O som da porta se abrindo foi o suficiente para que três corpos emergissem do sofá como hienas farejando carniça emocional.— “AAAAAAAAAAAAAH ELA CHEGOU!” — gritou Rebeca, já correndo com um copo de vinho na mão e meias felpudas com desenhos de cactos.Nanda estava na cozinha esquentando pão de alho.Lívia limpava uma máscara de argila do rosto.Ícaro estava com os pés sobre a mesa de centro, enrolado numa manta e de kimono acetinado, como uma verdadeira deusa do caos pós-moderno.Clara entrou.Vestido trocado por uma camisa social masculina — claramente de Dante —, salto na mão, cabelo solto e o olhar de quem tinha sobrevivido a uma guerra… ou vencido ela.— “MENINA, TU CHEGOU VIVA!” — Rebeca gritou, entregando o vinho.Clara pegou, virou metade num gole.— “Sobrevivi. Quase que não. Mas tô inteira. Mentira. Tô desfeita. Mas com moral.”Ícaro bateu palminhas:— “Me dá os detalhes. Todos. Agora. Quero ver o sangue escorrer pela parede!”Nanda correu com o pão de alho.Lívia surgiu com

Apartamento 406, 16h47 — Domingo oficialmente declarado “dia das bruxas modernas”.Clara estava com uma taça de vinho na mão, sentada com uma perna por cima do encosto do sofá, enquanto Rebeca folheava um aplicativo de mensagens com um sorriso bobo.— “Então ele te chamou pra sair?” — Clara perguntou, com aquele olhar que dizia: não finge que não tá apaixonadinha.— “Chamou!” — Rebeca respondeu, quase derrubando o celular de tão agitada. — “Mandou mensagem hoje de manhã. Disse que me achou diferente… tipo, especial.”Clara arqueou a sobrancelha:— “Hm… Especial. Isso é a versão masculina de ‘você é legal’. Mas… vamos fingir que é genuíno.”Rebeca revirou os olhos.— “Clara, por Deus. Por que você é assim?”— “Prática.” — ela respondeu, sorrindo com a taça entre os dedos. — “Agora presta atenção. Você quer que ele fique interessado de verdade?”— “Óbvio.”— “Então me escuta.” — Clara se ajeitou no sofá, cruzando as pernas. — “O truque é fazer o cara acreditar que ele tá no controle, ma

O sol já batia na varanda quando Clara voltou da corrida, suor leve na testa, fones no pescoço e os olhos de quem já planejava a semana inteira nos próximos três minutos. Assim que abriu a porta, encontrou Ícaro na cozinha, de óculos escuros, robe de cetim e uma caneca com os dizeres: “CEO da Destruição Estética”. — “Segunda-feira… o desfile mais perigoso da semana.” — ele disse, sem nem levantar os olhos. — “Qual é a vibe hoje, CEO?” — “Alta Executiva com um leve desejo de desestabilizar um certo homem poderoso.” — “Ah… minimalismo com veneno. Amo.” Ele largou a caneca e já foi para o closet, em transe. Vinte minutos depois, Clara saiu do quarto com um visual que dizia não mexe comigo, mas sussurrava me desafie só mais um pouco. O look: • Conjunto alfaiataria cinza grafite, com blazer levemente acinturado, botões internos e lapela fina. O tecido? Um misto de lã fria com seda italiana. Fluido, elegante e absurdamente caro. • A calça era de cintura alta, com corte reto e le

O elevador ainda não tinha apitado no térreo quando Dante abriu a porta de vidro do andar privativo e cruzou o espaço até Clara.Ela já tinha virado de costas, pronta pra desaparecer no 49, com o andar ereto e a vitória escorrendo pelas pernas como se usasse Dior líquido.— “Clara…” — ele chamou, a voz ainda rouca.Ela parou, de lado, sem se virar totalmente. Sobrancelha arqueada.— “Vai querer mais três minutos?”— “Quero uma hora.” — ele rebateu. — “Com direito a entrada, prato principal e sobremesa.”Clara sorriu de canto, deslizando o cartão de acesso pelo bolso da saia.— “Tá me chamando pra almoçar agora?”— “Tô te convocando pra uma reunião de trabalho… com couvert artístico.”Ela virou completamente agora, os olhos rindo mais que os lábios.— “Hoje não dá. Tenho três briefings, uma análise de concorrência e duas reuniões. Uma com cliente. Outra com o RH.”— “Ótimo. Eu também tenho tudo isso.” — ele respondeu, se aproximando. — “Só que a minha agenda tá mais flexível quando voc

14h01.Dante estava encostado na parede lateral da sala privativa do 54º andar, blazer no encosto da cadeira, mangas da camisa dobradas até os antebraços, celular na mão.Mandou a mensagem:Já estou na mesa.E o prato principal tá impaciente.PS: Você ainda não almoçou, e isso fere cláusulas do contrato moral entre chefes e musas.Sorriu. Do tipo que não era público. Um riso interno, de homem que sabia o que queria — e, pior: sabia que conseguiria.O ambiente estava controlado: mesa posta, talheres de prata fosca, guardanapos em linho italiano, prato principal chegando na temperatura perfeita… e a sobremesa? Ainda estava em dúvida se era o suflê de pistache ou o decote da camisa de seda que Clara usava mais cedo.Mas então…Toc. Toc.A porta foi aberta antes de qualquer “entre”.Ela.Letícia.A ex.— “Dante…” — disse, num tom que misturava saudade ensaiada com o eco de memórias que ele não fazia questão de lembrar.Vestido justo demais para um ambiente corporativo. Perfume doce demais