Ivy CrossUn año después... la marca del tiempo pesaba como una losa sobre mi alma.Un año exacto. Trescientos sesenta y cinco malditos días.Un maldito año infernal desde aquella fatídica noche. La noche en que el tapiz de mi existencia se desgarró, transformándose en un infierno de lujo impostado, barrotes dorados que brillaban con falsedad y cadenas invisibles que aprisionaban mi espíritu.Estaba perpetuamente encerrada en mi habitación, o más bien, en la suya. En esa mansión fastuosa que jamás, jamás, podría llamar hogar. Desde el momento en que Alejandro Cross me había arrancado sin piedad de Tucson, Arizona, de la calidez de mi hogar compartido con mi padre, había sido desterrada a Nueva York, condenada a vivir como una prisionera elegantemente disfrazada de esposa. Una jaula dorada, eso era.El estudio adyacente a mi habitación era, paradójicamente, el único santuario donde podía respirar un aire ligeramente menos viciado. Era mi refugio, aunque fuera caótico. Cuadros a medio t

Alejandro CrossNo fue necesario que alguien anunciara nuestra llegada. En el instante en que cruzamos el umbral del salón principal, un silencio sepulcral se apoderó del lugar. Era como si el aire mismo, denso y cargado de expectación, se hubiera contenido, ahogando cualquier sonido al vernos aparecer. El estallido de los flashes fue automático, un frenesí luminoso que inundó el ambiente. No eran para mí, desde luego. Ya estaba acostumbrado a ese respeto teñido de temor que mi presencia inspiraba. No, esta vez la razón de esa repentina agitación era ella.Ivy.Vestida como una deidad caída en desgracia, una maldita diosa griega descendida del mismísimo Olimpo con el único propósito de doblegar a los hombres. El vestido, de un gris sutilmente brillante gracias a la pedrería finamente bordada, se adhería a sus curvas con una insolencia exquisita, resaltando cada contorno con una precisión provocadora. Su postura era impecable, la espalda recta y elegante, el cuello descubierto, ofrecie

Ivy CrossEl sonido de la ducha, al otro lado de la habitación, era como un murmullo lejano que me arrullaba suavemente, una especie de lullaby que me acompañaba en el borde del sueño. Me dejé caer lentamente sobre la cama enorme, aún envuelta en esa camiseta vieja y grande que saqué del cajón, que me llegaba hasta los muslos y olía a memoria y algo de nostalgia.No pensaba dormir. Solo quería cerrar los ojos por un momento, recuperar algo de calma. Tenía que estar alerta, consciente de cada movimiento, de cada pensamiento, para evitar que alguien se acostara a mi lado y se pegara a mí. La distancia era mi refugio, mi protección. La cama, amplia y kin size, me permitía ubicarme en la orilla, hacerme un ovillo intentando controlar los párpados, resistiendo la tentación de dejarme llevar por el sueño.Pero, en algún momento, la batalla se escapó de mis manos. La neblina del sueño empezó a envolverme y, de repente, entré en un sueño, esos que he tenido, pero son muy íntimos y calientes,

Ivy CrossPor más que puse todo mi empeño en mantenerme alejada del personal de servicio, fue una batalla perdida desde el principio. Parecía que la propia ama de llaves de Alejandro, una mujer imponente y de modales estrictos, había dado instrucciones sumamente precisas e inamovibles: un equipo de mujeres, expertas en su labor, debía recoger absolutamente todas mis pertenencias, hasta el último objeto personal, y trasladarlas, sin excepción, a la habitación conyugal.Protesté en numerosas ocasiones, elevando mi voz con una mezcla de frustración y desesperación. Me negué con firmeza a cooperar, insistiendo en que no era necesario este cambio. Sin embargo, ella apenas me dedicó una mirada glacial, una expresión fría cargada de desaprobación silenciosa, como si mi resistencia, mi angustia, fuera simplemente una molestia menor, un pequeño inconveniente en sus planes meticulosamente trazados.La sola idea de compartir habitación oficialmente con mi "esposo", ese título que me quemaba en l

Alejandro CrossEsperar no era un problema. La espera refinaba el carácter, enseñaba paciencia, poder. Quien no sabía esperar, no merecía mando.Yo sí.De pie, en la entrada principal de la mansión, con el mármol reluciente bajo mis pies y los ventanales filtrando la luz grisácea de la mañana, me sentía exactamente donde debía estar. Todo en mí hablaba de control: la camisa de lino negro sin una sola arruga, la corbata de seda, el saco a la medida, los zapatos pulidos al nivel del reflejo. Incluso el aire parecía respetar mi presencia, manteniéndose denso, contenido. La mansión no era solo mi hogar; era mi fortaleza.Las reuniones con las mafias extranjeras solían celebrarse en hoteles, salones privados, bodegas seguras. Pero esta vez, no. Esta vez quería un mensaje claro: “Estoy tan confiado en mi posición que abro las puertas de mi casa.” Y los Altounis y los Kouris, astutos, sabían leer entre líneas. El lujo les hablaba. La opulencia, la disciplina, la brutalidad cubierta con oro.