O silêncio depois do confronto era quase tão sufocante quanto a presença de Morghast havia sido. As brasas da fogueira estalavam baixo, lançando sombras irregulares nas árvores de Myralis, mas o que realmente pesava ali não era a escuridão da floresta — era a tensão que agora se instalava entre eles.Branik chutou uma tora caída, bufando. — Isso não faz sentido. Como é que... como é que aquele maldito sabia onde estávamos? — Sua mão apertava o cabo do machado com tanta força que os nós dos dedos estavam brancos.Selene girava uma adaga nos dedos, impaciente. — Alguém o trouxe. — Seu olhar cortou o acampamento até se fixar em Eros. — E eu tenho um palpite bem claro de quem.Eros, que surgira minutos depois do confronto, ainda com folhas grudadas nas roupas e a respiração descompassada, parou de ajeitar o cinto da espada. O olhar turquesa, ofuscado, estava mais sombrio do que nunca. — Como é? — a voz saiu baixa, mas carregada de ameaça.— Você não tava aqui! — disparou Silas, apontan

O amanhecer trouxe uma luz dourada que filtrava-se preguiçosa pelas copas cerradas de Myralis. O som dos pássaros retornava, tímido, como se até eles precisassem de tempo para acreditar que a noite anterior, carregada de sombras e tensão, havia finalmente passado.Mas não havia paz, não de verdade. Apenas uma trégua.O grupo já estava desperto há algum tempo, mexendo nos pertences, ajeitando mochilas, reorganizando os suprimentos. A fogueira, reduzida a brasas, ainda cuspia pequenos fios de fumaça, espiralando no ar frio da manhã.Ninguém comentava diretamente sobre Morghast — como se nomeá-lo pudesse fazê-lo surgir novamente entre as árvores. Mas o peso dele estava ali. Como um cheiro entranhado nas folhas.Evelin, ajoelhada perto de uma raiz grossa, dobrava cuidadosamente o mapa recém-descoberto. Seus olhos, no entanto, não estavam no papel. Vez ou outra, fugiam para Eros, que, alguns passos adiante, ajeitava a espada no cinto, os olhos semicerrados, atento demais a sons que só ele

O vento cortava as encostas como lâminas invisíveis, uivando entre as pedras, carregando vozes que ninguém conseguia entender — ou talvez, vozes que ninguém mais sabia ouvir.O acampamento improvisado se encolhia contra uma formação rochosa, protegendo do frio que parecia mais uma presença viva do que apenas temperatura. As Montanhas de Tharvalis. Era esse o nome. Evelin encontrou o registro enquanto revisava, pela milésima vez, os escritos de sua avó.— Montanhas de Tharvalis... — repetiu, em voz baixa, os olhos percorrendo as linhas desbotadas do pergaminho. — É aqui. E faz sentido. Minha avó sempre dizia que Tharvalis não era só pedra. Era... uma fronteira. Um limiar entre mundos.Sentada numa rocha, ela segurava o livro contra os joelhos, as pernas cruzadas, enquanto o grupo formava um semicírculo ao redor da fogueira. As chamas estalavam, lançando sombras longas contra as paredes de pedra.Silêncio.Não aquele silêncio opressivo da incerteza... mas o da concentração. Todos estava

O momento em que as linhas douradas, prateadas e roxas se acenderam na parede da montanha, formando aquela fenda de luz viva, não foi apenas a abertura de uma porta.Foi a ruptura de um limiar.Uma fronteira invisível entre dois mundos. Entre aquilo que era possível... e aquilo que só podia existir onde as regras da criação haviam sido escritas diretamente pela mão dos deuses.Quando deram o primeiro passo através daquela fissura — que parecia feita de luz sólida, cintilante, vibrante como o som de um canto ancestral —, o mundo... mudou.A pedra da montanha se desfez como pó de estrelas ao redor deles. O vento deixou de ser vento e passou a ser uma melodia — suave, pulsante, viva. E, no lugar da parede maciça de rocha, abriu-se um corredor translúcido, feito de cristal e névoa, com espirais de luz girando lentamente, guiando seus passos.O limiar era... a própria realidade cedendo.Atrás deles, Veridia. O mundo quebrado. O mundo sob a maldição, sob a Névoa, sob as cicatrizes da guerra

A praça de Thariel, outrora usada para feiras, festas e proclamações imperiais, agora mais lembrava um altar de sacrifícios. As pedras estavam enegrecidas pelo sangue seco dos dias anteriores. E o ar... era denso, úmido, pesado. Como se cada sopro estivesse impregnado com o gosto da morte.O povo reunido ali não estava por vontade própria. Seus corpos se moviam, mas seus olhos estavam vazios. Traços marcados por noites sem sono, fome, perda. Mulheres com os cabelos desgrenhados, segurando crianças que não choravam mais. Homens magros demais, sujos, com expressões perdidas. E jovens... jovens com olhos velhos, como se a infância lhes tivesse sido arrancada com as unhas.No alto das escadarias da praça, diante da gigantesca estátua de pedra da Árvore Invertida — símbolo do domínio absoluto do rei Vermon — estava ele.Vermon.O Rei do Vazio.O Inquebrável.Vestia um manto negro bordado com linhas carmesim que pareciam se mover, serpenteando como sangue vivo. Na gola, espirais e runas bri