La villa despertó con el olor del café recién hecho y la luz pálida que se filtraba entre las palmeras. En el comedor, la mesa larga estaba puesta con sencillez: pan, frutas, tazas humeantes. Greco se dejó caer en una de las sillas, todavía con la corbata floja y el gesto marcado por la resaca, pero atento a cada movimiento en la casa como si un pequeño ejército de guardias estuviera oculto en sus costumbres. Fue entonces cuando la vio. Arianna cruzó el vestíbulo con paso contenido. Iba erguida, elegante como siempre, pero había un gesto en su andar —una pequeña cautela al apoyar el pie— que lo paralizó por un segundo. No era una cojera dramática; era sólo un rastro, la huella de la noche anterior. Greco dejó la taza sobre la mesa sin romper el silencio y la miró con esa mezcla de alarma y culpa que le acostumbraba a la familia. Ella le lanzó una sonrisa tranquila, como quien no quiere convertir un gesto en tormenta. Llevaba un vestido ligero y el cabello recogido en un moño despre

La Villa de Morozov y Ekaterina, a pesar de su opulencia, irradiaba paz. Ekaterina estaba recostada en un sofá de terciopelo, la luz dorada de la tarde acariciando su rostro y el prominente vientre de siete meses. Morozov estaba arrodillado junto a ella, su gran mano cubriendo la piel cálida donde su hija se movía. —Ahí está, mi tsvetok (flor) —susurró Morozov a la panza, con su acento ruso más suave que nunca—. Tu papá está aquí, esperando a que salgas para enseñarte el mundo. Eres fuerte, como tu madre. No dejes que te convenzan de ser una bailarina, ¿eh? Mejor una gran estratega, como tu mamá El vientre de Ekaterina se agitó con un movimiento brusco. Ella sonrió, acariciando la cabeza de Morozov. —¡Ves! No quiere ser estratega. Quiere ser bailarina, como yo. O una pintora. Es un alma sensible, Alexei. —¿Sensible? Ha pateado mi mano con la fuerza de un caballo de guerra. Eso no es sensible, es un temperamento Morozov Morozov se levantó y le dio un beso en la frente. —Habland

La habitación de Greco y Arianna estaba sumida en una penumbra. Arianna se deshizo de la ropa, buscando cerrar el círculo de la noche anterior. —Me carcome, Arianna. —dijo Greco, su voz áspera y llena de miedo—. No quiero ser ese hombre brutal. Te juro que lo de anoche no se repetirá. Arianna lo tomó, acercándose peligrosamente. —No tienes que disculparte más, Leone. Lo quiero de nuevo, sobrios. Quiero sentir todo tu poder sin el filtro del alcohol. —Ella lo provocó directamente, su voz un susurro cargado de intención—. Quiero que me tomes de todas las maneras, mi amo. Demuéstrame que te pertenezco por elección. Es la única forma de borrar tu culpa: transformándola en placer mutuo. Greco se tensó. El miedo a lastimarla luchaba contra el deseo que ella avivaba. —Arianna... sabes que mi fuerza puede ser demasiado. —intentó protestar, su respiración acelerándose—. Si me rindo, iré hasta el final. Ella no se inmutó. Se arrodilló frente a él, sus manos explorando y encendie

El tiempo, que no perdona ni a los dioses ni a los mafiosos, había pasado con la delicadeza de una brisa y la fuerza de una marea. Doscientos cincuenta años de historia familiar habían convertido el nombre Leone en una leyenda que ya no pertenecía solo a Italia, sino al mundo. Las generaciones se sucedían, pero el linaje se mantenía intacto, sostenido por un juramento ancestral: > “La sangre no se olvida. El amor no se niega. El poder no se comparte.” En la villa restaurada —ahora una mezcla de museo y fortaleza moderna— Greco Leone observaba los viñedos desde su despacho. Su cabello completamente blanco, su porte aún imponente. A su lado, Arianna, con su elegancia eterna, revisaba un cuaderno con bocetos del teatro de danza que dirigía junto a su hija, Victoria. Ambos lucían mayores, sí, pero había algo en ellos —una dignidad de hierro, una belleza que no cedía ante el tiempo— que hacía parecer que el mundo envejecía alrededor de ellos, no al revés. En el salón pr

El sol apenas comenzaba a filtrarse por los ventanales del viñedo. El aire olía a uva fresca y a café recién hecho; la vida seguía con la misma cadencia perfecta que los años habían construido. Pero dentro de Dante Jr, nada estaba en calma. Se había despertado temprano. No podía quitarse de la mente la imagen de Victoria riendo en la cena, hablando del chico con el que saldría. Recordó las palabras de su padre, “si la amas, díselo”, y supo que no podía seguir callando. Subió los escalones del edificio principal, cada paso pesándole más que el anterior. En el piso superior, donde las oficinas daban al jardín interno, la vio. Victoria estaba frente a un espejo, revisando su reflejo. Llevaba un vestido color lavanda, ligero, que caía como una brisa sobre su piel. Su cabello castaño ondeaba libre, y en el cuello, un pequeño dije con la inicial “V”. Sonreía… pero no del todo. Era esa sonrisa que sólo mostraba cuando intentaba convencerse de algo. Dante Jr se detuvo en la puerta