

Al principio no lo notaron. Todo parecía avanzar.La nota en el blog comenzó a ganar tracción. El periodista envió un mensaje cifrado que decía: *"Está funcionando. Se viene más."* La auditora había aceptado reunirse nuevamente. Tomás consiguió acceso a otra capa de información bancaria que implicaba a un socio cercano de Montenegro.Pero en menos de 48 horas, la marea cambió.---El blog fue eliminado sin explicaciones. Las cuentas del periodista desaparecieron. El sobre que Tomás le había dejado fue devuelto a su casillero personal con una nota: *"No nos interesa morir por la verdad."*Valentina intentó comunicarse con la auditora. El celular estaba apagado. Al día siguiente, la mujer publicó un video negando cualquier vínculo con fraudes financieros. Su tono era robótico. Sus ojos, vacíos.—Está comprada —dijo Tomás, dejando caer su celular sobre la mesa.—O amenazada —corrigió Valentina, frunciendo el ceño.Revisaron la carpeta una vez más. Algunos de los enlaces, antes funcionale

Tomás no volvió esa noche. Caminó sin rumbo por las calles dormidas de la ciudad, buscando respuestas que no sabía si quería encontrar. Su mente era un enjambre de pensamientos enredados: el mensaje, la intrusión, la desconfianza. Necesitaba verificar por su cuenta. Conocer la verdad. Aunque le doliera.Amaneció en una pensión barata del centro, en una habitación que olía a humedad y abandono. No durmió. Al salir, fue directo a una cabina de teléfono antiguo. No quería rastros. Sacó un papel arrugado con un número que no marcaba desde hacía años. Dudó. Pero marcó.—¿Tomás?La voz femenina del otro lado tenía el tono de quien sabe demasiado. Era Clara, su excompañera en una operación encubierta. Habían terminado mal. Muy mal. Pero si alguien podía rastrear una filtración como la que enfrentaban, era ella.—Necesito tu ayuda. Algo grande. Peligroso.—Siempre lo es contigo.Hubo silencio. Luego una dirección, una hora, y la advertencia: *"Si estás siendo seguido, no vengas."*---Valenti

El amanecer se filtraba tímidamente por las cortinas del apartamento, pero Valentina no había dormido. La carpeta que había escondido bajo la cama estaba ahora extendida sobre la mesa del comedor, junto con otros documentos que había recopilado en silencio durante las últimas semanas. Había algo en el aire, un presentimiento que no podía ignorar. Y tenía razón.En uno de los registros de transferencias que había pasado por alto, aparecía una secuencia de cuentas bancarias trianguladas entre paraísos fiscales. Al principio no parecían relevantes: movimientos menores, cifras que no llamaban la atención. Pero al cruzarlas con los nombres de las empresas pantalla vinculadas a Damián Esteban, una conexión comenzó a perfilarse.Una de las cuentas finales pertenecía a una firma de inversiones llamada **Reyes Holdings Group**. El nombre le sonó familiar, pero no fue hasta que buscó en su propio historial de casos judiciales que lo recordó: **Sebastián Reyes**, CEO de una de las empresas más p