El cielo se extendía amplio y despejado como un lienzo azul salpicado de nubes blancas, suaves como algodón flotante. El rumor de las olas llegaba desde lejos, constante, como una canción vieja que tranquilizaba el alma. La brisa traía consigo ese olor inconfundible a sal y arena caliente, a promesas de libertad.Era así como despidieron pasar otro fin de semana, juntos y recibiendo el sol entre sus cuerpos.La playa se abría frente a ellos como un mundo nuevo. Emma, con un sombrero de ala ancha y un vestido amarillo que ondeaba al viento, corrió por la orilla sin preocuparse por nada más. La espuma del mar le mojaba los pies, y su risa se perdía entre los chillidos de las gaviotas que volaban bajo.—¡Papá, Ana Lucía! ¡Vengan! ¡Las olas nos saludan! —gritó la niña mientras extendía los brazos como si pudiera abrazar el océano entero.Maximiliano dejó las sandalias a un lado y caminó por la arena con Ana Lucía deseando poder tomarla de la mano. Iban descalzos, y el calor suave del suel

La humedad del Caribe le pegó de lleno apenas descendió del avión. El aire caliente y espeso se coló por su blusa de seda, haciéndola fruncir el ceño como si el clima tuviera la culpa de su incomodidad. Catalina no estaba acostumbrada al desorden del aeropuerto, ni al murmullo constante en varios idiomas que zumbaba como abejas alrededor de ella. La terminal era pequeña, agitada, y llena de gente que se reencontraba con sonrisas. Ella caminaba entre ellos con la frente alta, arrastrando una maleta de cuero negro con ruedas silenciosas y pasos decididos.No era un regreso por nostalgia. Ni por amor. Mucho menos por su hija. Catalina volvía porque había algo que la devoraba por dentro: la rabia de ver a Maximiliano sonreír sin ella, de ver cómo la felicidad crecía en un terreno donde antes solo quedaba su ausencia. Volvía porque esa niñera, esa mujer, no iba a arrebatarle el derecho de ser la única madre presente y, sobre todo, la única mujer que Maximiliano jamás podría olvidar.Mientr

Catalina permanecía sentada en la orilla de la cama de Emma, con las piernas cruzadas y la espalda tan recta que parecía una figura tallada en mármol. No se apoyaba en nada, como si el simple acto de posar allí pudiera marcar su territorio de madre recuperada. Su vestido—un entallado color marfil sin una arruga a la vista—parecía demasiado pulcro, demasiado preparado para el ambiente relajado y caóticamente encantador de una habitación infantil. Todo en ella desentonaba un poco, como una pintura elegante colgada en una sala de juegos, como una flor artificial en medio de un jardín silvestre.Emma, en contraste, estaba en el suelo con las piernas cruzadas, rodeada de crayones dispersos y hojas arrugadas. Dibujaba en silencio, con los labios ligeramente fruncidos y los dedos manchados de azul y verde. Desde hacía varios minutos, no pronunciaba palabra. Su mirada se mantenía baja, concentrada en los trazos, no en su madre. Como si el simple contacto visual pudiera desatar algo que no est