Domingo. 10:14 da manhã.Clara ainda estava com a cara colada no travesseiro, quando o celular vibrou.Um número desconhecido.Mensagem curta. Precisa. Incendiária:DANTE NAVARRO:“Sonhei com o gosto da sua pele. Ainda tô com fome.”Ela piscou, levantou uma sobrancelha e respondeu sem tirar o sarcasmo da cama:CLARA VALENTINA:“Interessante… considerando que eu nem te dei meu número.”A resposta dele veio segundos depois:DANTE NAVARRO:“Eu sou Dante Navarro. Quando quero, encontro até receita de bolo da sua avó.”Clara riu.Quase… quase achou sexy.Mas manteve o jogo firme.CLARA VALENTINA:“E o que você quer agora, além de pele e receitas?”DANTE NAVARRO:“Você. Hoje. 19h. Um jantar sem interrupções, sem apostas. Só nós dois.”Ela girou na cama, pegou o café que Ícaro deixou na mesinha e digitou com uma lentidão calculada:CLARA VALENTINA:“Domingo é das meninas, Dante. Tradicional, inegociável. Prioridade absoluta.”Demorou mais do que o habitual pra resposta vir.Quando chegou, fo

A casa estava finalmente quieta. As taças no escorredor, as almofadas jogadas pelos cantos, e os últimos risos abafados entre Clara e Rebeca ecoando do corredor já pareciam coisa de outra vida. Ícaro, de moletom roxo e cabelo preso no topo da cabeça com uma piranha de strass, saiu da cozinha com um pote de sorvete e uma colher. Pisou descalço, silencioso, como só alguém com drama no sangue e segredo na alma sabe fazer. Bateu duas vezes na porta entreaberta do quarto de Clara. — “Tá acordada ou tá em coma reversível?” — “Entra, viadinho.” — ela respondeu, deitada de lado, ainda com a maquiagem impecável do evento, um robe de seda verde escuro sobre a pele, cabelo solto, olhos no teto. Ele entrou, subiu na cama como quem já sabia o caminho há anos e deitou ao lado dela, apoiando a cabeça no ombro da amiga. Dividiram o silêncio por alguns segundos, até Clara quebrar com um suspiro pesado demais pra ser digestivo. — “Vi ele.” — “Ele quem?” — Ícaro perguntou, mordendo o sorvet

A manhã em Manhattan ainda esfregava os olhos quando Clara e Rebeca atravessaram a portaria do prédio espelhado da Agency49 como duas tempestades vestidas de perfume caro. O segurança, já acostumado com a aura das duas, apenas acenou, quase em reverência informal. — “Hoje vai chover contrato ou só destruição emocional?” — brincou ele. — “As duas coisas. Uma antes do café, outra antes do almoço.” — Clara respondeu, já com o crachá em mãos. Rebeca se distraiu logo na entrada, puxada por um entregador bonitão com um buquê enorme que tentava encontrar a tal da “Letícia da contabilidade”. — “Vou ajudar esse colírio perdido.” — ela disse, dando uma piscadela pra Clara. — “Sobe na frente.” Clara apenas assentiu, focada, os saltos batendo decididos no mármore claro. O elevador se abriu vazio. Ela entrou sozinha. Aperto automático no botão 49. A porta fechou. Mas não se moveu. Um segundo. Dois. E então… O botão 49 se apagou. Subitamente, o painel brilhou com ou

A manhã invadiu a Agency49 com mais cafeína do que compaixão. Clara entrou decidida, a calça cintura alta abraçando o corpo como um contrato de exclusividade. Camisa branca impecável, gola aberta o suficiente pra não ser careta, salto estalando no chão como assinatura de mulher que não veio pra pedir espaço — ela ocupa. Na recepção, Rebeca já a esperava com uma expressão mista de deboche e vitória. — “Dormiu bem, princesa?” — perguntou, entregando o café que tinha acabado de mandar descer da padaria da esquina. — “Como um anjo… que fez pacto com o diabo.” — Clara respondeu, pegando o copo. Lívia, que chegava atrás com um coque improvisado e batom vermelho de ameaça passiva, emendou: — “Você não tem vergonha, não? Nem voltou pra casa, criatura.” — “Voltei sim. Tava só… fora do horário comercial.” Nanda, que ouvia tudo da sala de criação, gritou: — “Ela voltou com o sol, gente. Igual entregador de pão. Mas com calcinha a menos.” Gargalhadas. Rebeca cruzou os braços, teatral:

Letícia hesitou por um instante. Viu a mensagem chegando no celular dele, viu o jeito que os olhos dele mudaram, como quem acaba de ver o nome que realmente importa.Mas mesmo assim… ela tentou.Deu dois passos. Se aproximou pelo lado. Tocou no ombro dele, como se aquele gesto ainda tivesse algum poder. Desceu a mão devagar, com as unhas feitas e a intenção suja. Os dedos passaram pelo colarinho da camisa dele.— “Dante…” — a voz mais baixa, mais doce. Veneno dissolvido em mel. — “Eu só queria… lembrar você do que a gente já teve. De como… a gente se encaixava.”Ele virou o rosto. Devagar.O olhar, dessa vez, era um bisturi.— “Letícia.”A voz dele cortava como navalha gelada.— “Eu fui educado. Porque você fez parte de um pedaço antigo da minha vida. Mas esse tipo de cena… não combina com você. E definitivamente, não combina comigo.”Ela tentou manter a pose. Ainda com a mão pousada ali.Dante afastou o toque, firme, mas sem violência. Como quem devolve um objeto indesejado pra prate