O salão respirava sombras. Tecidos escuros se derramavam das colunas como véus vivos, serpenteando lentamente, impulsionados por uma energia que parecia pulsar de dentro das próprias paredes. No centro, um espelho de obsidiana refletia imagens distorcidas, retorcidas, como se fragmentos do mundo estivessem sendo dilacerados e costurados novamente por mãos invisíveis.Diante dele, Vermon mantinha as mãos estendidas, os dedos crispados, a mandíbula tensionada. As imagens à sua frente não deixavam dúvidas. As rachaduras no véu da maldição se alastravam como veias douradas, correndo por locais onde, até então, a própria realidade parecia intocável. Algo — não, muitos — já estavam fora do controle. O equilíbrio que ele sustentara por séculos desmoronava mais rápido do que qualquer previsão permitira.Um som suave ecoou, a madeira rangendo com o abrir de uma porta. Thenos adentrou, as passadas firmes, mas seu rosto carregava um traço raro, quase imperceptível: hesitação.— Os Sombrios foram

O portal se fechou atrás de Vermon com um estalo agudo, como ossos se partindo. O vento da Colina de Varnak soprou mais forte, trazendo o cheiro ácido de tempestade, de sangue, de magia antiga e proibida.Vermon ficou alguns segundos parado, os olhos fixos na lâmina em suas mãos. Akharon. A Lâmina do Vazio.Ela não era feita para existir neste mundo. O próprio ar tremia ao redor da arma, e onde a luz deveria refletir, só havia a distorção da realidade. As bordas da lâmina tremeluziam, quase líquidas, quase sólidas. E no centro, o núcleo vermelho pulsava... como um coração que batia não em carne, mas em fome.Cada passo que dava até o trono deixava marcas no chão — fissuras negras, queimadas que se espalhavam como raízes apodrecidas.Ao cruzar os portões do salão, as sombras recuaram. Até as serpentes entalhadas no braço do trono pareciam querer se esconder, curvar-se, como se reconhecessem aquilo... e temessem.Thenos já o aguardava. Mas não como sempre. Algo nele havia quebrado desde