O silêncio. O maldito silêncio. Aquele silêncio que não é paz. É alerta. É o tipo de silêncio que só vem depois de dois corpos serem destruídos um pelo outro. Pele marcada. Cabelos bagunçados. Perfume misturado com cheiro de sexo, de suor, de guerra vencida e de território dominado. ⸻ Valentina tá jogada na mesa. Cotovelo apoiado. Mão segurando os cabelos pra cima. Respiração descompassada. Perna ainda trêmula. Dante tá de pé. Atrás dela. Mãos na bancada. Cabeça baixa. Maxilar travado. Peito subindo e descendo como quem acabou de correr de uma explosão — ou criar uma. ⸻ Ele puxa ela pela cintura. Faz ela virar. E, pela primeira vez… não é brutal. É possessivo. É mais perigoso ainda. Segura no queixo dela. Faz ela olhar pra ele. — Vem cá… — voz rouca, grave, arranhada de desejo mal terminado. — Olha bem pra mim, ruiva. Ela levanta o olhar. Não com desafio. Não com submissão. Mas com aquela mistura maldita de mulher que se acha dona do próprio mundo… e per

Zurique.Penthouse.06h43 da manhã.O som do helicóptero já ecoava lá fora.O cheiro de café misturado com pólvora mental preenchia o ar.Valentina, de pé na sala, braços cruzados, olhando pela janela.Blazer preto, cabelo solto, corpo tenso.Mas não era medo.Era frustração.Era aquele tipo de raiva que só quem já foi caça entende.— Eu vou. — Ela repete. Pela terceira vez.Dante, em pé, de costas pra ela, termina de colocar o coldre com a pistola.Respira fundo.A voz sai mais grave, mais fria, mais impossível de discutir.— Não vai.Ela fecha os olhos.Cruza os braços mais forte.— Moreau… eu não sou uma boneca. Nem um troféu. Nem um prêmio.Ele gira.Rápido.A mão segura firme no queixo dela.Puxa.O olhar… é faca.— Exatamente. — Ele trinca os dentes. — Você não é nada disso. Você é minha mulher. E por isso… — aperta mais — você não vai pra essa guerra.⸻Victor entra no meio da sala.De roupão. Taça de champanhe numa mão. Máscara facial dourada no rosto.— Ai, ai, ai… casalzinho