— “Meninas… preparem o emocional.”Foi tudo o que Clara disse ao entrar no escritório, sapato na mão, coque ainda intacto, mas com os olhos de quem sobreviveu a um campo minado coberto por pétalas de rosa.Rebeca largou o notebook no colo, Lívia parou no meio da garfada do iogurte, Nanda pausou a música no fone com cara de “isso vai ser bom”.Clara jogou a bolsa na poltrona, chutou os saltos pro lado e afundou no sofá como uma CEO exorcizando um demônio chique.— “Vamos começar pela entrada. Restaurante impecável. Ar-condicionado na medida, música jazz francesa ao fundo, garçon que fala baixo e te trata como se você tivesse ações da LVMH.”— “Chique.” — disse Nanda, já pegando o caderninho de anotações como se fosse roteiro de novela.— “Nos sentamos. Mesa privativa. Vinho branco no ponto. Dante fingindo que tá prestando atenção, mas eu sentia o olhar dele como se fosse laser de raio-X.”Ela faz o gesto do scanner atravessando o corpo, só pra dramatizar.— “Começamos a conversar. Sobr

A luz da tarde se deitava sobre os vidros do 49º andar com aquele tom dourado que só Manhattan sabe entregar. O expediente seguia em modo desacelerado, como se o dia tivesse sido vivido em intensidade dobrada. E, honestamente, tinha.Clara soltou um suspiro discreto, os olhos acompanhando Ícaro enquanto ele recolhia seus pincéis, escovas e pequenos potes com a delicadeza de um cirurgião plástico montando o próprio arsenal.— “Missão encerrada?” — ela perguntou, erguendo uma sobrancelha.Ícaro girou os calcanhares como se fosse fazer uma reverência dramática e respondeu:— “Com louvor. Hoje você estava um escândalo. Se Dante não te pedir em casamento, eu vou.”— “Prefiro que me leve pra Paris.” — ela rebateu, com um sorriso preguiçoso.Ele se aproximou, ajustou um fio solto do cabelo dela, e sussurrou como se contasse um segredo de Estado:— “Você tem dois olhares, mana. Um que seduz. E outro que sentencia. Hoje, você usou os dois. Ele não vai dormir.”— “Nem eu.” — Clara confessou, me

17h36.O expediente se arrastava como um estagiário depois de um happy hour. Luz artificial demais, oxigênio de menos. Todo mundo fingia que trabalhava enquanto o olho tava mesmo era na contagem regressiva pro ponto.Amanda do Marketing já tinha fechado o Slack e aberto o grupo de fofoca no WhatsApp. Felipe, do Financeiro, estava na terceira aba do LinkedIn fingindo procurar benchmarks enquanto caçava vagas que pagassem terapia.Foi aí que veio o barulho.Sério. O barulho.PLOFT.Seco. Raso. Quase teatral.Todo mundo que ainda tinha alma levantou a cabeça.— “Você ouviu isso?” — Amanda piscou.— “Se foi o que eu acho… alguém caiu. Ou desmaiou. Ou morreu.” — Felipe respondeu já se levantando, espiritualmente pronto pra ser testemunha ocular.Eles correram até o vidro que dava pro hall.Clara Valentina. No chão. Sentada. De bunda.E ao lado dela?Dante Navarro. O Impassível. O Inquebrável. O Sempre-no-controle.Parado. Com cara de quem acabara de ver um eclipse total da racionalidade. M

21h36.Clara Valentina encostou a porta do apartamento com o pé, as mãos equilibrando duas caixas de pizza e a testa suada da corrida noturna. O cabelo preso num coque desmanchado, o rosto ainda brilhando de endorfina e liberdade. Ela respirou fundo.👉 Estava em casa. E pronta pra desarmar.— “Trouxe gordura e redenção.” — anunciou, entrando na sala.Ícaro apareceu da cozinha como um personagem saído direto da série Euphoria: camisa listrada rosa pastel aberta até o peito, colar de pérolas, e uma taça de vinho tinto numa mão.👉 — “Minha santa carb girl!”No sofá, Rebeca já bufava de fome. Lívia e Nanda, que moravam no apartamento da frente, tinham acabado de chegar com um saco de papel pardo recheado de pão francês quentinho.— “Essa é a verdadeira terapia.” — disse Nanda, jogando a bolsa de lado. — “Farinha, gordura e veneno emocional.”— “Com vinho.” — completou Lívia, mostrando a garrafa. — “Tinto. Do bom. Porque amanhã é dia de guerra.”— “E de gala.” — lembrou Rebeca. — “Não es

11h32.O treino havia terminado. Clara, com os cabelos presos num coque improvisado e um moletom jogado por cima da legging vinho, saía da sala de pilates ainda com o corpo aquecido — mas o sangue correndo mais por outros motivos.Dante Navarro estava sentado na recepção da academia, garrafa de água na mão, e os olhos?👉 Cravados nela.Não como um homem que olhava uma mulher qualquer.Mas como um predador… fascinado pelo fato de sua presa estar, ao mesmo tempo, prestes a ser devorada — e à altura do jogo.Clara sentiu o olhar. Fingiu não perceber. Mas cada passo que dava em direção ao bebedouro, era uma performance. Sutil. Letal. Feita pra atingir onde doía.Dante se levantou.— “Quer lanchar?”Ela arqueou a sobrancelha:— “Você sempre faz convites pós-cardio?”— “Só quando o treino é digno de aplauso.” — ele respondeu. — “E, Clara, você se supera.”Ela não negou o sorriso. Apenas pegou a garrafinha e respondeu, casualmente:— “Aceito. Mas só se tiver suco verde e pão com alma.”Minu