El aire del desván era denso, como si el polvo llevara años sin moverse.Amara permaneció sentada en el suelo de madera, con las piernas cruzadas y el cuaderno entre las manos, sin saber qué hacer primero: llorar, correr o seguir leyendo. Todo en su interior oscilaba entre el asombro y el miedo, como si estuviera atrapada entre dos tiempos: el de una niña que nunca tuvo respuestas y el de una mujer que, por fin, había encontrado las preguntas correctas.El cuaderno olía a cuero viejo, a páginas que alguna vez fueron confidencia. No era un diario corriente. Lo notó en la textura, en la forma en que la tinta se deslizaba diferente por el papel. Era como si cada palabra que su madre había escrito estuviera viva, esperando por ella.Amara pasó la mano por la portada. Tenía un bordado apenas visible en la esquina inferior derecha: un círculo con una línea quebrada en el centro. No era un adorno. Era un símbolo. Uno que había visto antes… aunque no sabía dónde.Abrió el cuaderno por la prim

La biblioteca olía a papel antiguo, madera húmeda y algo más difícil de nombrar: pasado no contado.Leónidas la miraba con una mezcla de resignación y advertencia. Era como si Amara se hubiera adelantado a algo que él había querido evitar.—Tu madre me pidió que nunca hablara de esto —dijo finalmente, su voz baja, cargada de una gravedad que pesaba en el aire—. Pero las piezas se están moviendo… otra vez.Amara se mantuvo firme. No se iba sin respuestas.—¿Quién era ella realmente? ¿Y qué fue lo que ocurrió la noche del eclipse?Leónidas exhaló, lento.—Tu madre… María Josefina, no era solo una mujer brillante. Era una iniciada. Una guardiana. Formaba parte de un grupo que llevaba generaciones custodiando algo muy antiguo, algo que… no se debía liberar jamás.Amara frunció el ceño.—¿Un grupo? ¿Cómo una secta?Leónidas negó suavemente.—No. No era un culto. Era una orden silenciosa. Nos llamaban los Veladores del Umbral. No éramos muchos. Solo siete familias en distintas partes del mu

La Casa del Reflejo no tenía reloj. No había forma de saber cuánto tiempo había pasado desde que Amara entró.Fuera, el bosque se había cerrado en sí mismo, como si no quisiera dejarla ir. Dentro, la quietud era casi irreal. Cada rincón parecía contener una respiración antigua, un eco que no terminaba de morir.Y sin embargo, ella seguía allí, de pie frente al espejo.El cristal negro, aún tibio en su bolsillo, palpitaba con un ritmo que no era el suyo. Era como si se hubiera fundido a su propio pulso, como si ahora latiera con ella.Amara dio un paso atrás.—¿Qué soy? —murmuró al aire inmóvil.La única respuesta fue un crujido.No del espejo. Ni del techo. Sino del suelo.Se agachó y corrió con los dedos por la alfombra vieja. Una parte estaba rasgada. Al levantarla, encontró una trampilla de madera. Antigua. Casi invisible. Pero allí estaba.No había cerradura. Solo un hueco donde encajaba…La llave.La giró.Un chasquido seco rompió el silencio.Con esfuerzo, abrió la trampilla. El

El viaje comenzó con niebla.El tren que Amara tomó desde el último pueblo de la línea serpenteó entre cerros, túneles y laderas vacías. El vagón iba casi vacío. A su lado, una anciana dormía con la cabeza ladeada, murmurando palabras en un idioma que no reconocía.El silencio del paisaje era antinatural.Como si el tiempo, al cruzar cierta frontera, dejara de avanzar.Cuando el tren se detuvo en la estación señalada como “Nido Viejo”, no hubo voz que anunciara la parada. Solo el crujido de los frenos y el viento silbando por las ventanas rotas.Amara bajó sola.La estación era un edificio de piedra y madera con los techos carcomidos. Al frente, un andén abandonado cubierto de musgo y ceniza. A un lado, una torre de reloj sin manecillas. Y delante… el bosque.El bosque negro.Era más denso, más cerrado, más frío. Como si respirara por sí mismo.Amara cruzó el portón oxidado sin mirar atrás.Leónidas le había dejado instrucciones: seguir el sendero derecho, pasar dos puentes cubiertos

El cielo era un desierto de ceniza.Amara caminaba por la carretera desierta con el mapa en una mano y el cristal transparente en la otra. La brújula giraba sin control. Las aves ya no volaban. El viento no soplaba.El mundo parecía contener la respiración.Faltaban tres días para el eclipse.Y algo se estaba acercando.La encontró antes de esperarlo: una figura encapuchada sentada junto a un viejo cartel oxidado que decía "Santuario del Umbral – 2 km."—Te vi en mis sueños —dijo la mujer sin levantar la cabeza—. Pero no siempre eras tú.Amara detuvo sus pasos.—¿Quién eres?—Mi nombre es Vera. Fui de la orden… cuando aún creíamos que podíamos vencer a la grieta sin perder a nadie.Levantó el rostro. Tenía una cicatriz que le cruzaba el pómulo izquierdo como un rayo maldito. Sus ojos eran grises, sin reflejo.—Estás buscando una forma de cerrar el umbral, ¿verdad?—Sí —dijo Amara—. Pero no sé si eso aún es posible.Vera asintió con lentitud.—Quizá no lo sea. Pero hay algo más. Algo q