📕 Capítulo — Fumaça e Pele Molhada Narrado por Muralha Horas se passaram desde o galpão. O sangue do Galo já devia ter secado no asfalto da frente da delegacia. Diguinho deixou o bilhete pendurado no pescoço do defunto, igual encomenda maldita. E o recado foi dado — do jeito que tinha que ser. Agora, era eu, a sala vazia, e um cigarro queimando lento no canto da boca. A janela entreaberta deixava o vento trazer um pedaço da rua — cheiro de asfalto, cachorro latindo, e um samba chorando longe, lá da laje da Dona Dirce. Sentei afundado no sofá, tronco largado, só de bermuda, a mão firme segurando a fumaça que me impedia de pensar demais. Porque pensar... dói. E tudo ainda doía. O peito, a mão, a culpa. Até que eu ouvi o barulho. Porta do banheiro abrindo devagar, vapor saindo junto com ela. Ela. Alana. Pé no chão frio, cabelo pingando, só com a minha camisa no corpo. E puta que pariu… Como é que uma guerra anda descalça e ainda assim parece vencer tudo? A camisa tava

Ela respirou fundo. Engoliu seco. Mas não deu um passo atrás. — “Tá bom.” — ela disse. A voz não tremeu, mas o olho… o olho vinha molhado de guerra. — “A gente se fala na boca, então. Mas lembra, Caio… uma hora tu vai ter que escolher.” Virei o rosto na hora, bufando. — “Escolher o quê, caralho?” — “Entre ser homem ou ser rei. Porque tem hora que um mata o outro.” Fechei a cara. Travei os dentes. A raiva me subiu pela espinha como facada lenta. — “Não vem com filosofia de cozinha pra cima de mim não, Aziza. Aqui não é filme francês. Aqui é favela. E aqui quem não impõe respeito, apanha até da sombra.” — “E quem impõe demais, vira lenda antes dos trinta.” — ela rebateu, jogando os cabelos pro lado, já de saída. Mas antes de tocar na maçaneta, ela virou de novo. — “Tu é meu primo, Caio. Sangue do meu sangue. Mas se tu esquecer que quem tá se fodendo lá dentro é um guri que te chamava de herói... juro pela minha fé que eu vou ser a primeira a te confrontar.” O sangue me subiu