Dante forcejeaba con un panel de madera junto a la chimenea. Logró abrirlo. Una caja fuerte emergió del muro. Estaba entreabierta. Vacía.Su expresión se endureció. Cerró los ojos con rabia contenida.—Se lo llevaron todo —murmuró. Su voz era una mezcla de impotencia y resignación.—¿Todo? —pregunté, con un nudo apretándome la garganta.—Los discos duros. El equipo biométrico. El archivo físico. No dejaron nada.—¿Y ella? —pregunté con un hilo de voz. No me importaban los datos. No me importaba el archivo. Solo ella. Solo mi madre.Él negó con la cabeza, la mirada clavada en el vacío.—No lo sé.Me acerqué a él con los ojos encendidos, la desesperación latiendo en cada palabra.—¿No puedes rastrearla? ¡Eres Dante Salvatore! ¡Tienes acceso a cosas que la mayoría ni siquiera imagina!Él me sostuvo la mirada, y por primera vez vi que incluso su poder tenía límites.—No… si usaron protocolo militar. Y todo indica que lo hicieron.Sentí cómo las fuerzas me abandonaban. Mis rodillas cediero

Llegamos al anochecer.El acceso al puerto era una grieta oculta en la roca, al borde de un acantilado. No había letreros. No había luces visibles desde afuera. Solo un túnel tallado a mano en la piedra, con siglos de humedad en sus paredes y la historia de crímenes callados en cada grieta.Y allí estaba yo.Con un vestido de seda negra, ceñido al cuerpo como una piel nueva. El cabello recogido. Los labios rojos como advertencia. Mis ojos delineados con precisión. No como quien se viste para una gala. Sino como quien se disfraza para la guerra.A mi lado, Dante.Vestido con un traje de alta costura negro, perfectamente cortado, como si la tela hubiera sido diseñada solo para su cuerpo. Llevaba la chaqueta abierta, la camisa sin corbata, el primer botón desabrochado como un descuido calculado. Bajo la luz tenue del pasillo, su silueta era casi irreal. Un ángel caído. Uno que no pide redención, porque sabe que el infierno le pertenece por derecho.Su cuerpo, alto y atlético, proyectaba

Refugio en los Alpes franceses. 4:07 a.m.Me desperté con el corazón rugiendo. No por una pesadilla. Sino por algo más real. Más violento. Uno de esos silencios densos, enfermos, que no pertenecen a la madrugada. No había crujidos de leña. No pasos. No el sonido de su respiración.Dante no estaba. Me incorporé lentamente, como si el mundo se hubiese vuelto demasiado pesado durante la noche. La cama aún guardaba su calor. La manta revuelta. Su chaqueta colgaba de la silla, abandonada con descuido. Y yo… descalza, crucé la cabaña como un espectro envuelto en silencio. El suelo de madera crujía bajo mis pasos. Pero no era solo el crujido. Era el olor.Café. Recién hecho. Denso, fuerte. Como a él le gustaba. Ese aroma oscuro que parecía levantar recuerdos incluso en lo que no se recordaba.En la cocina, la radio seguía encendida. Una canción francesa, vieja, polvorienta de tiempo y ternura, flotaba en el aire. Édith Piaf, quizá. O Charles Aznavour. La voz era suave, como susurros de

Búnker subterráneo — Núcleo central.Las pantallas se encendieron una por una, proyectando una única imagen:Mi rostro.Pero no el que ahora mostraba cicatrices, ira y resistencia. No. Era mi cara infantil. Una niña de cinco años dormida bajo luz blanca, conectada a monitores. Cables entrando por mi cráneo. Electrodos pegados a mi pecho. Ojos cerrados. Piel pálida.Y detrás… una figura con bata médica. Inconfundible.Derek.—¿Qué es esto? —pregunté, con un hilo de voz.No hacía falta respuesta. Mi pecho sabía lo que mi razón se negaba a aceptar. Desde los altavoces, su voz sonó como una profecía cumplida:—Es el día en que dejaste de ser una niña y comenzaste a ser el protocolo.Mi madre se volvió hacia mí. Lágrimas en los ojos. Un temblor apenas perceptible en sus labios.—No… —susurró, como quien aún cree que puede detener un tren con la palabra “alto”.—¿Qué quiso decir? —le pregunté, aunque la respuesta ya latía bajo mi piel.Derek siguió, implacable:—Tu nacimiento fue humano. T

La cabaña estaba escondida entre los pinos, en lo alto de un paso alpino donde la nieve caía con la lentitud de una cuenta regresiva. El techo era bajo, la madera crujía con el viento y el aire olía a leña húmeda y resina antigua. Verona había usado ese refugio antes, para esconder armas, aliados o recuerdos. Ahora nos escondía a nosotros.Adentro, el silencio era espeso. La única luz provenía del fuego en la chimenea, que pintaba las paredes con sombras temblorosas. Una radio antigua murmuraba jazz francés desde un rincón olvidado de la cocina. Sobre la mesa, aún humeaba una taza de café que Dante no había terminado. Había puesto la mesa para dos… y nunca llegamos a sentarnos.Dante sangraba.Y aun así, era él quien me sostenía. No con los brazos —el izquierdo lo tenía inmovilizado, el vendaje improvisado ya se había teñido de rojo oscuro—. Me sostenía con la mirada. Con ese instinto salvaje que nunca lo abandonaba. Era un hombre herido, pero aún letal. Una bestia enjaulada en un cue