No debería importarme. Me repito eso mientras acomodo la manta sobre los pies de Camila y le acaricio el cabello con cuidado. No debería importarme si Liam habla con alguien más. No debería importarme si sonríe. No debería importarme nada… y sin embargo, aquí estoy, aferrada al borde de la camilla como si fuera mi ancla.—¿Interrumpo? —dice una voz femenina a mis espaldas.Me giro, y el aire se vuelve más denso. Alta, impecable, con un vestido caro y el cabello recogido como si hubiera salido de una sesión de Vogue, Clara James entra en la habitación como si fuera dueña del lugar.Y al verla, mi estómago se retuerce.Liam se levanta de la silla junto a mí. Lo noto tensarse, aunque intenta ocultarlo.—Clara —dice, sin entusiasmo.—Liam —responde ella, con una sonrisa que no llega a los ojos—. Vine tan pronto como me enteré. Qué escándalo… lo del matrimonio, la prensa. Y ahora esto. Lo siento tanto, de verdad.Sus ojos viajan a Camila, pero solo por cortesía. Luego se posan en mí, recor

El pitido constante de las máquinas es lo único que me mantiene anclada a la realidad.Camila está inmóvil, su piel pálida, el rostro frágil, pero sus latidos siguen ahí, luchando, resistiendo.Han pasado horas. Días que se sienten como años.Estoy sentada junto a su cama, con las manos entrelazadas sobre mi regazo. No sé cuántas veces le he hablado sin obtener respuesta. Le he contado historias, le he cantado suave, le he suplicado que no me deje sola.Y entonces, cuando menos lo espero, su dedo se mueve. Apenas un temblor. Después, otro.—¿Camila? —mi voz se quiebra mientras me inclino sobre ella.Sus párpados tiemblan, y luego, se abren.Esos ojos marrones me miran, confusos, cansados… pero vivos.—Zoé… —susurra, y se me parte el alma.Las lágrimas me caen sin aviso. Me aferro a su mano, la beso, río y lloro al mismo tiempo.—Estás aquí. Estás viva. Gracias, gracias, Cami…—¿Qué pasó? —pregunta, débil.—Tuviste una recaída. Pero ya estás mejor. Ya estás a salvo.Camila gira lentame

Tengo el celular en una mano y el pasaporte en la otra. La maleta está lista. Todo está listo. El jet me espera para volar a Nueva York. Es una reunión importante, una de esas que no se posponen. O al menos, no se supone que se pospongan.Pero aún no he dado un solo paso fuera de esta habitación.Mi mirada se pierde en la puerta entreabierta de la sala contigua. Desde aquí, alcanzo a ver el brillo tenue de las luces del hospital y, si cierro los ojos, casi puedo sentir el olor a desinfectante mezclado con el cabello de Zoé cuando la cubrí con la manta anoche. Dormía como si no hubiera otra forma de seguir existiendo. Como si haberse derrumbado junto a la cama de su hermana fuera su única salida.Y yo… no pude irme. No quise.—¿Liam? —la voz de Julia, mi asistente, suena al otro lado de la línea—. ¿Estás en camino?Tardo un segundo en responder.—Cancela el viaje.—¿Qué?—Cancélalo. Que Andrew se encargue de la presentación con Blackshore. No me moveré de aquí.El silencio de Julia pes

Me despierta un zumbido constante. Al principio creo que es mi celular, pero no: es el teléfono de la habitación, vibrando sin parar. Liam contesta antes de que yo pueda incorporarme por completo. —¿Sí? —su voz es tensa, baja—. ¿Qué…? ¿Cómo que ya está en todos lados? Lo miro. Se queda congelado unos segundos, y luego lanza una maldición que rara vez le he oído decir. —Gracias por avisar. Nos encargaremos —corta, deja el teléfono sobre la mesa con un golpe seco. Me incorporo, el corazón en la garganta. —¿Qué pasó? Él no responde de inmediato. Se sienta a los pies de la cama, se pasa la mano por el rostro, y por fin me mira. —Clara filtró información médica de Camila a la prensa. —¿Qué? —mi voz es apenas un hilo de aire—. ¿Qué información? —Todo. Su diagnóstico. El nombre del tratamiento experimental. Las condiciones del traslado. Hasta el nombre del

Las luces del plató ya se han apagado, pero las consecuencias de lo que dijimos al aire apenas comienzan a encenderse. Estamos en casa. La misma casa que hace unas semanas parecía una jaula y que ahora se siente como el único refugio que tengo. Liam revisa su celular con el ceño fruncido. Yo me he quitado los tacones, me he envuelto en una manta y miro en silencio la pantalla de televisión. No por entretenimiento. Por vigilancia. —Estás temblando —dice él, sin despegar la vista de su celular. —¿Ah, sí? No me había dado cuenta —respondo, aunque sí me había dado cuenta. Pero no del frío. Sino del miedo. El miedo que no desapareció con la entrevista. Al contrario: se multiplicó. Porque ahora todos saben. Todos miran. Todos opinan. Y algunos… amenazan. —¿Lo viste? —pregunto, señalando la televisión. Clara. De nuevo. Su rostro ocupa la mitad de la pantalla. Sonríe con esa mueca de arrogancia que conozco demasiado bien. Su vestido rojo. Su cabello recogido con precisión quirúrgica