Los días siguientes al atentado transcurrieron con una calma extraña.Demasiado perfecta. Demasiado silenciosa.Isabella lo sabía. No era paz.Era el murmullo que precede al desastre.Francesca reforzó todas las rutas. Matteo coordinó los movimientos internos. Giulia, ahora alejada y vigilada, envió una carta de agradecimiento escrita a mano. Isabella la leyó sin emoción. Agradecer no repara una traición.Pero lo que nadie esperaba… era que el golpe no viniera de afuera.Sino del pasado.Del de Dante.---Una mañana, al revisar los informes de inteligencia, Isabella encontró un nombre subrayado varias veces: Claudia Moretti. No era parte de La Marca Roja. No era enemiga directa. Era… una sombra.Exiliada desde hacía años. Antigua jefa de logística en operaciones del norte de Italia. Y, según el informe más reciente, ex pareja de Dante Leone.Isabella frunció el ceño.Abrió el archivo. No había muchas fotos. Pero en una de ellas, Claudia sonreía al lado de Dante, en lo que parecía una

El poder no siempre se grita.A veces se firma.A veces se sonríe.Y otras… se disfraza de derrota.Isabella sabía eso.Por eso, cuando la notificación oficial de intervención judicial a una de sus empresas de fachada llegó esa mañana, ella no reaccionó con furia. Solo cerró la carpeta, se sirvió un té, y sonrió.Francesca, sin entender, la observó desde el otro lado de la mesa.—¿Nos van a congelar las cuentas en tres países y tú sonríes?—Sí. Porque acaban de hacerme el favor que necesitaba.—¿Qué favor?Isabella tomó su taza y caminó hacia la ventana.—Nos estaban tocando por fuera. Ahora entraron. Se contaminaron. Lo que no saben… es que dentro de mis empresas, nada es lo que parece. Y si ellos creen que yo les estaba ocultando algo… entonces ellos tienen mucho más que perder que yo.Horas después, Isabella convocó una reunión con los jefes contables, dos asesores legales y un nuevo rostro: Elena Dávila, una fiscal retirada y reconocida, de reputación intachable. Francesca no ente

El viento de la madrugada entraba por las ventanas de la mansión.Isabella, sentada en el sillón del balcón, no dormía desde hacía tres noches. No por miedo. Ni siquiera por rabia.Era otra cosa. Algo que nunca había sentido.Incertidumbre.Nunca le había temblado la voz al mandar, ni la mano al disparar. Pero ahora… ahora se preguntaba si sería capaz de mirar a esa niña a los ojos y no romperse por dentro.No porque fuera su enemiga.Sino porque era inocente.Y eso era lo que más dolía.—¿Quieres verla otra vez? —preguntó Francesca, entrando con una taza de café.Isabella negó con la cabeza.—No… aún no.—La niña preguntó por ti.Isabella la miró sorprendida.—¿Cómo lo sabe?—No lo sabe —respondió Francesca, sentándose—. Pero vio tu rostro en las noticias. Te llamó “la mujer de la tormenta”.Isabella sonrió. Apenas.—¿Y Claudia?—Desaparecida. Pero alguien movió piezas para que la tutela legal de Lara pasara a una fundación con vínculos franceses. Si no intervenimos… la sacarán del p

La lluvia golpeaba el techo de la mansión como un tambor de guerra.Era una noche sin estrellas. De esas que huelen a advertencia.Francesca caminaba de un lado a otro en el salón de vigilancia, mientras las pantallas parpadeaban con imágenes del perímetro.Isabella no dormía.Lara sí.Abrazada a su nuevo oso, con una ligera sonrisa que no parecía pertenecer a este mundo.Entonces sonó el teléfono satelital.Solo una persona tenía esa línea.Solo una voz podría estar al otro lado.Isabella respondió sin dudar.—Habla.—Qué poco romanticismo… —dijo Claudia, su tono tan dulce como venenoso—. No un hola, no un “cuánto tiempo”. ¿Así saludas a la madre de tu nueva hija?Isabella no respondió.—Sé que la tienes —prosiguió Claudia—. Vi los documentos. Felicidades por tu pequeña adopción. Qué acto tan… humano. Me sorprende.—No tienes derecho a hablar de humanidad —escupió Isabella.—Tengo derecho a hablar de posesión. Porque tú, mi amor, estás criando algo que sigue siendo mío.Un silencio h

El Palacio Esmeralda, a las afueras de París, no figuraba en ningún mapa turístico. Antiguamente era un refugio de aristócratas desterrados. Hoy, servía como escenario de una de las reuniones clandestinas más exclusivas del mundo. Y peligrosas. Francesca descendió del auto negro como una silueta cortada del mismo cielo nocturno. Su vestido de terciopelo azul, ajustado y sin mangas, brillaba bajo los reflectores dorados. Llevaba una máscara veneciana, decorada con perlas negras, ocultando su expresión… pero no su intención. Isabella la observaba desde el canal de comunicación oculto en el pendiente izquierdo. —Recuerda, Francesca. Nadie es quien parece esta noche. No mires demasiado, no hables demasiado. Escucha. Graba. Y sal con vida. —Lo prometo —susurró ella, antes de cortar la conexión momentáneamente. El salón principal parecía sacado de un cuadro barroco. Candelabros de cris