El reloj marcaba las tres de la madrugada. La villa dormía, pero en el despacho de Greco la vigilia era un hábito. El León, con los ojos enrojecidos, repasaba una y otra vez los informes esparcidos sobre la mesa: registros médicos incompletos, fotografías borrosas de cámaras saboteadas, listas de transferencias en efectivo.Dante entró en silencio, acompañado de Morózov en la pantalla del portátil. El ruso, con barba entrecana y voz grave, encendió un cigarrillo antes de hablar.—Encontramos el hilo, Leone. —Señaló un documento en la pantalla—. La noche del accidente, una ambulancia privada salió del área con un registro bajo nombre falso. El paciente: mujer joven, múltiples fracturas, trauma craneal. Sin familiares, sin huellas digitales en el sistema.Greco apretó los puños.—¿Dónde la llevaron?—A una clínica privada en las afueras de Florencia —respondió Morózov—. Pero solo estuvo unas horas. Después, los archivos muestran que fue trasladada en avión privado. Destino: Moscú.Dante

📍 Moscú — Habitación de Arianna, medianoche La vela sobre la mesita de noche temblaba con la brisa que se colaba por las cortinas. Arianna sostenía las fotos con manos temblorosas. La primera, Greco cargando a un bebé con los mismos ojos azules que los suyos. La segunda, ella misma, en un vestido rojo, besando a ese hombre con la pasión de quien ama de verdad. Sus labios se abrieron, incrédulos. —¿Quién… quién es este hombre? —susurró, con un nudo en la garganta—. ¿Por qué… por qué siento que lo conozco? Volteó las fotos, y sus ojos se llenaron de asombro. Ahí estaban las fechas, escritas con letra firme: “Primer encuentro. Florencia, 2018.” “Nuestra cena. Roma, 2019.” “Nuestros hijos, Victoria y Ramsés. 2022.” Arianna se llevó una mano a la frente. El calendario sobre la pared parecía burlarse de ella. Las fechas coincidían con los huecos negros en su memoria. —Esto no… no puede ser… —se llevó las manos a la cabeza, mareada—. ¿Tengo… hijos? ¿Yo… con él? Un dolor punzante la

La lluvia golpeaba con furia los ventanales. Arianna estaba sentada en el borde de la cama, aún con el corazón acelerado por los sueños confusos de la noche anterior. Su mente era un torbellino de preguntas sin respuestas.Mikhail entró sin tocar. Llevaba la mirada cargada de una obsesión que le heló la sangre.—Arianna —dijo con voz grave, cerrando la puerta tras de sí—. Esta noche… quiero estar contigo.Ella lo miró, temblorosa.—Misha… no sé si estoy lista aún —murmuró, bajando la mirada—. Sigo confundida… mi cabeza…Volkov dio un paso al frente, cada palabra cargada de autoridad.—Claro que estás lista. Eres mi esposa. Esto es lo normal… esto somos nosotros. —Le tomó el rostro con firmeza, sin darle espacio para retroceder—. No quiero escucharte dudar.El miedo se apoderó de su pecho. Las palabras no salían.—Está bien… —susurró con voz rota—. Si tú lo dices…La escena se volvió fría, casi mecánica. Volkov la besó con impaciencia, su deseo teñido de dominio. No hubo ternura, solo

📍 Moscú — Invierno, 1999La nieve caía como cuchillas sobre los tejados grises. El joven Mikhail Volkov, apenas con diecisiete años, corría por las calles heladas, escapando de otra noche de golpes y gritos en su propia casa.Respiraba humo en el aire, hasta que sus pasos lo llevaron a un viejo teatro comunitario. Las puertas estaban entreabiertas. Dentro, una música de piano llenaba el silencio.Se asomó.Sobre el escenario, una chica ensayaba. Vestido blanco, cabello recogido en un moño bajo, movimientos ligeros que parecían desafiar la gravedad.Mikhail contuvo la respiración.—Es un ángel… —susurró sin darse cuenta.La joven giró. Lo vio. Se detuvo, con sorpresa en los ojos.—¿Quién eres?Él dio un paso adelante, nervioso.—Mikhail… Mikhail Volkov.Ella inclinó la cabeza con elegancia.—Soy Anya. ¿Vienes a reírte de mí como los demás?—¿Reírme? —Mikhail negó con fuerza—. No podría. Bailas… como si volaras.Anya sonrió tímidamente.—Eres el primero que lo dice.Él se quedó mirándo

La mansión de Volkov estaba en silencio, solo se escuchaba el crujir de la chimenea en la sala principal. Afuera, la nieve caía pesada sobre los ventanales, sepultando a Moscú en un frío perpetuo. En la habitación de Arianna, una vela solitaria proyectaba sombras que parecían moverse con vida propia sobre las paredes.Ella estaba recostada en la cama, con los ojos abiertos, incapaz de dormir. Su cuerpo dolía todavía de los masajes forzados, de los chupetones enrojecidos que cubrían su piel como marcas de posesión. Sentía miedo. Sentía asco. Y sobre todo, un vacío que no podía llenar con nada.La puerta se abrió.Mikhail Volkov apareció con paso firme, todavía con traje negro, la corbata desabrochada. Sus ojos grises brillaban con esa mezcla de obsesión y devoción enfermiza. En la mano llevaba un ramo pequeño de flores invernales.—Amor mío… —su voz sonó suave, casi un murmullo—. Esta noche quiero estar contigo.Arianna se incorporó un poco, tragando saliva. Su corazón se aceleró al es