O motor do Maserati ronronava feito fera domesticada.

Mas dentro dele, dois predadores em silêncio.

Clara ajeitou o vestido verde esmeralda sobre as coxas, cruzando as pernas com a calma cruel de quem sabe que cada gesto seu é um espetáculo particular.

A luz dos postes realçava o brilho discreto do tecido, que moldava o corpo como uma segunda pele de sedução.

O salto agulha roçou o assoalho.

E o perfume dela — quente, com especiarias, âmbar e um fundo de incenso — preencheu o carro como um feitiço de mil anos.

Dante segurava o volante como se aquilo fosse a única âncora entre ele e o descontrole.

Mas não era.

O único som que realmente importava…

Era ela respirando.

O único perigo real?

A perna dela. Ali. A centímetros. Quase encostando na dele.

Quase.

A cidade passava do lado de fora em flashes borrados. Mas dentro daquele carro, o tempo se arrastava com a lentidão indecente de quem saboreia cada segundo antes do toque.

— “Gostou das flores?” — ele perguntou, rouco.

Não a olhou. Não p