ZOELa noche cayó como un velo pesado sobre la mansión, pero yo no podía dormir. Cada músculo de mi cuerpo estaba agotado, cada fibra de mi mente tensa, y aun así, cuando finalmente cerré los ojos, algo más profundo me arrastró hacia un sueño que no reconocía como mío.Todo comenzó en penumbra. La habitación que me rodeaba no era la mía. No era la de Dante, ni siquiera la de Ivy. Era un espacio indefinido, con paredes que parecían fluir, líquido y sólido a la vez, y un frío húmedo que se infiltraba en mis huesos. Podía sentir mi pulso acelerado, cada latido sincronizado con un eco extraño que parecía provenir del suelo, de las paredes, de algún lugar bajo mi conciencia.Una figura apareció entre la niebla. Un niño. No tenía más de seis o siete años. Cabello oscuro, liso, ojos que me miraban con una intensidad que me heló la sangre. Su rostro era familiar y extraño al mismo tiempo, como un recuerdo que nunca había existido.—Zoe… —dijo, con una voz que vibraba en mis entrañas—. No debe

ZOEEl silencio en la sala era denso, casi tangible. Verona me observaba mientras me sentaba frente al proyector de memoria, un halo de luz artificial iluminando solo mi rostro. Sentía que cada fibra de mi cuerpo estaba alerta, cada neurona preparada para recibir lo que ella llamaba “claridad inducida”.—Prepárate —dijo Verona, con la voz baja, controlada—. Lo que vas a ver puede cambiar tu percepción de ti misma.Asentí, aunque no necesitaba palabras. Mi implante latía en sincronía con mi pulso, como si sintiera la tensión, como si supiera que esto no sería solo información: sería una reconstrucción, un reordenamiento de mi propia mente.La primera imagen apareció. No era un recuerdo completo, sino un patrón emocional, un flujo de sensaciones codificadas. Colores que no eran colores, sonidos que no eran sonidos, emociones que no tenían nombre. Sentí un vértigo interno, como si mi identidad comenzara a disolverse en tiempo real.—¿Qué… qué es esto? —pregunté, aunque mi voz sonaba dist

ZOEEl niño no volvió a aparecer, y fue eso —precisamente eso— lo primero que me perturbó al despertar. No fue el recuerdo del laboratorio ni la sombra persistente de Ethan, tampoco el implante vibrando con su pulso habitual bajo mi piel, como un animal dormido que nunca termina de confiar en su jaula. Fue la ausencia. La sensación de que algo que había estado ahí, con una presencia demasiado definida para ser una simple construcción onírica, se había retirado sin dejar rastro, como si nunca hubiera tenido derecho a existir.El sueño había sido demasiado vívido para desaparecer así, demasiado preciso en detalles que no se inventan. El timbre de su voz seguía resonando en algún lugar de mi pecho, y sobre todo la forma en que pronunció mi nombre, no el que uso ahora ni el que me asignaron después, sino el otro, el que nadie decía en voz alta, el que había quedado sepultado bajo capas de decisiones ajenas y silencios forzados. El que yo misma había olvidado hasta que él lo pronunció con

No pedí el silencio. Llegó solo.Fue lo primero que noté cuando crucé la sala central de la mansión: las voces se apagaron una a una, como si alguien hubiera bajado el volumen del mundo. Hombres y mujeres que llevaban años obedeciendo a Dante, discutiendo estrategias, midiendo fuerzas, calculando traiciones, ahora me miraban sin saber exactamente qué estaban viendo. No era respeto todavía. Tampoco miedo puro. Era otra cosa. Expectativa. Evaluación.Me detuve en el centro. No busqué a Dante de inmediato. Sabía que estaba allí, lo sentía como una presión constante en la espalda, pero esta decisión no podía sostenerse en su sombra. Si hablaba ahora, tenía que hacerlo sola.—No voy a esconderme —dije, sin elevar la voz.No necesitaba hacerlo. El implante moduló la frecuencia exacta para que cada palabra llegara clara, firme, imposible de ignorar. Lo sentí activarse, no como una imposición, sino como una alineación perfecta entre intención y ejecución.Algunos intercambiaron miradas. Otro

El aire era pesado, casi sólido, como si cada respiración que tomara se pegara a mis pulmones con un peso de hierro fundido. Sentía el latido constante de mi corazón como un tambor distante, pero insistente, recordándome que aún estaba viva, aunque la sensación de desvanecimiento se colara en cada rincón de mi conciencia.Ivy estaba allí. Siempre había estado allí, aunque nunca como ahora. La vi inclinarse sobre mí con una mezcla de urgencia y calma, una contradicción que solo ella podía encarnar. Sus ojos, esos ojos que Dante había amado y que ahora parecían buscarme a mí, estaban inundados de una intensidad silenciosa, dolorosa, y en algún lugar detrás de todo eso, un sacrificio que no alcanzaba a comprender.—No puedes… —murmuré, la voz apenas un hilo—. No puedes hacer esto por mí.Ivy no respondió de inmediato. Su mano se posó sobre mi frente, tibia, y sentí cómo un calor extraño empezaba a filtrarse en mi cuerpo, como si la propia memoria de alguien pudiera ser líquida y trasvasa