O salão respirava sombras. Tecidos escuros se derramavam das colunas como véus vivos, serpenteando lentamente, impulsionados por uma energia que parecia pulsar de dentro das próprias paredes. No centro, um espelho de obsidiana refletia imagens distorcidas, retorcidas, como se fragmentos do mundo estivessem sendo dilacerados e costurados novamente por mãos invisíveis.Diante dele, Vermon mantinha as mãos estendidas, os dedos crispados, a mandíbula tensionada. As imagens à sua frente não deixavam dúvidas. As rachaduras no véu da maldição se alastravam como veias douradas, correndo por locais onde, até então, a própria realidade parecia intocável. Algo — não, muitos — já estavam fora do controle. O equilíbrio que ele sustentara por séculos desmoronava mais rápido do que qualquer previsão permitira.Um som suave ecoou, a madeira rangendo com o abrir de uma porta. Thenos adentrou, as passadas firmes, mas seu rosto carregava um traço raro, quase imperceptível: hesitação.— Os Sombrios foram

O portal se fechou atrás de Vermon com um estalo agudo, como ossos se partindo. O vento da Colina de Varnak soprou mais forte, trazendo o cheiro ácido de tempestade, de sangue, de magia antiga e proibida.Vermon ficou alguns segundos parado, os olhos fixos na lâmina em suas mãos. Akharon. A Lâmina do Vazio.Ela não era feita para existir neste mundo. O próprio ar tremia ao redor da arma, e onde a luz deveria refletir, só havia a distorção da realidade. As bordas da lâmina tremeluziam, quase líquidas, quase sólidas. E no centro, o núcleo vermelho pulsava... como um coração que batia não em carne, mas em fome.Cada passo que dava até o trono deixava marcas no chão — fissuras negras, queimadas que se espalhavam como raízes apodrecidas.Ao cruzar os portões do salão, as sombras recuaram. Até as serpentes entalhadas no braço do trono pareciam querer se esconder, curvar-se, como se reconhecessem aquilo... e temessem.Thenos já o aguardava. Mas não como sempre. Algo nele havia quebrado desde

Ninguém sabe exatamente quando começou.Alguns dizem que foi no cair da noite. Outros, que foi antes mesmo do nascer do sol. Mas, quando perceberam, já era tarde.Na vila de Halmir, uma mulher foi a primeira a gritar. — O céu... — apontou, tremendo, os olhos arregalados, — ...o céu está... rachando!E estava.Uma linha negra cortava o firmamento como se o mundo inteiro tivesse trincado por dentro. Ela vibrava, pulsava, como uma ferida aberta no próprio tecido da realidade.Os mais velhos foram os primeiros a entender — ou a sentir, talvez. — Isso não... isso não é um presságio. — sussurrou o velho Harven, apertando a mão trêmula no peito. — Isso... é uma sentença.E então vieram os sons.No começo, parecia apenas vento.Depois... vozes. Não, não vozes — suspiros. Respirações. Sussurros sem boca. Palavras sem som.Em Laret, um povoado de pescadores, o rio secou.Da noite pro dia.Peixes mortos cobriram o leito, mas não foi o cheiro que assustou. Foi o que apareceu nas pedras expostas

As cinzas ainda não haviam assentado sobre a pele do mundo quando os primeiros olhos começaram a se abrir. Olhos de quem sobreviveu. De quem fugiu. De quem viu o inferno tomar forma... e não sabia como seguir respirando depois daquilo.Vilas inteiras agora eram apenas cicatrizes no mapa. Halmir. Laret. Ravner — essa, nem cicatriz tinha mais, apenas vazio. Velkas, devorada pelas distorções no tempo. Virnas, ainda corroída pelas presenças negras que caminhavam à luz do dia como se a própria realidade tivesse desistido de se manter inteira.No entanto, nem todos foram engolidos.No subsolo, bem abaixo das trilhas, das pedras, dos escombros, uma velha verdade pulsava. Um segredo tão antigo que nenhum homem vivo — nem mesmo Vermon — sabia ao certo quando começou.Kaerdum.Ela não era uma cidade. Não apenas. Era um ventre. Um relicário esculpido nas entranhas da terra por mãos que já não existem, por vozes que não ecoam mais neste mundo. Eram os Deuses Antigos, ou aquilo que o mundo chamou

Fresco, quase doce. A névoa que costumava pairar rente às raízes havia sumido, como se a própria mata quisesse que eles enxergassem mais claramente o que estava por vir.Myralis. A Floresta Eterna.Aquela que respira, que observa, que escolhe.Evelin parou no alto de um afloramento de pedra, puxou o manto para trás e inspirou profundamente. A tatuagem no pulso pulsava, quente, como se ecoasse os batimentos da própria floresta. Olhou para trás e viu os outros ajeitando as mochilas, desamarrando cordas, apagando as cinzas do acampamento.— Ela tá... guiando a gente. — murmurou, mais pra si do que pra qualquer um.— O quê? — Eros, ao seu lado, ajeitou a espada nas costas, arqueando uma sobrancelha.— A floresta. — respondeu, cruzando os braços. — Nos guiando. Nos levando para longe... mas também para algum lugar.O olhar dele apertou. Eros vinha estranhamente quieto nas últimas horas. Desde que acordara, algo parecia errado. O corpo doía de um jeito que não fazia sentido. Uma pressão no