El eco de los tacones de Isabel resonaba con furia contenida por el pasillo blindado de la Fiscalía General. Aunque oficialmente estaba bajo custodia por su implicación en la red criminal más grande del país, nadie se atrevía a tratarla como a una simple prisionera. Isabel Montenegro aún imponía. Aún dominaba con la mirada. Aún había voces que le susurraban lo que ocurría afuera… y adentro.—¿Y Salvador? —preguntó con tono bajo, pero cortante.Uno de los escoltas—uno de los suyos, aún fiel en las sombras—se acercó disimuladamente.—Ya habló. Lo filtraron todo a la prensa. La Fiscalía oficializó las pruebas. Pero hay algo más…—¿Qué más?—Su hija… Julián Rivas. El video.Por un instante, el rostro de Isabel perdió rigidez. El nombre la golpeó más que cualquier sentencia. La sangre que había derramado… ahora hablaba desde dentro. Y lo peor: Valentina sabía la verdad.—¿Ella ya vio el video? —preguntó, con la voz apenas audible.—Sí, señora. Lo van a publicar esta noche. Dicen que será e

El frío de la madrugada se filtraba por las ventanas de la celda especial donde Isabel Montenegro esperaba su traslado para una nueva ronda de interrogatorios. No era una cárcel común, pero tampoco el lugar de lujo al que alguna vez estaba acostumbrada. Desde la Fiscalía, su mundo se encogía más cada hora.Ya no llegaban las llamadas de respaldo. Los teléfonos que antes vibraban con ofertas de ayuda, favores y promesas de protección ahora permanecían en silencio. Los pocos infiltrados que le quedaban eran apenas sombras, intentando pasar inadvertidos para no caer también. La purga interna había comenzado, y cada captura de un contacto suyo era un golpe directo a su respiración.A varios kilómetros de distancia, Valentina, Sebastián y Tomás seguían en la sala de operaciones improvisada. El ambiente estaba cargado de tensión, pero también de una calma peligrosa, la que precede al último asalto. Las pantallas frente a ellos mostraban los avances de la operación: las cuentas bancarias de

El Palacio de Justicia estaba rodeado de un mar de gente. Desde muy temprano, cámaras, reporteros y ciudadanos se habían apostado en la plaza para ser testigos de lo que prometía ser la audiencia más decisiva del juicio contra Isabel Montenegro.Las fuerzas de seguridad habían cerrado varias calles y montado filtros dobles de acceso. Nadie entraba sin una acreditación especial. Dentro, el ambiente era una mezcla de tensión política y espectáculo mediático. Cada banco de la sala estaba ocupado, y hasta el techo parecía cargado de expectativa.Valentina entró acompañada por su nuevo equipo político. Vestía un traje sobrio, de líneas firmes, que comunicaba autoridad sin ostentación. A su lado, Sebastián caminaba con paso seguro, aunque su mirada estaba atenta a cada rincón. Sabía que, aunque el riesgo estaba controlado, en procesos como este cualquier chispa podía encender un incendio.Isabel ya estaba en su asiento, escoltada por dos agentes. Había elegido un vestido oscuro y un maquill

La sala del tribunal estaba más llena de lo habitual. Cámaras, micrófonos y flashes aguardaban en la entrada como depredadores hambrientos. Dentro, el aire estaba denso, cargado de murmullos y el inconfundible olor a café barato que los periodistas tomaban para sobrevivir a las largas horas.Isabel entró puntual, con su habitual traje impecable y esa sonrisa afilada que usaba como armadura. Sin embargo, a Valentina no le pasó desapercibido el leve temblor en sus manos al ajustar el cuello de la chaqueta.Sebastián, sentado unos metros detrás de ella, observaba cada gesto con la frialdad de un estratega. No era momento de celebrar, pero sí de reconocer que la grieta estaba ahí.El fiscal tomó la palabra. —Señoría, hoy presentaremos pruebas documentales que no solo vinculan a la acusada con la red de corrupción, sino que demuestran su participación directa en operaciones de blanqueo de capitales.Un murmullo recorrió la sala como una corriente eléctrica. Isabel mantuvo la postura, pero

La sala de prensa frente al Palacio de Justicia era un latido insoportable: flashes, micrófonos, cables enmarañados y la respiración contenida de quienes esperaban la próxima noticia que reescribiera la mañana. Valentina Duarte cruzó el umbral con paso medido; su traje marfil cortaba las sombras y su rostro, aunque sereno, tenía la luz de quien carga una certeza nueva: la de haber roto el miedo. Los senadores que ayer la evitaban ahora se le acercaban con sonrisas calibradas; las manos que antaño le habían cerrado puertas ahora se ofrecían con promesas. Cada apretón era una negociación, cada saludo, una política. En el centro de todo eso, Valentina era la diana y el imán. Sabía que podía convertirse en la figura que ordenara el tablero, o en la pieza que lo deshiciera. Esa ambivalencia le daba poder —y la obligaba a ser cuidadosa. La prensa no perdía detalle. “Ministra Duarte”, “líder moral”, “la abogada que desafió a la Rosa Negra” —los rótulos bailaban entre aplausos y análisis f