Natan pousou o celular virado pra baixo e pegou o guardanapo com força desnecessária, alisando-o como se quisesse arrancar a raiva com as pontas dos dedos. Do outro lado do salão, um casal ria de algo compartilhado num celular. Natan olhou, e a visão o irritou ainda mais. Era isso. Ela devia estar com outro. A única explicação para tanta firmeza, pra esse tom de maturidade forçada, era que alguém novo tinha surgido na jogada. E ela estava se achando superior por ter “seguido em frente”. O prato chegou, mas o apetite não. Ele passou os olhos pela tela mais uma vez, os dedos tamborilando ao lado do celular. Queria responder. Queria despejar ironia, esfregar tudo o que ela tinha perdido. Mas não. Precisava de algo mais sutil. Mais calculado. Engoliu a raiva com uma taça de vinho, respirou fundo e soltou um sorrisinho torto, forçado. O tipo de sorriso que precede um contra-ataque. — Então tá, Francine. Vamos ver até onde vai esse “outro momento” seu... Francine tinha o

Ela piscou duas vezes, o envelope ainda em sua mão. Por um segundo, seu cérebro não conectou. Montblanc? A maior agência de talentos da Europa? A mesma que ela sonhava um dia ser notada? Por que diabos eles estavam mandando carta para Dorian? Entregou o envelope a Filipe, mas seus olhos ficaram fixos nele até o último segundo. — Tá tudo aí? — perguntou ele, secando o próprio rosto com a manga. — Uhum — ela respondeu sem convicção. No caminho de volta à cozinha, agora toda molhada, Francine começou a construir uma galeria de teorias. "Será que Dorian é cliente da Montblanc?" "Ou tem algum familiar famoso?" "Talento escondido?" "Dono da porra toda?" "E se ele tiver ligações com o mundo da moda e nunca comentou nada?" "Será que é ele o olheiro fantasma de quem as meninas vivem falando?" Francine entrou na cozinha pingando, o cabelo grudado no rosto, a blusa colada nas costas e os chinelos fazendo “squelch” a cada passo. Malu quase cuspiu o gole de café que tinha acabado de

Assim que passou pela porta da mansão, o turbilhão de pensamentos invadiu a mente de Dorian como uma tempestade sem aviso. “Então era esse o remetente das flores?” “Será que foi ele quem colocou o rastreador na bolsa dela?” “É por causa dele que ela não se abre comigo?” As perguntas se atropelavam, deixando pouco espaço para a lógica e muito espaço para o incômodo. Sem se dar conta, ele bateu a porta do salão principal com força suficiente para assustar qualquer alma viva por perto, e talvez até ser ouvido da rua. Não que se importasse. Seguiu em passos pesados até o corredor. Um dos empregados cruzou com ele no caminho, cumprimentando-o com um tímido "boa noite". — Boa noite, senhor Dorian. Não recebeu resposta. Apenas um olhar de aço e o som apressado dos sapatos ecoando pelo piso de mármore. — Pelo visto o humor dele voltou ao normal — comentou o funcionário, mais para si mesmo do que para alguém ouvir. No quarto, Dorian tirou o paletó com um gesto brusco, afrouxou a gra

Francine vestiu o uniforme com a precisão de quem tentava disfarçar o nervosismo e saiu do quarto cedo, indo direto para a cozinha. O café da manhã precisava estar na mesa antes que Dorian descesse, exatamente como ele exigia. Arrumava as xícaras, repunha as frutas, ajeitava o guardanapo com mais zelo do que o necessário. Tentava ocupar as mãos, porque a cabeça… bom, a cabeça ainda estava presa naquela mensagem da madrugada. Quando ouviu os passos vindo do corredor, seu corpo todo entrou em alerta. Dorian entrou no salão com postura impecável, terno escuro, cabelo milimetricamente alinhado e aquele charme irritante que ele carregava como quem não sabia o efeito que causava. — Bom dia — disse ele, num tom cordial, enquanto cumprimentava os empregados com um leve aceno de cabeça. Francine apenas assentiu e serviu o café com um sorrisinho educado, mas contido. Dorian observava cada movimento dela como quem lia um livro interessante. Quando se sentou e pegou a xícara, ele

Dorian chegou em casa mais tarde do que o habitual naquela noite.Tirou a gravata com calma, apoiou sobre a poltrona do escritório e passou os olhos pelo ambiente.Tudo parecia no lugar, em excesso, até.Os livros perfeitamente alinhados, a lixeira vazia, a gaveta ligeiramente revirada.Pequenos detalhes, imperceptíveis a olhos comuns. Mas não aos dele.Pegou o telefone e ligou para a governanta.— Denise, quem organizou o escritório hoje?Do outro lado, uma pausa. Depois a resposta:— A Francine.Um sorriso cínico se desenhou nos lábios dele.— Mande ela vir aqui. Agora.Na cozinha, Francine tentava manter uma conversa com Malu, mas sua cabeça estava longe, mergulhada nas gavetas vasculhadas, nas folhas remexidas, no chão aspirado duas vezes por pura ansiedade.Quando viu Denise se aproximando com aquele olhar curioso, seu estômago revirou.— Aconteceu alguma coisa? — Denise perguntou, olhando de Francine para Malu.— Nada de mais. Estou só cansada. Organizar o escritório do senhor D