La noche cayó sobre la ciudad como un telón espeso, y mientras las luces de los edificios parpadeaban en la distancia, yo no podía dejar de pensar en lo extraño que era todo. Alexander me había invitado a cenar en su habitación del hotel. No en un restaurante, no en un salón lleno de gente elegante, sino en su habitación. Había algo en esa invitación que me había hecho sentir mariposas y un leve temblor en el pecho. Alexander nunca hacía las cosas al azar; cada gesto suyo parecía tener un propósito oculto, un mensaje cifrado que solo yo podía descifrar si me atrevía a mirar con cuidado.Mientras subía en el ascensor, me miré en el reflejo del acero pulido. Me sentía fuera de lugar con mi vestido sencillo color vino y el cabello suelto que caía en ondas sobre mis hombros. No era un atuendo espectacular, pero era yo. Y esta noche quería que él me viera así: sin defensas, sin capas de apariencia. Me acomodé un mechón rebelde detrás de la oreja justo antes de que las puertas del ascensor

El murmullo del centro comercial se colaba en sus oídos como un eco extraño. Anne caminaba entre escaparates iluminados y el ir y venir de la multitud, pero había algo irreal en el ambiente. Todo parecía demasiado brillante, demasiado perfecto.En sus manos llevaba una bolsa de libros, aunque no recordaba haberlos comprado. No sabía a qué tienda se dirigía, ni por qué estaba allí. Sin embargo, en su pecho sentía una ansiedad inexplicable, como si estuviera buscando a alguien.Y entonces lo vio.Evan.Estaba de pie, junto a una mujer de porte elegante, de cabellos oscuros y mirada dulce. El corazón de Anne se detuvo. No reconocía el rostro de aquella mujer… y al mismo tiempo, algo en ella despertó un eco adormecido, un recuerdo tan lejano que parecía pertenecer a otra vida.La mujer levantó la vista y la miró directamente. Fue como recibir un golpe de aire helado y cálido a la vez. Anne sintió que el piso se movía bajo sus pies.—Anne… —susurró la desconocida, y luego, con un sollozo a

Anne y Alexander habían decidido salir unos días de la ciudad. Para ella fue un alivio, pues sentía que por fin podía respirar sin el peso de la tensión que Eleanor solía sembrar en cada rincón de su vida. Según los informantes de Alexander, la mujer había estado postrada en cama desde la semana pasada, debilitada por algo que la mantenía encerrada entre sábanas y medicamentos. Esa pausa forzada parecía darle un respiro a Anne, quien por primera vez en mucho tiempo experimentaba una calma que casi había olvidado.Gabriel había regresado a la Riviera Maya para continuar con sus proyectos, mientras su padre y su hermano permanecían en la mansión familiar. La vida parecía fluir con cierta normalidad. Las pequeñas vacaciones trajeron consigo risas, paseos y una sensación de ligereza que Anne no vivía desde la luna de miel. Era como si un pedazo de su alegría hubiera regresado, aunque los sueños seguían atormentándola.En esas noches, las figuras de su madre y de su hermanito aparecían con

El cielo sobre Los Ángeles estaba cubierto por nubes pesadas, con ese gris metálico que anunciaba tormenta. Eleanor Lewis observaba la ciudad desde la terraza de su mansión en Beverly Hills, con una copa de vino tinto en la mano. Su vida, pensaba, era perfecta. Filántropa, viuda respetada, rostro habitual en galas benéficas y revistas de sociedad.Nadie hablaba ya del accidente aéreo en Sacramento, hacía más de veinte años, cuando un avión comercial con decenas de pasajeros cayó envuelto en llamas poco después de despegar. Entre ellos, la esposa de Jonah Lewis Jr., su hijo de pocos meses y todos los demás que aquel día tomaron el vuelo equivocado.Una “tragedia sin culpables”, lo llamó la prensa.Pero Eleanor sabía la verdad: aquel accidente no fue un error mecánico. Fue planeado. Fue su plan.Durante veinte años había vivido convencida de que nadie podría jamás vincularla con aquello. Hasta hoy.Porque esa tarde llegó la carta.Un sobre sencillo, crema, sin remitente, con su nombre e

La habitación del hotel estaba envuelta en una penumbra cálida. La lámpara del buró arrojaba un círculo amarillento sobre la mesa llena de papeles, botellas a medio vaciar y una libreta vieja donde Jack Kart había garabateado nombres, fechas y cantidades con su letra torcida. Afuera, la ciudad brillaba con luces lejanas, indiferente a los planes oscuros que se tejían en esa habitación del piso diecisiete.Jack estaba solo. Siempre terminaba solo, pero eso no le molestaba. La soledad era, de alguna manera, su cómplice más fiel. Encendió un cigarrillo y dejó que el humo se elevara perezosamente hacia el techo, mientras en su mente se formaba la silueta de Eleanor Lewis. Esa mujer… ese demonio con rostro de reina.—Te voy a sacar hasta el último centavo, querida Eleanor —murmuró con una sonrisa torcida—. Y no tendrás otra opción.Llevaba días en ese hotel, observando, preguntando discretamente a empleados, conociendo los movimientos de la familia Lewis. Le divertía que nadie lo tomara en