La Rusa estaba sentada en un sillón caro, en una sala de piso reluciente y paredes cubiertas de cuadros abstractos, pero su rostro estaba lejos de transmitir calma. La televisión frente a ella mostraba una y otra vez los resúmenes del partido: Lautaro, con la camiseta número 10 de San Martín, gritaba su cuarto gol, se llevaba las manos a la cara, y luego señalaba al cielo. El locutor chileno no dejaba de repetir: “¡Es un fenómeno este chico argentino, Lautaro Díaz, el héroe del partido! ¡Qué manera de jugar! ¡Qué temple para darlo vuelta él solo!”Cada repetición del gol la hacía apretar más los dientes. Sus uñas largas y rojas tamborileaban sobre la mesa de vidrio con una fuerza que casi la hacía temblar. Tenía la sangre hirviendo. Ese mocoso de apenas diecinueve años se estaba volviendo un símbolo, un referente. ¿Cuántos chicos lo estaban mirando desde sus casas en Argentina soñando ser como él? ¿Cuántos se inspiraban en ese Lautaro para desafiar el miedo, para pensar que podían sal

Lautaro se sentía inquieto. Desde que llegaron al estadio, un nudo en el estómago lo acompañaba. El túnel, con su olor a pasto mojado y pintura fresca, le recordaba cada paso que había dado para llegar hasta ahí, pero la cabeza le jugaba malas pasadas, mostrando imágenes de Erica en el suelo, del auto negro, del mensaje amenazante.Decidió que no podía callárselo más. Así que, cuando terminaron de cambiarse, antes de que Sergio diera la charla técnica general, los reunió en un círculo improvisado. Thiago, Javier, Kevin, el arquero Elías y el resto lo miraron con atención. Hasta los suplentes se acercaron.—Necesito que sepan algo —empezó Lautaro, con la voz un poco tomada—. No quiero que esto sea una excusa, ni que piensen que estoy buscando lástima. Pero... la Rusa, esa mina que maneja a un montón de tipos peligrosos en Argentina, me tiene entre ceja y ceja. No sólo a mí. El otro día hizo que un auto embistiera a Erica. Podría haber muerto. Y mandó un video para que yo me enterara.E

El segundo tiempo inició con la misma intensidad que había terminado el primero. San Martín y el equipo brasileño se trenzaban en un duelo físico y táctico que hacía que cada metro del campo costara sudor y golpes. Los brasileños jugaban con criterio, movían la pelota rápido de un lado a otro, obligando a Lautaro y a sus compañeros a correr sin parar.Thiago bajaba casi hasta su propia área para ayudar, mientras Javier pedía calma, intentando organizar el medio. Kevin y Lucas se proyectaban por los costados, aunque con cuidado: el equipo rival tenía una contra mortal.A los 23 minutos, cuando el reloj parecía ir demasiado rápido para San Martín, Lautaro recibió en el círculo central, giró con la marca pegada y metió un cambio de ritmo brutal. Con un autopase dejó tirado a su marcador, levantó la cabeza y vio el desmarque de Thiago. Metió un pase filtrado, quirúrgico, que superó dos líneas. Thiago quedó mano a mano, definió con clase ante la salida del arquero y la pelota besó la red.

El salón de conferencias del estadio bullía con un murmullo espeso, cargado de expectativas. Cámaras de televisión alineadas en un costado, micrófonos de decenas de cadenas internacionales esperando a captar cada palabra, y periodistas de distintos países repasando sus anotaciones. Era un espacio amplio, iluminado con luces frías, donde el eco de las voces se multiplicaba, chocando contra las paredes blancas.Unas pantallas gigantes reproducían imágenes del partido recién terminado: el gol de Lautaro, su corrida fantástica esquivando rivales brasileños, el festejo señalando el corazón y luego mostrando los cinco dedos. La escena se repetía una y otra vez, capturada desde diferentes ángulos, como si el momento necesitara ser revivido para que todos creyeran que fue real.Cuando finalmente ingresó Lautaro, acompañado de Sergio —su entrenador— y del coordinador del torneo, un centenar de cabezas se alzaron al unísono. Algunos fotógrafos dispararon sus flashes con tanta insistencia que La

Lautaro estaba tranquilo. Luego de la conferencia de prensa, había vuelto al hotel, agotado pero en paz. Se había duchado, cenado algo liviano con Tiago, y estaba recostado en la cama, mirando el techo, cuando un mensaje de voz de Ludmila lo hizo sonreír. Eran tiempos de euforia, de sueños que empezaban a tomar forma. Pero al otro lado de la ciudad, las sombras ya comenzaban a moverse.La Rusa, encerrada en un calabozo especial de la policía federal argentina, aguardaba sentada, con las manos atadas y la mirada perdida en una sonrisa apenas disimulada. Había algo en su rostro que inquietaba a todos. No parecía temer. Al contrario, parecía disfrutarlo.—Tenemos todo listo —dijo el inspector Ramírez a sus hombres—. Mañana la trasladamos a Ezeiza. Desde allí volará a Buenos Aires, y será entregada a Interpol. Se acabó.Pero mientras daba esas órdenes, no sabía que dos de sus hombres de confianza, los oficiales Leguizamón y Corbalán, no respondían a la ley… sino a La Rusa.En Lima, Agusti