Antes que Lorena chegasse à sala de Vitor, um funcionário de sorriso largo, inesperadamente cruzou seu caminho no corredor. Ele vestia um terno simples azul-marinho ligeiramente amarrotado, e carregava uma prancheta com papéis presos por um clipe torto. Seus passos eram leves, quase saltitantes, como se o dia tivesse começado bem demais para ser estragado.— Olá, Lorena. Aonde vai com tanta pressa? — perguntou ele, inclinando levemente a cabeça e abrindo ainda mais o sorriso, como quem tenta quebrar o gelo com gentileza.Lorena mal diminuiu o ritmo. Seus saltos ecoavam pelo corredor como marteladas secas. Usava um vestido cinza de corte reto, elegante e sóbrio, e seus cabelos estavam presos num coque firme, sem um fio fora do lugar. O perfume que deixava no ar era discreto, mas marcante — algo entre jasmim e ferro.— Você é muito curioso. Para onde eu vou não é da sua conta — respondeu ela, sem sequer olhar em sua direção. A voz saiu seca, cortante, com um sotaque carregado que tornav

Dia seguinte, dentro do refeitório, o cozinheiro experiente — sempre um homem de poucas palavras e muitos gestos — executava sua rotina com a precisão de quem conhece cada centímetro daquele espaço. O sol ainda não havia tocado o chão com força, mas a luz suave da manhã já entrava pelas janelas altas, desenhando retângulos dourados sobre o piso frio. O cheiro de café recém-passado misturava-se ao aroma discreto de sabão neutro, enquanto o som da água correndo na pia criava uma trilha sonora tranquila para o início do dia.Com movimentos atentos e quase coreografados, ele lavava a lousa pendurada na parede — não uma lousa comum, mas uma onde anotava receitas, lembretes e até frases soltas que surgiam em sua mente durante o preparo das refeições. Cada traço de giz era apagado com cuidado, como se respeitasse a memória do que ali fora escrito.Ao se voltar para a bancada, começou a lavar as xícaras empilhadas com delicadeza. Era como se cada peça tivesse uma história, uma mão diferente

— Não. Não a Lorena... isso não pode ser verdade. — repetiu Alexander, a voz embargada, como se cada palavra exigisse esforço para sair. Seus olhos estavam arregalados, fixos no vazio à frente, mas sua mente revivia fragmentos de lembranças, pistas ignoradas, gestos sutis que agora pareciam gritar.Enquanto isso, Agatha e Vitor continuavam a caminhar ao encontro de Lorena. O corredor parecia mais longo do que o normal, como se o próprio ambiente estivesse tentando atrasá-los. As luzes fluorescentes piscavam intermitentemente, lançando sombras que dançavam nas paredes em movimentos erráticos, como espectros inquietos.Vitor caminhava com passos firmes, mas o coração acelerado denunciava sua inquietação. Cada batida parecia ecoar em seus ouvidos, abafando o som de seus próprios passos. Ele mantinha o olhar à frente, mas seus pensamentos estavam emaranhados — lembrava das últimas conversas com Lorena, das inconsistências, dos silêncios prolongados.Agatha vinha logo atrás, tentando acomp

Três dias depois, Agatha caminhava devagar pelo corredor da empresa, os passos ainda cautelosos, como se cada movimento fosse uma redescoberta do próprio corpo. A luz suave do fim da tarde atravessava as janelas altas, tingindo o chão com tons dourados e quentes. O silêncio era quebrado apenas pelo som ritmado de seus sapatos tocando o piso frio.Mas a jovem não se encontrava sozinha. Em uma das mãos, ela segurava delicadamente a mão da filha, que a seguia com passos pequenos e curiosos. A menina, de olhos grandes e atentos, olhava ao redor com a inocência de quem vê o mundo pela primeira vez. Seus cabelos castanhos balançavam levemente a cada passo, e um laço cor-de-rosa enfeitava sua cabeça, contrastando com a simplicidade do vestido branco.Logo seus olhos avistaram Vitor, parado no final do corredor. Ele se aproximou lentamente, como se temesse quebrar a magia daquele instante. Vestia uma camisa azul clara, as mangas dobradas até os cotovelos, e os olhos — ah, os olhos — refletiam

Flor olhou para a mãe, confusa. O sorriso havia desaparecido, substituído por uma expressão que ela nunca tinha visto antes — uma mistura de medo e desespero. Agatha parecia ter sido puxada para outro tempo, outro lugar, onde o jardim não era convite, mas ameaça.O som dos passos se aproximava. E com ele, algo que Agatha conhecia bem — algo que ela havia tentado esquecer, enterrado sob camadas de silêncio e rotina. O corredor parecia mais escuro, mais estreito, como se estivesse se fechando sobre elas.Flor, ainda sem entender, segurou a mão da mãe com força, seus dedos pequenos se entrelaçando com os de Agatha como se buscassem abrigo em meio à tempestade invisível que se formava. — Mamãe... quem é ela? — perguntou com a voz trêmula, os olhos arregalados fixos na mulher que se aproximava.Agatha não respondeu. Seus olhos estavam fixos na figura à frente, e seu coração batia como um tambor em guerra, cada batida ecoando memórias que ela tentava enterrar há dias. O jardim do lado de