El rugido del caos mediático seguía resonando en los pasillos de la Casa Blanca, pero la mente de Nathaniel estaba atascada en un solo pensamiento: Anastasia y su posible embarazo; ese cabo suelto lo volvía loco, una cuerda apretada alrededor de su cuello.Se había encerrado en el Despacho Oval con David Hayes y su asesor legal, discutiendo la estrategia para la próxima conferencia de prensa, pero su atención estaba fragmentada, su paciencia, inexistente. Pensó que reunirse con sus hombres de confianza lo ayudaría a prepararse para lo que sabía que sucedería, sin embargo, la culpa de lo que le hizo a Anastasia comenzó a hacer mella. ¿Valía la pena no ser parte de su embarazo por Rebecca?David le comentó algo que el viento se llevó, pero Vance regresó al hilo de la conversación, igual de impaciente que al inicio.—No podemos permitir que el público piense que esto es una crisis familiar, David. —Vance se pasó una mano por el rostro, agotado. Su voz era un gruñido—. Necesito seguir sie

El brillo gélido del mármol del hall todavía parecía albergar la sombra de la sangre de Anastasia. En el hospital, los médicos luchaban por la vida de la Primera Dama y la de su hijo, mientras Vance permanecía en una vigilia helada, con su mente atormentada por la imagen de Rebecca en lo alto de la escalera.Sabía la verdad, solo necesitaba probarla.Mientras tanto, Rebecca, con el corazón latiéndole desbocado en el pecho y el frío de la culpa rozándole la piel, se movía con una mezcla de pánico y cálculo brutal. Apenas Anastasia fue trasladada, Rebecca había corrido a su propia habitación, su mente en una vorágine frenética. Su primera tarea: borrar cualquier rastro. ¿Había tocado la barandilla? ¿Había dejado alguna huella?Se lavó las manos con una ferocidad casi dolorosa, restregando sus palmas como si intentara borrar no solo la posible evidencia física, sino también la marca invisible de su acto. Luego, con una frialdad escalofriante, comenzó a ensayar su historia. Una y otra vez

La confesión de Rebecca había resonado en el pequeño despacho como un eco de la locura misma, un sonido que Vance jamás podría borrar de su memoria."¡Mío o de nadie!"Las palabras aún le taladraban los oídos en una declaración de guerra personal tan escalofriante como la imagen de Anastasia desangrándose al pie de las escaleras. Nathaniel Vance se encontraba en una encrucijada infernal: su esposa en coma, luchando por su vida y la de su hijo; su amante, una asesina confesa; y su presidencia, pendiendo de un hilo en el ojo del huracán mediático del que era el nuevo rey.La mañana después del "accidente", Vance estaba de vuelta en el Despacho Oval, aunque su mente estaba lejos de los asuntos de estado. David Hayes y su asesor legal principal, el implacable Benjamin Carter, estaban frente a él. La tensión era palpable, el aire denso con el peso de las decisiones inminentes.—Entonces, ¿lo grabaste? —preguntó Carter, su voz un susurro que no invitaba a la réplica.Era una afirmación más

El sonido metálico del teléfono resonó en el Despacho Oval, rompiendo la tensa calma. La voz de David Hayes, por lo general imperturbable, sonaba ronca, casi quebrada. Nathaniel Vance, sentado frente a su escritorio, había estado sumido en una silenciosa contemplación de los titulares que gritaban la "locura de Rebecca Thorne". Su café permanecía intocado, al igual que el muffin que muy amablemente el chef había preparado para él.Davis había empujado las puertas, exaltado y sudoroso.—Presidente, tengo... noticias urgentes.La voz de David al otro lado de la línea era un presagio.Vance se enderezó, la piel de gallina erizándose en su nuca.—¿Qué ocurre, David? ¿Es Anastasia?—No, señor —dijo lento—. Es... es Rebecca Thorne. El convoy que la trasladaba a la penitenciaría... ha sido atacado.Un frío glacial recorrió la espalda de Vance.—¿Atacado? ¿Cómo? ¿Por quién?—Una emboscada y una explosión. La camioneta está destrozada, quemada. Los agentes... hay bajas, señor.Vance cerró los

El aire era denso, pesado, impregnado de una humedad constante y un sutil olor a tierra mojada y metal.Rebecca abrió los ojos, su cabeza ya no pulsaba con la agonía del día anterior, pero una sorda molestia persistía en ella, zumbando. El vendaje en su brazo era menos apretado, y aunque los músculos le dolían con cada movimiento, sentía una fuerza renovada, una energía que hacía días no experimentaba ni pensó que lo haría.Se levantó con cautela de la cama improvisada, pero sorprendentemente cómoda. Sus pies descalzos tocaron el suelo frío y rugoso de hormigón. El lugar era, de hecho, un sótano, pero no uno cualquiera. Las paredes eran de piedra, sin terminar en algunas secciones, pero en otras, el hormigón pulido y paneles de metal sugerían una construcción más reciente, clandestina.Luces tenues, protegidas por rejillas metálicas, apenas iluminaban el espacio, proyectando sombras alargadas y danzarinas. Había mesas con mapas, computadoras, y lo que parecían ser herramientas y armas