Uno de los regalos que más le gustó a mi hija era extremadamente caro. Una pregunta así, al aire: ¿por qué los juguetes más populares de cada año valían más que mantener la panadería un mes? Pero ella estaba feliz, y eso era lo que contaba.Era una de esas muñecas inteligentes. De verdad, ¿quién decidió darle inteligencia a las máquinas? ¡¿No se aprendió nada de Terminator?! No se les debe dar inteligencia. Bueno, me desvío del tema: lo que hacía esta muñeca era aprender a hablar. A primera vista pensé que sería como uno de esos loritos de hace mil años que repetían lo que decías. Pero no, la jodida aprendía las palabras que le decías. Menuda fijación tenía mi hija con muñecos animatrónicos que a mí me parecen engendros de Satán.Me acuerdo de una noche en la que una voz salió alegre de su habitación... a las tres de la mañana. Hablaba y se callaba de repente. Yo estaba acojonada. La niña se despertó e íbamos las dos por el pasillo: yo delante, y ella detrás agarrada a mi pijama, busc

De verdad que no me apetecía nada la fiesta de antiguos alumnos. ¿Qué era esto, un instituto americano? No, era un colegio español. Y todos sabemos cómo estaremos los alumnos: más viejos, punto. No va a haber multimillonarios ni famosos ni ningún deportista. Son albañiles, dependientas y contables. A veces, al hacer estas reflexiones, aparecía mi vieja yo. ¿Quién era yo? Una pastelera soltera con una hija. No sé qué decía de los demás.Todo comenzó hace unas semanas, cuando fui a cenar a casa de Lorena.—¿Sabes que me han encargado parte del catering para la reunión de antiguos alumnos? —dije.—¡Qué bien! Nos lo pasaremos genial —contestó Lorena.—Yo no voy a esa mierda ni loca.—¿Por qué no?—Porque las reuniones de antiguos alumnos son penosas. La gente quiere fardar de sus logros en la vida, y para lo único que sirven es para ver que estamos más viejos, más gordos y más calvos.—Mira, Miguel —dijo mirando a su marido—, te está describiendo a ti.Él se limitó a asentir con la cabeza

No sé cuánto dormimos, pero por el sol que entraba a través de mis cortinas, parecía que hacía mucho que había pasado el mediodía. Me despertó un molesto y repetitivo timbre en la puerta.—¡Dios! ¿Qué hora es? —dije mientras me levantaba buscando mi móvil—. Mierda… —Tenía dieciséis llamadas perdidas y muchísimos WhatsApp—. Pau, levanta.Él se levantó a la primera y me dirigió una radiante sonrisa.—¿Qué hora es?—Las tres y media de la tarde.—Joder, qué tarde… Y qué hambre.—¿Sabes dónde está mi ropa interior?Él comenzó a reírse.—Pues nuestra ropa está esparcida desde la panadería hasta aquí, como las miguitas del cuento de Hansel y Gretel, pero en versión porno.—Vale, joder —dije, nerviosa, buscando algo que ponerme.—Espera, ven aquí —me dijo con una sonrisa, cogiéndome de la mano y haciéndome acercarme a él—. Lo primero: buenos días —y me besó tiernamente en los labios.En ese momento, mi cabeza hizo un "set up". Ya no tenía mil llamadas perdidas, ni sonaba el timbre. Solo esta

Ya sé que dicen que no hace falta vengarse, que la gente mala se destruye sola y que tener ganas de vengarte arruina tu feng shui, pero desde que me ningunearon mis compañeras de universidad he trazado mil y un planes de venganza. La mayoría imposibles de ejecutar, porque eran ilegales y la ley, con estos temas, es un poco tiquismiquis. Con una niña pequeña no podía permitirme veinte años en la cárcel.Mi primera oportunidad de venganza vino sin darme cuenta, y si no es por un detalle, la dejo escapar. Resulta que, después del éxito haciendo un par de caterings, comenzaron a solicitarnos este servicio. No lo ofrecía a todo el mundo, ya que daba mucho trabajo extra. Para eso tenía que contratar a alguien que me ayudara. Comencé a aceptarlos cuando fue Lorena la que me ayudaba y se encargaba de la organización. Nos encargaron un catering de canapés fríos para un bufete de abogados que estaba en el centro. Resulta que estábamos muy recomendadas por un cliente suyo. Ni idea de quién era.

—¿Me estás diciendo que te ha invitado a cenar? —Lorena me estaba chillando.—Sí.—¿Y has aceptado?—Pues sí.—Pero, ¿por qué?—No sé, déjame pensar. Es un hombre guapo, con buen porte y con estilo. Tiene una carrera y un empleo reconocido. Es un caballero tremendamente amable y me ha ayudado con el negocio. Dios, debo de estar como una cabra para aceptar una cita con él.—¿Y Pau?—¿Qué pasa con él?—¿Has hablado con él?—No, ni falta que me hace.—Pero con él parecías tan feliz.—Y tan engañada.—Deberías dejarle explicarse.—Mejor que no.—¿Por qué no?—Porque me conozco, y de un ataque de ira puede acabar mal.—Tienes que hablar con él, porque lo vas a ver cada día hasta que tu hija vaya al instituto.—No tanto, vivo al lado. ¿A qué edad puede ir sola al cole?—Mira, Rebe... —Becca, corregí—, no me toques los huevos.—¿Tienes?—Que no me los toques. Tienes que ser una persona madura y hablar con él.Lo sabía, pero, si digo la verdad, es que no quería enfrentarme a él.Mi teléfono c