Porta bate.Vidro sobe.O mundo lá fora… desaparece.Aqui dentro?É só eles.Só calor, pecado e tensão.⸻Dante não fala.Não pergunta.Ele pega.Mão no cabelo.Puxa forte, jogando Valentina de costas no banco.Ela cai… rindo. Rindo como quem sabe que vai ser destruída.Como quem pede. Implora.— Safada. — Ele rosna, com a mão no pescoço dela. — Você gosta, né? Você gosta de provocar… na frente de todo mundo… achando que eu não ia te punir.Ela sorri.Olhar no dele.— Eu não só gosto, Moreau. Eu conto os segundos pra isso acontecer.⸻Dante desce o zíper da calça.Pega ela pelo queixo.A boca dele invade a dela.Morde. Puxa. Lambe.É beijo que não é beijo.É domínio entrando até pela garganta.A mão dela vai direto pro quadril dele.Puxa.Aperta.Sente.Duro. Inchado. Quente. Pulsando.Ela solta um gemido.Mas ele aperta o maxilar dela.— Não. Ainda não. Quem faz barulho aqui… sou eu.⸻Mão na nuca.Ele força ela pra baixo.Devagar.Sádico.Animal.Ela entende o recado.Desliza a líng

O corpo dela bate no colchão com a força precisa.A cama afunda. Ela afunda junto.O salto ainda preso nos pés.A pele nua contra os lençóis brancos.O cabelo espalhado como fogo no travesseiro.E o olhar?De quem não sabe se geme… ou se implora.Dante não sorri.Dante nunca sorri quando tá prestes a destruir.Ele sobe na cama.Passa um joelho entre as pernas dela.Se posiciona. Se impõe. Se instala… como quem marca território.— Abre. — voz rouca, grave, suja.Ela obedece.Coxa abre. Alma escancara. E a sanidade? Essa… já não tá mais na sala.Ele passa as mãos pelas pernas dela.Devagar.Fundo.Como quem lê Braile… tentando decifrar onde começa o desejo e onde termina o juízo.Desce a boca no joelho.Beija.Morde.Sobe pra coxa.Morde mais forte.Deixa marca.Porque a pele dela agora tem dono.— Isso é meu. — ele rosna contra a carne dela.— Todo. Cada centímetro. Cada suspiro. Cada gemido. Cada gozada.⸻E ela geme.Baixo. Rasteiro. Animal.Morde o lábio.Se contorce.Mas não foge.

(Porque se for pra cair… que seja de salto, com uma taça na mão e cuspindo bala.)⸻Zurique. Penthouse. Sala de guerra. 23h17.Mesa de vidro.Paredes com painéis de LED mostrando mapas, câmeras, rotas de fuga e localização de alvos.Uma tela inteira só com dossiês abertos.Rostos. Contas. Dados.No centro, ele.Dante Moreau.Camisa preta aberta até o terceiro botão.Mangas dobradas.Mão apoiada no queixo.Queixo travado.Olhar de quem não tá planejando uma missão.Tá arquitetando o fim do mundo.— Se querem guerra… — ele solta, baixo, voz cortando o ar como navalha — eles vão ter.⸻Valentina tá de pé.Encostada na janela.Vestido curto, justo, preto.Salto que parece uma sentença.Cabelo solto, ondulado, bagunçado do jeito que só quem dominou o inferno sabe segurar.Braços cruzados.Queixo erguido.Postura de quem não tá só pronta pra matar.Tá pronta pra fazer história.— Então vamo deixar uma coisa clara, Moreau… — ela solta, encarando ele. — Isso aqui não é mais sobre me proteger.

Paris. Le Septième. 22h11.Restaurante que não aparece no Google. Nem no GPS. Só no radar de quem tem mais segredos do que CPF.Mesa reservada.Privativa.Vista pra Torre Eiffel.Champanhe no balde.Talheres de prata.Guardanapos de linho mais caros que muito apartamento em São Paulo.Dante puxa a cadeira.Mas não como um cavalheiro.Puxa como quem diz: “Senta. E lembra quem manda.”Valentina desliza as mãos no vestido preto de seda, ajeita o blazer nos ombros, e senta.Perna cruzada.Queixo levemente inclinado.Olhar que não sorri — provoca.Ele senta.De frente.Postura impecável.Mão no queixo.Cotovelo apoiado.Polegar passando nos lábios.Aquele gesto que não sabe se é fome… ou tática pra deixar ela desconcentrada.⸻— Você gosta de Paris? — ele pergunta, sem realmente perguntar.Ela pega a taça.Gira o champanhe como se estivesse mexendo um feitiço.— Paris gosta de mim. — sorri de canto. — Os homens daqui também.Ele não reage.Mas o músculo do maxilar dele salta.Delícia.— Im

Paris. Palácio Beaumont.00h27.O jogo começa.E aqui não tem dado, carta ou sorte.Só poder.E quem não entende isso… é comida.⸻Armand dá aquele sorriso de quem já matou alguém com uma caneta e nem precisou sujar as mãos.— Dante… — ele balança o whisky na mão — …sempre foi bom ver você fora do seu habitat. Paris te deixa… vulnerável.Dante não responde.Nem pisca.Só aperta a cintura de Valentina.Mão firme.Postura de quem não reage.Domina.Ela?Inclina o queixo.Sorriso de canto.Olhar que despenca qualquer homem que ousa achar que controla alguma coisa.— Engraçado, Armand… — Valentina gira a taça de champanhe, olhando o líquido dourado. — Vulnerável é quem acha que pode medir força com quem nunca perde.Armand segura o riso.Inclina o corpo, invade o espaço pessoal dos dois.— É… — ele mira nela, descarado. — Mas sabe, ruiva… todo mundo tem um preço. E, pelo que eu soube, o seu já foi tabelado algumas vezes.🔥 O ar pesa.As palavras descem como navalha.Dante dá meio passo à