O salão ferve.Mas não como festa.Como campo de guerra disfarçado de gala.Valentina sente o olhar de Dante, o de Armand, o da sala inteira.Mas o que ela sente de verdade…É a bexiga implorando socorro.Ela caminha até o banheiro feminino, deixando rastros de perfume, arrogância e curvas assassinas.Porta dourada.Letreiro em mármore.Espelho maior que qualquer autoestima dali.Assim que empurra a porta…O cheiro de veneno vem antes do perfume.Lívia Duval.A ex.O erro.A obsessão embalada em seda esmeralda e jóias de quem tenta comprar amor que não está mais à venda.A loira se vira devagar, encarando no espelho.Sorriso fino.Cortante.Falso.— Mas olha… — começa, cruzando os braços.— A acompanhante tem permissão pra usar o banheiro da elite?Valentina não responde de imediato.Lança o próprio reflexo no espelho.Vira o rosto.Sorriso no canto da boca.— Tenho. E, se quiser, posso te ensinar a usar também. Parece que você tá apertada… tá vazando recalque há uns dez minutos.Prim

Valentina volta pro salão.O salto estala no mármore como disparo de aviso.Mas não é só o som.É o cheiro.É o cheiro dele nela.É o cheiro do perigo.É o cheiro da proposta suja, da tensão não dita, do jogo sujo que acabou de começar.E Dante percebe.De imediato.O olhar dele a atravessa do outro lado do salão.Queixo levemente inclinado.Mão no bolso.Maxilar travado.A mandíbula dele entrega o que o rosto não grita:FÚRIA CONTIDA.POSSE ACENDIDA.E DESEJO EM PONTO DE EXPLOSÃO.Valentina segura o olhar.Finge.Sorri.Cruza as pernas.Mas sabe…Sabe que o dono viu.Sabe que a coleira invisível apertou.Dante anda.Devagar.Cada passo é uma sentença.Quem vê de fora acha que ele vai sussurrar, sorrir, dançar.Mas não.Ele chega como predador que já decidiu o que fazer com a presa.A mão agarra a nuca dela.Firme.Puxando o cabelo pra trás.Forçando o queixo dela pra cima.— Você tá brincando de quê, ruiva? — a voz é tão baixa que parece um sussurro… mas é uma lâmina.Ela não recua.

O som do salão é uma mistura de jazz ao vivo, risadas falsas, brindes que custam mais que carros e fofocas que poderiam quebrar impérios.Valentina segura uma taça de champanhe.Senta numa poltrona dourada, perna cruzada, fenda subindo mais do que a etiqueta permite — e exatamente o quanto ela quer.Ao lado dela… Victor.No modo: “Gay bilionário em tour mundial de confusão e deboche.”— Amor, aquele ali me olhou três vezes. É milionário, né? Porque eu não sento de graça nem em banco de praça. — Victor aponta com o queixo pra um herdeiro russo, loiro, com cara de quem nunca lavou uma cueca na vida.Valentina ri, joga a cabeça pra trás.O cabelo vinho desliza nas costas nuas como uma provocação.— Amor… aquele não sabe nem colocar o cartão no caixa eletrônico sem errar a senha. Vai dar trabalho.Victor gira a taça.— Trabalho, meu bem, eu já tenho te carregando emocionalmente. Mas pelo menos aqui… o salário é em euros, libras e orgasmos patrocinados.Eles gargalham.E o salão percebe.P

O silêncio do salão pesa.O mundo inteiro parece respirar mais devagar.Dante segura o queixo dela.Puxa.Olhos nos olhos.Queimam.Explodem.É domínio.É guerra.É sentença.— Fala pra ele. — a voz dele sai cortada, rouca, animal.— Fala de quem você é.O olhar de Armand escorrega pelo corpo dela.Sorrindo.Não é um sorriso de desejo.É de desafio.De quem aposta tudo no caos.Valentina sente.Sente o mundo segurando o fôlego.Sente as mãos dele apertando.Sente o olhar dos dois.Sente o salão inteiro esperando que ela seja o troféu de alguém.Mas ela não é.Nunca foi.O riso escapa.Baixo.Perigoso.Debochado.Ela segura a mão de Dante no queixo…E tira.Devagar.Com calma.Não com medo.Com domínio.Dá um passo pra trás.Olha pros dois.De cima.Porque agora ELA está acima.— Vocês estão mesmo discutindo quem é meu dono? — a voz vem calma, doce, cortante como vidro.— Sério? Dois homens, bilionários, influentes… achando que podem decidir quem me possui?Pausa.Ela respira.O peito

Zurique.03h17 da manhã.Penthouse 59.A cidade lá fora brilha.Mas não pra ele.As luzes não distraem.O luxo não acalma.O silêncio não conforta.Dante Moreau não dorme.Não come.Não respira.Ele caça.Seis telas acesas.Códigos piscando.Mapas.Planilhas.Arquivos se abrindo.Pastas escondidas debaixo de firewalls que nem governos ousam acessar.A sala inteira parece uma extensão da mente dele — fria, precisa, implacável.Leon.De pé, braços cruzados, maxilar tão travado quanto o clima da madrugada.O homem que sempre tem respostas… mas não agora.— Não tem sinal. Nem triangulação. Nem rastreio por biometria. — a voz dele vem firme, porém tensa.— Ela… limpou tudo, Dante. Tudo.O silêncio que vem depois não é vazio.É carregado.Denso.Pesado como um soco que não chegou… ainda.Dante não responde.Os dedos giram o anel no dedo — o único sinal externo de que ele tá prestes a quebrar o mundo.Maxilar travado.Veias pulsando no pescoço.O corpo inteiro dele é uma bomba prestes a expl