Sebastián cierra la puerta detrás de él apenas entro en su abrazo. Pero no es un abrazo apretado, ni desesperado. Es uno medido, contenido, como si temiera que cualquier presión extra pudiera quebrarme por completo. Y tiene razón. Estoy tan frágil que incluso su respiración contra mi cabello parece demasiado real, demasiado fuerte.—Estás temblando —murmura.No puedo responder. Sé que si abro la boca solo saldría un sollozo seco, o palabras que no tienen contorno. Me aferro a su camiseta, sintiendo la humedad de mis dedos; no sé si es sudor, lágrimas o ambas cosas.Sebastián me guía lentamente hacia el sofá, sin soltarme, como si fuera un vidrio delgado a punto de resquebrajarse. Me deja sentarme y se agacha frente a mí, sus ojos buscando mi rostro, intentando leer más allá de lo que digo. Más allá de lo que puedo explicar.—Isabella, necesito que respires conmigo, ¿sí? Solo eso.Asiento. O quiero asentir, pero mi cuerpo apenas responde. Mi garganta está cerrada, como si cada palabra

Sebastián me separó apenas, solo lo suficiente para mirarme a los ojos.—Escúchame —dijo—. Lo vamos a resolver. Pero necesito que me digas qué pasó exactamente hoy.Cerré los ojos un instante, intentando encontrar una versión de los hechos que no sonara como una pesadilla.—Alguien estuvo afuera de mi puerta. No sé quién. Pero lo sentí. Lo escuché. Y cuando abrí… —tragué saliva— no había nadie. Pero había… algo. Un olor. Uno que no debería recordar.Sebastián apretó la mandíbula.—¿El mismo perfume que él usaba? —preguntó.Mi piel se erizó. Asentí.—Lo odiaba tanto —murmuré—. Pero hoy… hoy lo extrañé. Y eso me da más miedo que cualquier otra cosa.Él apoyó su frente contra la mía.—Eso no significa nada. El trauma a veces hace cosas extrañas. No estás sola en esto.Pero yo sí me sentía sola. Muy sola. Como si estuviera encerrada en un laberinto donde cada pared tenía el rostro de Eva mirándome con los ojos que nunca volverían a abrirse.—Tengo miedo —dije por fin, sin máscaras.Sebast

—Precisamente por eso me preocupa —dijo—. Porque tú lo sentiste como real. Y eso es peligroso.Solté una risa corta, amarga.—¿Peligroso para quién? ¿Para mí… o para el plan?Sus ojos se alzaron hacia mí de inmediato.—¿Qué quieres decir con eso?—Quiero decir —me puse de pie— que desde que supimos que Carlos está vivo, todo gira alrededor de “mantener la cabeza fría”, “no cometer errores”, “no reaccionar”. Y nadie se pregunta qué pasa conmigo mientras tanto.—Yo me lo pregunto —dijo él, con voz baja.—No lo suficiente.La frase quedó suspendida entre nosotros como una acusación que ninguno quiso recoger.Me alejé hacia la ventana. Afuera, la ciudad seguía viva, indiferente. Luces, movimiento, gente que no sabía nada de mí, de Eva, de Carlos. Gente que todavía creía en una realidad estable.Apoyé la frente contra el vidrio frío.—Cuando me desmayé —dije—, no fue miedo lo que sentí primero.Sebastián no respondió, pero sabía que estaba escuchando.—Fue rabia —continué—. Una rabia tan f

Apoyé las manos en el borde del lavabo. Mis dedos estaban fríos. Demasiado fríos. Me observé las manos como si no fueran mías, como si pertenecieran a otra persona que se estaba desmoronando lentamente.—Concéntrate —me ordené en voz baja—. Solo concéntrate.Salí del baño y fui a la cocina. Preparé café por puro automatismo, siguiendo pasos que conocía de memoria. El sonido de la cafetera llenó el silencio y, por un momento, me aferré a ese ruido cotidiano como a una cuerda lanzada en medio del vacío.Mientras esperaba, mi mente volvió atrás sin permiso.No al día en que Eva murió.No.Mucho antes.A las primeras señales.A los silencios de Carlos.A esa forma suya de mirar que siempre me hacía sentir observada, evaluada, incluso cuando no decía nada.Cerré los ojos con fuerza.—No —susurré—. No ahora.El café estuvo listo. Me serví una taza y bebí un sorbo demasiado grande. El líquido caliente me quemó la lengua, pero no reaccioné de inmediato. El dolor físico era preferible a lo que

Siempre fue así.Me senté y cerré los ojos, permitiéndome disfrutar de esa certeza. No de su dolor —eso sería vulgar—, sino de la precisión. De saber que aún podía anticiparla.Sebastián, en cambio, era distinto.Más impredecible. Más contenido.Eso lo hacía peligroso… pero también manipulable.Los hombres que se creen protectores siempre cargan con una ilusión peligrosa: piensan que el sacrificio los legitima. Que, si dan lo suficiente, si resisten lo suficiente, serán indispensables.No entienden que el apego es un arma de doble filo.Isabella ya había transferido parte de su dependencia emocional. No toda. Nunca toda. Pero lo suficiente como para que, llegado el momento, una grieta en esa relación la desestabilizara más que cualquier amenaza externa.No necesitaba separarlos de inmediato.Solo sembrar la duda.«¿Y si él sabe más de lo que dice?»«¿Y si te protege… pero también te controla?»«¿Y si te observa igual que yo?»La mente de Isabella haría el resto.Me levanté y tomé una