La brisa del puerto golpeaba con un olor salado y rancio. El eco metálico de las grúas en movimiento y el chillido lejano de las gaviotas acompañaban la escena como una sinfonía inquietante. La luz del sol ya estaba por salir a alumbrar y aún no tenía rastro de la mujer. Habían pasado dos días desde su desaparició. Alexander caminaba con pasos decididos, los ojos encendidos de furia y determinación. A su lado, Héctor lo seguía con la misma tensión reflejada en su rostro, observando cada sombra, cada contenedor, cada rincón donde pudiera esconderse un indicio del paradero de Elena.Había desplegado a su gente por todo el muelle. Guardias de confianza revisaban los contenedores, hablaban con marineros, interrogaban a los estibadores. Nada quedaba sin inspeccionar. Alexander no podía permitirse errores; cada segundo era vital.Entonces vio algo que llamó su atención en la arena, oculto en ella. Se acercó y lo tomó con sus manos. Ella estuvo ahí. Era una pulsera, y tenía rastros de sang

El bullicio en la mansión se sentía distinto esa noche. El aire estaba impregnado de un perfume pesado y barato, casi sofocante, mezclado con el murmullo de voces masculinas y la música de fondo que sonaba con una cadencia artificial.En una habitación lateral, apartada del gran salón, las chicas fueron alineadas como muñecas de porcelana. Las mujeres mayores, aquellas que las habían “adiestrado” con modales y falsos refinamientos, ahora las empujaban frente a espejos, las pintaban con maquillaje espeso y las vestían con prendas que parecían más disfraces que ropa.Vestidos cortos, escotes pronunciados, telas ajustadas que buscaban resaltar lo que ni siquiera debería exhibirse.Elena, sentada en una silla de madera, observaba el vestido rojo que intentaban ponerle encima. Sus labios se curvaron en una mueca de desprecio.— No pienso ponerme esa ropa de teibolera — escupió con voz helada, apartando el vestido con un manotazo —. Ya les dije que no soy una prostituta.La mujer a cargo, u

«¿Protegerla.» Pensó.¿De qué más podrían protegerla si ya ha visto todo?El silencio de la habitación era apenas interrumpido por el jadeo agitado de Elena. Aún tenía en la mente la imagen de la mano cercenada en el suelo, el grito desgarrador de la mujer y la katana chorreando sangre. La visión era tan viva que por momentos pensaba que estaba atrapada en una pesadilla de la que no podía despertar.El hombre mayor no dijo nada más. Solo se quedó allí, erguido, con esa calma peligrosa que parecía ocultar un volcán de furia contenida. Con un leve gesto de su cabeza, dos sujetos vestidos de negro entraron en la habitación. Uno de ellos levantó del suelo a la mujer que aún sollozaba y la arrastró sin cuidado, dejando un rastro de sangre en las losetas grises. El otro recogió la mano amputada con un gesto de repugnancia y salió tras ellos.El golpe de la puerta al cerrarse retumbó en el pecho de Elena.Quedaron solo ella y aquel hombre. El aire era denso, cargado de un olor metálico que s

— Veo que ya estás lista. El señor Rubén desea verla — anuncia la señora, esperándola en la puerta.El silencio de los pasillos era sofocante. Cada paso de Elena resonaba como un eco de cadenas invisibles. Iba impecablemente limpia, con un vestido negro sencillo que resaltaba la palidez de su piel, su cabello aún húmedo cayendo en ondas desordenadas sobre los hombros. Había comido algo, había descansado, pero la sensación era la misma; no era libre.Dos hombres la escoltaban hacia una gran puerta doble de madera oscura. El aire olía a cuero, humo y libros viejos. Cuando las puertas se abrieron, Elena se encontró frente a un estudio imponente; estanterías repletas de volúmenes encuadernados, una alfombra persa que apagaba los pasos, y, al fondo, Rubén de pie frente a un gran retrato antiguo.Era un cuadro de una niña pequeña, recién nacida junto a una mujer de porte elegante, vestida de blanco. La pincelada tenía un dejo melancólico; ambas parecían sonreír, pero los ojos de la mujer tr

El despacho de Rubén estaba iluminado apenas por la luz de una lámpara de escritorio, que proyectaba sombras largas y elegantes sobre las paredes cubiertas de libros. El humo del habano que sostenía entre los dedos le rodeaba el rostro con una calma inquietante, como si nada en el mundo pudiera quebrar su control. El silencio se volvió denso, pesado, hasta que un golpe firme resonó en la puerta.— Adelante — ordenó Rubén, sin apartar los ojos del retrato antiguo colgado en la pared.La puerta se abrió y un guardia, rígido como una estatua, anunció con voz seca:— El señor Lothus está aquí.Rubén arqueó una ceja. Un atisbo de sonrisa torcida cruzó su rostro, pero pronto se borró, reemplazada por un gesto duro.— ¿Lothus…? — repitió en un murmullo, como saboreando el nombre —. Interesante. ¿Y qué demonios hace él en mi casa?El guardia se limitó a encogerse de hombros. Rubén dio una calada lenta a su cigarro, y luego exhaló el humo con un aire de desafío.— Hazlo pasar.Unos segundos de