A escuridão que engoliu a base militar foi o tiro de partida. Para os guardas, foi um blecaute. Para a aliança do morro, foi o acender do pavio. No perímetro sul, a equipe de Isis se moveu como uma única sombra. Ganchos de metal com cordas abafadas por panos foram lançados, cravando-se no topo do muro de concreto. O som foi mínimo, um arranhão na noite, facilmente engolido pelo caos que começava a florescer do outro lado da base. Corvo foi o primeiro a subir. Músculos tensos, movimentos fluidos, ele era a personificação da eficiência letal. Alcançou o topo, verificou o terreno e sinalizou. Um a um, os seus homens seguiram, ágeis como gatos, desaparecendo do outro lado do muro. Isis foi a última. Ao tocar o chão úmido do pátio interno, sentiu a adrenalina pulsar nas veias. Não era medo. Era fúria. Era propósito. — Verde cumpriu a parte dele. Agora é com a gente. — sussurrou Corvo, os olhos varrendo as passarelas escuras. — Temos doze minutos até os geradores de emergência ligarem no

As sirenes rasgavam a noite como garras, pintando os corredores de concreto da base com um vermelho pulsante e infernal. O lockdown era total. Portas de aço desciam com baques surdos, selando as saídas, transformando a fortaleza numa ratoeira. — Por aqui! Rápido! — A voz de Theo cortou o caos. Não havia mais vestígio do prisioneiro nela; era a voz do Capitão Andrade, o estratega, o líder que conhecia cada veia daquele monstro de concreto. Não houve hesitação. Isis e Corvo o seguiram sem questionar, a sua equipe movendo-se em sincronia. Confiança forjada no fogo. Eles mergulharam numa série de corredores de serviço, longe das rotas principais, um caminho que não constava em nenhum mapa tático oficial. Era o conhecimento de Theo, a sua memória, a única arma que tinham contra o tempo e o aço. Enquanto a equipe de Isis desaparecia nas entranhas da base, o Soldado Neves, um jovem recruta de rosto honesto e coração leal, corria com o seu pelotão na direção oposta. Ele havia servido sob o

A fumaça das granadas dissipou-se lentamente, revelando um pátio mergulhado no caos. O som dos tiros havia cessado, substituído pelos gritos de ordens desencontradas do Tenente Torres e pelo zumbido das luzes de emergência. A equipe de Isis, barricada dentro do depósito, estava imersa num silêncio ensurdecedor. O eco do grito de Theo ainda vibrava no ar, uma ferida aberta na alma de cada um. Isis estava no chão, de joelhos, o olhar perdido no vazio. Ela não chorava mais. As lágrimas haviam secado, dando lugar a um deserto gelado no seu peito. A imagem dele, a correr destemidamente para a morte para lhes dar uma chance, repetia-se na sua mente como uma tortura. A missão, que começara com a esperança de o trazer de volta, terminara com a certeza de o ter perdido para sempre. Corvo foi o primeiro a quebrar a inércia. O seu rosto era uma máscara de dor contida, mas os seus olhos eram pragmáticos. Ele era o comandante de campo, e a sua primeira responsabilidade era para com os vivos. — T

A manhã seguinte no Complexo da Kerozene não nasceu com o sol, mas com o tilintar das peças a serem movidas no tabuleiro da guerra.A dor de Isis havia se solidificado numa clareza mortal. Ela não era mais a mulher de luto; era a arquiteta de uma vingança fria, paciente e meticulosa.Enquanto a ONG Raízes do Morro, sob a nova e surpreendente liderança da "turma teen", mantinha a esperança acesa, os generais da aliança se espalhavam pela cidade, cada um com uma missão.---FRENTE 1: O RASTRO DO DINHEIRONum boteco pé-sujo no centro da cidade, com cheiro de cachaça e gordura velha, Zóio encontrou seu "rato".Um contador de meia-idade, com óculos de aros grossos, ombros curvados pelo peso de saber demais e medo a mais.— O homem tá nervoso. Fechando as pontas soltas. — disse o contador, a voz um sussurro, sem tirar os olhos do copo de cerveja suado à sua frente.— Eu não quero saber do humor dele. Eu quero os caminhos. As empresas de fachada. Os laranjas. — Zóio empurrou um envelope pard

O ar no porto estava parado, pesado, carregado com a tensão que precede uma execução. Escondida entre os contentores, a equipe de Isis observava a cena como predadores pacientes. Através das lentes dos binóculos, Isis via cada detalhe: as maletas a serem abertas, revelando o brilho metálico de fuzis novos; o sorriso satisfeito no rosto do Major Bastos; e a postura arrogante e confiante do Tenente Torres, o maestro daquele teatro de corrupção e morte. Ao seu lado, Mariana não piscava. A luz vermelha da sua câmara era um pequeno ponto de fúria silenciosa, a gravar cada aperto de mão, cada rosto, cada arma. Ela não estava apenas a filmar um crime; estava a documentar a queda de um império. Pelos rádios, as vozes confirmavam as posições, sussurros na escuridão: — Corvo na escuta. Alvos na mira. Tenho visão limpa do General e do Major. Só aguardando a ordem. — Zóio na escuta. Rotas de fuga sob o nosso controlo. Ratoeira tá montada, patroa. Ninguém sai daqui sem a nossa permissão. O te