Dante TavaresEu estava acompanhando a reforma da casa, quando fui chamado, Pedro Alencar era um dos poucos rostos familiares que ainda restavam naquele fim de mundo. Mais velho que eu, mais calmo, mais... puro, talvez. Eu mal me lembrava dele, mas bastou uma tarde para as memórias se desengavetarem. Ele ria, conversamos sobre o passado, ele me contou da vida com aquela empolgação que só gente que não foi engolida pelo mundo tem.Enquanto eu falava de negócios, ele falava de amor. Com um brilho nos olhos que me irritava e encantava ao mesmo tempo. Disse com orgulho que ainda era casado com a mulher da vida dele. Falou da filha mais velha, Isadora — a tal noiva perfeita, com o pé no altar, a chef de cozinha formada em faculdade, independente, a provedora da casa.Depois da filha do meio, Isabela, estudante de enfermagem, que conseguiu entrar na faculdade graças à irmã. E do caçula, que vivia metendo o bedelho onde não devia, inclusive enquanto os homens reformavam parte da minha casa à

Isadora AlencarO cheiro de terra molhada ainda me envolvia quando ele entrou no carro. As luzes internas se acenderam, mais intensas do que qualquer lampião da varanda. Fiquei parada, esperando que desse partida e sumisse da minha vista.Mas, claro, Dante Tavares não era homem de ir embora sem deixar um rastro.Abriu a porta devagar, como se me chamasse sem voz. Exibiu a garrafa de vinho.— Para os seus pais — murmurou, o olhar fixo em mim.Respirei fundo. Dois passos hesitantes, e me aproximei. Não por ele. Pelos meus pais. Ou pelo que restava da minha dignidade.Mas, em vez de me entregar a garrafa, ele abriu a porta do carro. Um gesto lento, calculado.— Vou te passar o contato de um cardiologista de confiança. Marque uma consulta para o Pedro.— Não... — murmurei, confusa, dando um passo atrás.— Não estou pedindo. Entre — sua voz era firme, seca. Do tipo que não aceitava recusa.Ele estendeu a garrafa. Peguei. O vidro gelado contrastava com o calor que subia do meu estômago para

Dante TavaresNunca fui um homem de farsas.Não acredito em acasos, em desculpas ou em promessas vazias.Gosto das coisas como são: nuas, cruas, e servidas diante de mim.Desde o instante em que me sentei naquela poltrona de hotel e a vi entrando com aqueles olhos assustados e aquela boca entreaberta... eu soube.Ela era minha.Não importava quem fosse. De quem fosse.Eu a quis. E tudo o que eu desejo, cedo ou tarde, se ajoelha diante de mim.Ela entrou na casa da serra como se estivesse invadindo um campo de guerra.Olhar seco. Cabelos presos de qualquer jeito. A pele pálida de quem não dormiu bem.— Pensei que não viria — murmurei, sem levantar da mesa.Ela lançou um olhar duro.— Estou aqui. Obrigada pela consulta do meu pai. — respondeu com frieza, como se fôssemos dois estranhos num corredor de hospital.A casa estava impecável. Mandei limpar, polir, ajeitar cada fresta. Mas não era por educação — era domínio. O território precisava estar à altura do predador.— Não me agradeça —

ISADORA ALENCARUma semana inteira se passou.Sete dias de silêncio.Sete dias tentando contato com Enzo. Sete dias sendo ignorada.Ligações não atendidas, mensagens deixadas no vácuo, olhos marejando cada vez que o celular tocava — e não era ele.Ou pior: número inexistente.Fui até a casa dele.Toquei a campainha duas, três vezes. O mordomo me recebeu, mas foi Olga quem apareceu. Sorridente como sempre, mas com a mentira nos lábios:— O Enzo não está.Mas o carro dele estava ali.Na garagem. Parado, como um deboche.Como se dissesse: “Ele só não quer te ver.”E eu entendi.Ele não queria.E tinha todo o direito.Eu não era digna do homem que ele era — doce, leve, sincero.O homem que, mesmo sem saber, segurou meus pedaços partidos.E o pior de tudo… foi admitir o que lutei tanto pra negar:Eu me apaixonei.Por ele.E por outro.Pior: me apaixonei por Dante.O homem que me tratou como mercadoria.Que me despiu como posse, me tocou como se eu fosse dele — sem pedir.O homem que me que

ISADORA ALENCARDuda me olhava como se já soubesse. Como se não houvesse dúvidas. O olhar dela era um espelho do meu maior medo.— Isa… você tá pálida, enjoando todo dia, com tontura. Vai continuar ignorando? — Ela cruzou os braços, apertando os lábios, como uma mãe cansada de avisar.— Deve ser só estresse, Duda. É muita coisa acontecendo… a inauguração do novo restaurante, os atrasos no aluguel da minha mãe, o casamento… — minha voz vacilava, e mesmo eu sabia que era desculpa.Ela me encarou com mais firmeza.— Faz o teste.— Eu não tô grávida. — Menti para mim, mais do que para ela.— Faz. Agora. — A ordem foi seca, inegociável.Peguei o teste de farmácia como se estivesse pegando uma arma. Ele queimava na minha mão. Me tranquei no banheiro e sentei no chão frio, o coração disparado, como se quisesse fugir do meu peito.Minhas mãos tremiam tanto que precisei respirar fundo várias vezes antes de conseguir abrir a embalagem. O som do plástico sendo rasgado ecoou como um trovão na min