—¿A dónde vas? Se dio la vuelta con el corazón martilleando contra sus costillas. A través de sus lentes empañados, vio al chico de cabello rizado. Era el mismo que, segundos antes, le había arrebatado las bebidas con arrogancia. Ahora, su mirada recorría el cuerpo de Yestin con una lujuria depredadora, una que la hacía sentirse desnuda y sucia bajo las luces de neón. —¿Disculpe? —logró articular. Un escalofrío gélido le recorrió la espina dorsal. —No te he dicho que te vayas. Quédate aquí, hazme compañía —ordenó él. No era una invitación; era un decreto. Se mordió el labio inferior, clavando sus ojos en ella—. Eres demasiado linda para andar dando vueltas sola. Siéntate. —Yo... yo no estoy disponible —respondió Yestin, intentando que su voz no flaqueara. Sabía dónde vivía, conocía cada rincón de ese antro de perdición, pero ella no era una mercancía. No todavía. —¡Todas en este lugar tienen un precio! —rugió el hombre, atrayendo las miradas de las mesas contiguas—. ¿¡Crees que no

El aire en el comedor de la mansión De la Rua no solo era pesado; era asfixiante. El tintineo de un solo cubierto contra la porcelana sonó como un disparo en medio del silencio sepulcral. Castiel mantenía la mirada fija en su plato, donde la cena gourmet se enfriaba sin haber sido tocada. No quería levantar la vista. Sabía que, si lo hacía, se encontraría con los ojos de acero de su abuelo, Leonardo, un hombre que no solo cargaba con el peso de los años, sino con la autoridad absoluta de un imperio que él mismo había construido. Castiel apretó los puños bajo la mesa. Sentía una mezcla de traición y desesperación. Para Leonardo, la situación no era más sencilla. Observaba la coronilla de su nieto con una punzada de dolor en el pecho. Amaba a Castiel; lo había criado para ser su sucesor, para ser el león que protegiera el legado familiar. Pero el muchacho, a pesar de su brillantez en los negocios, era un espíritu errante y alérgico al compromiso. Leonardo sabía que su salud flaqueaba y

El callejón estaba sumido en una penumbra densa, apenas interrumpida por el parpadeo moribundo de una farola lejana que bañaba el asfalto mojado con un brillo aceitoso. Castiel, cuya mente era una neblina de whisky y frustración, dejó caer su mano derecha sobre lo que intuía era la cintura de la joven que lo sostenía. El abrigo que ella vestía era una masa de tela informe, una barrera textil tan vasta que ocultaba cualquier rastro de feminidad. Sin embargo, Castiel no era un novato; su instinto, pulido por años de observar y poseer la anatomía femenina más selecta de la alta sociedad, le dictó el lugar exacto. Al cerrar el brazo con una confianza posesiva, el impacto lo golpeó con más fuerza que el alcohol. Debajo de esa prenda gigantesca y raída, sus dedos se hundieron en la curvatura de una cintura diminuta, casi irreal. Era como encontrar un diamante tallado dentro de una bolsa de carbón. El contraste entre la rudeza del exterior y la fragilidad de lo que escondía lo dejó sin alien

El aire en la oficina de Clay no solo era pesado; era rancio, cargado del olor a tabaco barato y el aroma metálico de la lluvia que Yestin traía consigo. Clay, sentado tras su escritorio de madera maciza y maltratada, no le quitaba los ojos de encima. Su mirada recorría a la muchacha con la frialdad de un carnicero evaluando una pieza de ganado. Se detuvo en el gorro que ella apretaba contra su cabeza, ocultando su juventud, y luego descendió hasta sus pies. —Zapatos empapados —gruñó Clay, su voz era un raspadito de lija—. Otra vez escondida en el callejón, como una rata que le teme a la luz. Yestin no respondió. Mantuvo la barbilla hundida, sintiendo la humedad calar sus calcetines, pero su mente estaba en otra parte, tratando de adivinar el motivo de esta llamada a deshoras. Clay se inclinó hacia adelante, haciendo crujir su silla de cuero. Su figura robusta y su barba descuidada proyectaban una sombra grotesca sobre la pared. —Como sabes, estás a un mes de cumplir la edad —comenz

Yestin sentía que las paredes se cerraban sobre ella. Sus dedos tamborileaban frenéticamente contra el borde de la mesa de madera astillada, mientras sus ojos escaneaban cada rincón del pasillo sombrío. De pronto, un vibrido seco rompió el silencio. El teléfono de Joseph, que ella sostenía con manos temblorosas, iluminó la penumbra. Una dirección apareció en la pantalla, una serie de números y calles que representaban su pasaporte al mundo exterior. Con un movimiento desesperado, Yestin tomó una servilleta de papel arrugada y, con un lápiz gastado, garabateó las señas mientras el corazón le golpeaba las costillas. Borró el mensaje de inmediato, eliminando el rastro digital, y le devolvió el aparato a Joseph con un gesto brusco. —Gracias —susurró ella, su voz apenas un hilo de aire. Sus ojos no se despegaban del trozo de papel, como si temiera que las letras fueran a borrarse solas. Joseph la observó con una mezcla de lástima y reproche. Se inclinó sobre su hombro, entrecerrando los