Lena apretó los ojos con fuerza mientras los dedos de Kerem comenzaban a recorrer su espalda. Cada contacto era un choque de sensaciones que la hizo tensarse de inmediato. Sus dientes se apretaron, su respiración se volvió irregular, y sin poder evitarlo, las lágrimas se deslizaron lentamente por su mejilla. Cada grieta en su piel era un recuerdo, cada marca un fantasma del pasado, y Kerem lo sentía todo sin necesidad de mirar. Sus dedos, firmes y exactos, trazaban un mapa sobre la piel de Lena, palpando cada cicatriz abultada como si pudiera leer su historia con el tacto.Kerem tensó los músculos del brazo, las venas se marcaban en su mano como si quisieran saltar de su piel. El peso de lo que sentía en su pecho lo aplastaba. No las veía, pero las percibía con una claridad que lo dejaba sin aliento. Era como si cada cicatriz se expandiera bajo sus dedos, ramificándose como las ramas de un árbol seco y retorcido. Un nudo se formó en su garganta, con la ira corriendo por sus venas. Que

Lena apretó con fuerza sus manos en los brazos de Kerem cuando sintió cómo él comenzaba a hundirse dentro de ella. El aire se le escapó en un suspiro roto, y por un momento todo lo ocurrido esa noche quedó relegado a un rincón lejano de su memoria: las lágrimas, el dolor, los insultos de Celeste Lancaster, pero no aquel escozor que aún quedaba en su intimidad tras el primer encuentro. Aunque en ese momento, ningún dolor era más importante, o al menos eso demostraba la manera en que su cuerpo cedía, cuando su pene duro se hundía centímetro a centímetro, dentro de ella.Su centro se expandía lentamente, como si tuviera que moldearse para recibirlo, el miembro de Kerem era demasiado grueso y grande y con cada avance, un calor líquido se extendía en su interior. El peso de su cuerpo la mantenía aferrada a la cama, su respiración llegaba mezclada con la de él, y la ceguera de Kerem parecía agudizar el resto de sus sentidos: la escuchaba, la sentía, la olía… y cada respuesta de Lena era un e

Lena abrió los ojos lentamente, desorientada por un instante. La claridad que se filtraba por las cortinas la obligó a parpadear varias veces hasta acostumbrarse a la luz tenue de la mañana. El calor a su lado la hizo girar la cabeza, y ahí estaba él: Kerem, con el torso descubierto, respirando de forma acompasada, como si el mundo entero no pudiera alterar la calma de su sueño.Por primera vez desde que lo conocía, lo veía así de quieto, sin el peso de sus palabras firmes ni de esa presencia que imponía. Dormía con la mandíbula relajada, los labios entreabiertos apenas, y el cabello oscuro cayéndole hacia un lado. Lena no pudo evitar recorrer con los ojos cada línea de su rostro, la curva de sus hombros, la dureza de su pecho. Sentía que si se movía demasiado rápido, rompería un equilibrio frágil, como si estuviera invadiendo un terreno secreto.No sabía cuánto tiempo llevaba contemplándolo, pero la atracción que le despertaba era tan fuerte que terminó por olvidarse del resto. Sus pe

El sol caía lento sobre Londres, tiñendo los ventanales con un fulgor dorado. El aire todavía guardaba el calor de la tarde cuando Oliver estacionó su coche en la entrada de la mansión Lancaster. Silbaba una melodía ligera mientras cerraba la puerta del vehículo y ajustaba bajo el brazo las carpetas que traía consigo. Iba sin prisa, con ese aire despreocupado que lo caracterizaba, como si nunca nada en el mundo pudiera inquietarlo. Tocó apenas una vez la puerta antes de empujarla con naturalidad. Branwen ya lo esperaba. —Señor Oliver —lo saludó con una leve inclinación. —Branwen, me da gusto saludarte, y saber que no has salido corriendo de aquí todavía —respondió él con una sonrisa descarada y un guiño, como siempre—. ¿Todo en orden? ¿O debo preparar un discurso para aplacar a Kerem? —preguntó con una ligera sonrisa. —El señor lancaster lo espera en la oficina —dijo ella, sin más comentario, aunque en el fondo siempre parecía divertirse con el descaro del rubio. Oliver avanzó po

La casa de Celeste Lancaster en Maifer, Londres, siempre había sido el reflejo de lo que ella misma proyectaba: elegancia fría y un orden tan impecable que bordeaba en lo asfixiante. Todo estaba dispuesto con un rigor exasperante: los floreros con lirios blancos recién cortados, los cojines alineados con exactitud sobre el sofá de terciopelo azul marino, los marcos dorados colgando en perfecta simetría sobre la pared. Aquella mañana, sin embargo, la perfección de la sala parecía un simple escenario para algo mucho más turbio.En el centro, una mesa baja de madera de nogal sostenía un juego de té inglés, pulido y brillante, cuyas tazas humeaban suavemente. Frente a Celeste, se hallaba Marla Kensington, la directora del St. James Royal Institute for Ladies, el colegio más prestigioso de Londres, reservado para las hijas de la aristocracia, de ministros, diplomáticos, empresarios influyentes y familias con siglos de apellidos pesados. Un lugar en el que no solo se enseñaban matemáticas o