Dante TavaresOs negócios me afastaram do restaurante por alguns dias. Não era tarefa fácil equilibrar viagens, contratos e reuniões sem fim, mas Eliseu me mantinha informado de tudo. Cada detalhe. Cada gesto do meu sobrinho naquele salão.Quando ele me disse que Enzo andava frequentando o restaurante, dei liberdade para que observasse. Logo soube que ele e Isadora haviam reatado o compromisso. Eu mandei aquele infeliz se afastar dela… mas, teimoso como sempre, reatou. Não me surpreende. Enzo sempre confundiu desejo com direito, sempre achou que amor fosse posse.Naquela manhã, encontrei o convite sobre minha mesa: aniversário de trinta e cinco anos de uma empresária da cidade. O brasão da família impresso em relevo, papel grosso, acabamento luxuoso. Sabia que quase todos os Tavares estariam lá — menos meu pai, que raramente sai do gabinete e já não se presta mais a essas aparições.Nunca gostei de festas. Não via sentido em sorrir para quem desprezo, nem em apertar mãos que me apunha

Isadora AlencarA festa parecia maior do que realmente era, ou talvez fosse apenas o peso que eu carregava no peito que tornava tudo tão sufocante. As luzes douradas refletiam nos espelhos altos, nas taças erguidas, nos olhares que se cruzavam pelo salão como lâminas afiadas. Eu estava ali, vestida num tecido branco que não me pertencia, sorrindo para pessoas que não conhecia, tentando parecer inteira, enquanto por dentro eu desmoronava um pouco mais a cada passo.A mão de Enzo repousava firme nas minhas costas, queimando como se quisesse marcar minha pele. Eu tentava sorrir, corresponder, mas algo sempre escapava do meu controle. Não importava o quanto eu treinasse o sorriso, ele sempre saía torto, denunciando meu medo, minha ansiedade… ou pior: minha culpa.Quando o vi entrar, meu coração falhou uma batida. Não pelo susto, mas pela lembrança que me atravessou como um golpe. Dante Tavares. Seu nome me percorria a pele como se tivesse sido gravado a ferro quente. Alto, sóbrio, vestind

Dante TavaresIsadora parecia deslocada. Ou talvez forçada a estar ali.Sorria com os lábios, mas não com os olhos. E esses, ah, seus olhos... vagavam pelo ambiente como quem foge de si mesma. Não tinha o brilho confiante de uma chefe, nem a leveza de uma convidada. Ela carregava um desejo escondido — sufocado sob a armadura social, enterrado sob as convenções que tentavam, inutilmente, contê-la.Quando ela atravessou o salão, deixando meu sobrinho entretido no grupo de amigos, abandonei discretamente a roda de empresários com quem discutia cifras e contratos. Ainda segurava minha taça, que depositei sem pressa na bandeja de um garçom. Toquei levemente o ombro dele ao passar.— Não deixe ninguém ir até a cozinha. Até que eu saia de lá. — minha voz saiu firme, fria, quase um sussurro.O rapaz me olhou surpreso. Encarei-o como se minha ordem fosse lei. E era. Ele assentiu, em silêncio.Segui o rastro daquela mulher que me envenenava os sentidos. Que me perturbava. Que me excitava justam

Dante TavaresEu vi o desespero nos olhos dela.E aquilo... aquilo só tornava tudo mais viciante.A forma como tentava negar o óbvio.A fragilidade que escapava pelos poros, mesmo quando vestia aquela armadura de palavras moralistas.— Eu... eu... não sou o que você pensa — ela disse, recuando até bater de costas na porta de madeira.Sorri, lento. Me aproximei.— E quem disse que eu estou pensando sobre você ser ou não ser? — perguntei, minha voz um sussurro grave, fazendo com que seus lábios trêmulos se separassem, sem conseguir formar uma resposta.— Você… você é sujo, Dante Tavares. Sempre disposto a negociar com sexo? Com o corpo? Eu não sou um objeto.Ri. Uma risada baixa, debochada.A mesma boca que gemia meu nome na noite anterior agora me acusava?— Eu não vou ser a sua puta! — ela disparou, como se a palavra pudesse afastar o que já estava tatuado entre nós, erguendo a mão para mim, talvez fosse me agredir. Segurei seu pulso. Com firmeza. Sem violência. Só o bastante para mo

DANTE TAVARESAcordei cedo demais. O silêncio da casa de hóspedes me irritava. Talvez porque eu soubesse o motivo real daquele incômodo: ela não veio.Isadora. A mulher que implodi com os dedos, com a língua, com o olhar. A mulher que arfou meu nome como se fosse uma oração — e depois fugiu como se eu fosse o próprio demônio.Talvez eu seja.Cheguei sozinho à mansão. Meu pai já estava no jardim. Precisava ocupar a mente, e por que não na casa da serra? Convidei-o para ir comigo, mas ele recusou, alegando dores nas costas, idade, lembranças. Lembranças. A estrada parecia um recado mudo do passado.Dirigi até lá como quem volta ao próprio berço de guerra.Não era uma ofensa meu pai ter olhos apenas para Álvaro. O filho mais novo, do segundo casamento. Mais doce. Mais obediente. Mais “perfeito”. Eu era a sobra do nome. A sombra do que restou. Mas ainda assim me importava. Não sabia amar, mas ainda tentava cuidar. Mesmo que ele nunca pedisse.Cheguei à serra com o dia ainda nasce