Dorian entrou no quarto como uma tempestade, a porta se fechando com um estrondo que ecoou pelos corredores da mansão. O som seco da madeira batendo contra o batente parecia traduzir sua fúria. Largou o celular sobre a cômoda com um gesto brusco, tão forte que a tela chegou a trincar. Cada músculo do seu corpo estava tensionado, a respiração pesada, como se tivesse corrido uma maratona mas, na verdade, era o coração que o traía, martelando sem piedade contra o peito. Sem pensar, arrancou o paletó dos ombros e o atirou num canto, depois puxou a gravata de modo quase violento, o nó resistindo ao primeiro puxão, o que apenas alimentou ainda mais a raiva. Precisava de um escape, qualquer coisa que desse vazão ao turbilhão dentro dele. Caminhou até o banheiro, tirando as roupas com movimentos impacientes, e fechou-se sob o jato do chuveiro, a água quente caindo sobre sua pele sem que ele ao menos sentisse. Mas a água não lavava nada. A imagem voltava inteira, nítida demais

Dorian ergueu os olhos lentamente, como se fosse um esforço arrancado de dentro dele. O olhar, carregado e sombrio, encontrou o dela, e Francine sentiu o corpo inteiro arrepiar. — Dorian… — sua voz saiu frágil, quase um sussurro, mas cheia de urgência. — Eu preciso conversar com você. Ele fechou o maxilar, a respiração pesada. — Não tenho nada pra falar com você, Francine. Vai embora. Ela deu um passo hesitante. — Eu sei o que você viu… mas você entendeu errado. E eu preciso te explicar. Num movimento brusco, Dorian se levantou, o banco rangendo atrás dele. O grito veio como um trovão. — Eu não quero explicações! O corpo dele avançou na direção dela, predatório, como um leão encurralando a presa. Francine recuou instintivamente, mas ele não a tocou. Não precisava. A fúria transbordava em cada músculo, em cada linha do rosto contraído. — Eu te falei, Francine! — a voz dele ecoou no terraço. — Ontem! Não foi há um mês, nem há um ano… foi ontem! E você já se esqueceu? Ela fi

O táxi freou diante do aeroporto ainda envolto na penumbra suave do amanhecer. O coração de Francine batia descompassado, e, por um instante, ela ficou imóvel, encarando o reflexo do vidro da janela como se ainda pudesse recuar. Mas a lembrança da noite anterior veio como uma lâmina: a espera arrastada pelo pagamento, o instante em que a demora abriu espaço para que Natan se impusesse, como sempre fazia, deixando atrás de si um rastro de medo e vergonha. A raiva subiu quente em sua garganta. Ela puxou a carteira com firmeza, tirou uma nota e, quando o motorista abaixou a mão para pegar o troco, ela apenas balançou a cabeça. — Pode ficar — disse seca, sem olhar para trás. Bateu a porta com força e, com passos decididos, avançou rumo ao saguão. O ar frio do aeroporto lhe atingiu o rosto, mas, em vez de gelar, trouxe uma estranha sensação de liberdade. Aproximou-se do balcão de atendimento com a pressa de quem não pode se dar ao luxo de hesitar. — Quero a próxima p

Por alguns minutos, Dorian apenas encarou o envelope como se fosse uma bomba prestes a explodir. Parte dele queria ignorar, outra queria rasgar tudo em pedaços sem sequer olhar. Mas o papel sobre o travesseiro parecia zombar dele, um desafio silencioso que atiçava ainda mais sua fúria. Com um movimento brusco, ele abriu o envelope. Dentro, um bilhete… e um pendrive. — Que merda é essa agora? — rosnou, apertando o objeto entre os dedos. Conectou o pendrive ao notebook, e só então leu o bilhete. “Já que você só acredita no que seus olhos veem, vê se assiste essa merda com os olhos bem abertos. Se não acreditar nos seus olhos, ouça o áudio e acredite nos seus ouvidos.” Seu coração disparou, os músculos do maxilar se contraíram. Ele clicou no arquivo de vídeo, e o ar pareceu sumir dos pulmões. Francine. Sendo empurrada com violência contra uma pilastra. O áudio estava desligado, mas não havia dúvida: o corpo dela estava tenso, os olhos arregalados, a resistência c

Francine desceu do avião com o coração disparado, como se cada batida denunciasse o peso da decisão que tinha tomado. — Alô, Paris, Francine Morais chegou, vocês não perdem por esperar! — disse baixinho, enquanto descia do avião. Paris não a recebeu com sorrisos, flores ou o charme que tantas vezes vira em filmes. O aeroporto era barulhento, cheio de pessoas falando alto em uma língua que ela mal dominava, e por um instante, o arrependimento quase a sufocou. Tinha mesmo sido sensato largar tudo e atravessar o oceano? Segurando firme a mala de rodinhas, passou pela imigração e seguiu até a saída. O frio que a envolveu logo que atravessou as portas de vidro era cortante, muito diferente do calor abafado que deixara para trás. Puxou o casaco mais para cima e olhou ao redor, procurando um táxi. — Taxi… hôtel, s’il vous plaît — murmurou, com seu francês hesitante, para o motorista de rosto sisudo que parou diante dela. Ele a olhou de cima a baixo, como quem avalia a