O salão fervilhava de aplausos ao redor do palco do leilão, mas Clara… congelou.

A respiração sumiu.

A taça pesou na mão.

E a pele? Arrepiou como se tivesse entrado numa câmara fria.

Dante percebeu no ato.

Ela travou. O olhar ficou preso num ponto fixo, como se o passado tivesse brotado do mármore polido da mansão.

E brotou mesmo.

Leandro.

Não um parente.

Um fantasma com nome e terno.

Ele caminhava em direção a ela como se o tempo não tivesse passado. Como se ainda tivesse poder.

— “Clarinha?” — ele disse, abrindo um sorriso que não tocava os olhos. — “É você mesmo? Não acredito!”

Clara não respondeu.

A boca seca. O coração no calcanhar. As palavras presas.

Dante virou o corpo levemente, ficando entre ela e o homem — um gesto instintivo. Protetor.

Mas não invasivo.

— “Sou Leandro.” — ele continuou, estendendo a mão, mesmo diante da tensão visível. — “Irmão da esposa do tio dela. Fui… família por um tempo.”

Clara respirou fundo. Tremeu quase imperceptivelmente.

Dante