El pincel se deslizaba sobre el lienzo como si supiera qué no debía tocar. Alan no hablaba, tampoco Stella. El sonido de la lluvia golpeando el cristal, y el roce de las cerdas acariciando la tela, eran los únicos sonidos en la habitación.Stella permanecía sentada en el sillón rojo, envuelta en la bata, con las piernas cruzadas y el cabello cayéndole libre sobre los hombros. Al principio había posado con cierta intención. Luego solo se quedó quieta. Mirando un punto muerto de la ventana.De vez en cuando, parpadeaba, para convencerse de que esa voz que venía de su cabeza desde que era niña, era solo una ilusión.“Cada hombre que te conoce siempre termina queriendo lo mismo. Este hará lo mismo y tú nunca podrías decir que no” Le espetaba la voz en su cabeza, y no era del tono incierto.Ella nunca ha podido decir que no, quizás por miedo, por culpa, o por ese extraño instinto de complacer a quien le ofrece cariño, para evitar ser abandonada de nuevo.Alan no parecía ser igual, pero ¿Cu

Isabel abrió los ojos de golpe.La habitación aún estaba a oscuras, mientras su pecho se agitaba y un sudor frío recorría su frente. Había tenido la misma pesadilla durante años y no era una pesadilla como tal, era un sueño que le recordaba como por su culpa, había muerto el padre de su hija y como su padre le había arrebatado a la misma.Se incorporó lentamente, como si no confiara del todo en sus piernas. Caminó hasta el ventanal y apartó la cortina con dedos temblorosos. Afuera, Londres dormía repleto de colores neutros y grises, tal cual sentía su alma desde que se enteró que la niña que había criado no era su Anya.Ya no podía seguir esperando que sus investigadores la encontraran o que el orfanato respondiera. Había jurado no lastimar a nadie y hacer las cosas por la vía legal, pero si hacerlo implicaba no recuperar jamás a su hija, no lo permitiría. Haría lo que fuera. Tenía que hacerlo.—¿Cuánto tiempo más? —Murmuró tocando el vidrio frío.Tenía que encontrarla, tenía que sabe

La elegancia que caracterizaba a los Castelli era algo que Isabel no había traicionado nunca. Ni siquiera cuando debía fingir ser una simple turista visitando Moscú. Su abrigo color marfil estaba ceñido a su cintura, mientras caía con elegancia a sus costados, mientras el bolso de piel colgaba en su brazo.No llevaba demasiado allí; solo su celular, una fotografía vieja de su hija, Anya, con tres años. El único recuerdo que guardaba intacto. Llegó puntual al café acordado, un local sombrío, de madera antigua y luces neutrales.Stella había elegido el lugar con cuidado; era lo bastante discreto para una conversación privada, pero lo bastante elegante para mantener el estatus de Isabel. Sonrió por inercia, le había enseñado bien.Se sentó junto al ventanal. Pidió té de menta, aunque no tenía intención de beberlo y miró el reloj en la pared del local.Cinco, diez,veinte minutos. El tiempo pasaba demasiado lento mientras esperaba a su hija adoptiva.Intentó distraerse mirando la ciudad