Italia ya no era una postal romántica. Era un tablero de caza. Y yo, una sombra disfrazada de mujer.

Nápoles ardía bajo un sol traicionero. Las calles vibraban entre el bullicio de turistas y el eco metálico de las patrullas. A cada esquina, cámaras de seguridad. A cada paso, rostros curiosos que podían ser ojos del enemigo.

Yo avanzaba envuelta en un abrigo beige, peluca rubia, lentes oscuros y un perfume extranjero que no me pertenecía. Mi pasaporte decía que era sueca. Mi expresión decía que se atrevieran a comprobarlo.

A mi lado, Dante era otra criatura. No el esposo, ni el estratega, ni siquiera el amante que había compartido mi piel. Era puro propósito. Un asesino que caminaba con la calma de quien ya tomó la decisión de matar.

Nos alojamos en un lugar que parecía resistirse al tiempo: un antiguo monasterio barroco, ahora transformado en hotel boutique para viajeros que buscaban “experiencias auténticas”.

Nada más falso.

Las paredes conservaban frescos oxidados de ángeles rotos