En la mañana, entre la niebla persistente que envolvía la cabaña de Ramiro, pintando el interior con tonos dorados y ocres. Lucas, aunque aún pálido y con el hombro vendado, había recuperado algo de su energía, su mente ya inmersa en la planificación. Sin embargo, su vulnerabilidad física y la confesión de su pasado habían resquebrajado la fachada impenetrable que solía proyectar. Elena, observándolo, sintió una mezcla de compasión y una nueva determinación.—Es arriesgado —dijo Lucas, su voz áspera, mientras Ramiro señalaba un punto en el mapa, cerca de los muelles de Londres.Ramiro asintió, sus ojos fijos en el mapa.—Todo lo que hacemos ahora es arriesgado, muchacho. Pero tenemos una oportunidad. Un golpe certero puede desestabilizarlos.—Lo sé —Lucas suspiró, la preocupación arrugando su frente —Pero infiltrarse en el centro de operaciones de los Russo… es una misión suicida.—Quizás para ti, Lucas, sí —dijo Elena, su voz firme, acercándose a la mesa. Lucas la miró, sorprendido p

La neblina se aferraba al muelle viejo de Londres como un sudario, difuminando los contornos de los almacenes abandonados y los barcos oxidados. Elena, envuelta en su disfraz de trabajadora portuaria, se movía entre las sombras, cada paso un acto deliberado para pasar desapercibida. El hedor a pescado, salitre y la podredumbre del río Brent llenaba el aire, una banda sonora de su inmersión en este mundo oculto. Sus ojos, a pesar del cansancio y la ansiedad, escudriñaban cada esquina, buscando la puerta de metal corroída que Ramiro le había descrito.  El corazón le latía con un ritmo insistente, una mezcla de miedo y una extraña excitación. Era la primera vez que se adentraba en el corazón de este mundo, el mundo de Lucas, el mundo de la mafia. Se sentía como una intrusa, una luz brillante en un lugar de sombras.  Escuchó voces

El eco del arrastre de la cadena se había desvanecido en la oscuridad del túnel, pero el miedo de Elena no. La oscuridad era tan densa que su encendedor apenas lograba perforarla, proyectando sombras danzarinas que hacían parecer que las paredes de tierra y piedra se cerraban a su alrededor. El aire, húmedo y viciado, olía a moho, a óxido y a algo más, un hedor a podredumbre que se le aferraba a la garganta. La claustrofobia era casi insoportable, una mano invisible que le apretaba el pecho.  Avanzó con extrema cautela, cada paso un acto de valor. Sus pies resbalaban en el suelo húmedo, y el sonido del goteo del agua desde el techo del túnel se mezclaba con el latido frenético de su propio corazón. El túnel seguía retorciéndose, un laberinto subterráneo que parecía no tener fin.  De repente, el arra