17h32. Clara chegou no apê depois do café com Dante como quem desce de uma montanha-russa de luxo: suada, elétrica… e fingindo normalidade. O prédio inteiro podia pegar fogo, mas ela atravessava o hall com aquele andar que dizia: - “A última coisa que caí na minha frente foi o dólar, e mesmo assim, se levantou.” Abriu a porta. E lá estavam eles: Rebeca jogada no tapete com o notebook no colo e uma cara de TPM emocional, e Ícaro em pé na cozinha com uma taça de vinho branco numa mão e pepino laminado na outra. — “Demorou, né?” — disse Rebeca, sem tirar os olhos do Tinder aberto. — “Achei que tinha sido sequestrada pelo CEO.” Clara largou a bolsa, pegou um pedaço de queijo e respondeu com naturalidade: — “Fui malhar, tomei um suco… e fui deixada em casa por um homem que dirige um Maserati e sabe escolher pão artesanal. Normal.” Ícaro engasgou com o pepino. — “ELE TE DEIXOU EM CASA?!” — “No carro dele, Ícaro. Relaxa, ainda sou uma mulher de reputação questionável, não totalmen

O motor do Maserati ronronava feito fera domesticada.Mas dentro dele, dois predadores em silêncio.Clara ajeitou o vestido verde esmeralda sobre as coxas, cruzando as pernas com a calma cruel de quem sabe que cada gesto seu é um espetáculo particular.A luz dos postes realçava o brilho discreto do tecido, que moldava o corpo como uma segunda pele de sedução.O salto agulha roçou o assoalho.E o perfume dela — quente, com especiarias, âmbar e um fundo de incenso — preencheu o carro como um feitiço de mil anos.Dante segurava o volante como se aquilo fosse a única âncora entre ele e o descontrole.Mas não era.O único som que realmente importava…Era ela respirando.O único perigo real?A perna dela. Ali. A centímetros. Quase encostando na dele.Quase.A cidade passava do lado de fora em flashes borrados. Mas dentro daquele carro, o tempo se arrastava com a lentidão indecente de quem saboreia cada segundo antes do toque.— “Gostou das flores?” — ele perguntou, rouco.Não a olhou. Não p

Clara estava em perfeita sintonia com a festa. Entre sorrisos polidos e provocações calculadas, ela se movia como quem já sabia o final do jogo. Mas foi quando Dante se afastou por poucos segundos para cumprimentar um investidor que a cena aconteceu.Ela observava à distância, taça de espumante na mão, quando uma mulher se aproximou dele com intimidade demais para o gosto de qualquer alfa territorial — e muito menos para o gosto de Clara Valentina.Alta. Cabelos loiros platinados presos num rabo de cavalo elegante. Vestido justo de seda lilás com decote nas costas. E a confiança insolente de quem já teve Dante Navarro entre os lençóis e achou que isso dava imunidade vitalícia.— “Dante?” — ela sorriu, surpresa falsa. — “Meu Deus… Dante Rafael Navarro?”Ele se virou. E por um segundo, vacilou.— “Julianne?”Ela abriu os braços e o puxou para um abraço com tempo demais, toque demais… e memória demais.— “Quanto tempo! Meu Deus… você tá ainda mais bonito. Manhattan te alimentou bem, hein

O salão fervilhava de aplausos ao redor do palco do leilão, mas Clara… congelou. A respiração sumiu. A taça pesou na mão. E a pele? Arrepiou como se tivesse entrado numa câmara fria. Dante percebeu no ato. Ela travou. O olhar ficou preso num ponto fixo, como se o passado tivesse brotado do mármore polido da mansão. E brotou mesmo. Leandro. Não um parente. Um fantasma com nome e terno. Ele caminhava em direção a ela como se o tempo não tivesse passado. Como se ainda tivesse poder. — “Clarinha?” — ele disse, abrindo um sorriso que não tocava os olhos. — “É você mesmo? Não acredito!” Clara não respondeu. A boca seca. O coração no calcanhar. As palavras presas. Dante virou o corpo levemente, ficando entre ela e o homem — um gesto instintivo. Protetor. Mas não invasivo. — “Sou Leandro.” — ele continuou, estendendo a mão, mesmo diante da tensão visível. — “Irmão da esposa do tio dela. Fui… família por um tempo.” Clara respirou fundo. Tremeu quase imperceptivelmente. Dante

As luzes do salão ainda pulsavam num tom âmbar suave, como se o próprio universo conspirasse por uma última dança.Clara deslizou a mão pela taça de espumante. Os dedos ainda levemente trêmulos pelo discurso que acabara de ouvir. Ela não sabia exatamente o que Dante tinha visto dentro dela… mas sabia que ele tinha visto.E pior: não desviou.— “Posso?” — a voz dele surgiu às costas, rouca, baixa, íntima.Ela virou o rosto devagar, encontrando o olhar dele. Não era pedido. Era convite. Com selo de promessa.Ela se levantou sem responder. E estendeu a mão.Os dois caminharam até o centro do salão como se estivessem sozinhos.O jazz agora era um bolero moderno, com cordas que arranhavam suavemente a alma.O espaço entre os corpos? Milimétrico. Quase impróprio.As mãos dele na cintura dela. As dela no ombro, depois no pescoço.Os passos lentos, arrastados… como se o tempo tivesse virado líquido sob os pés.— “Você tá bem?” — ele murmurou, quase sem mover os lábios.— “Agora?” — ela respon