📕 Capítulo — Fumaça e Pele Molhada Narrado por Muralha Horas se passaram desde o galpão. O sangue do Galo já devia ter secado no asfalto da frente da delegacia. Diguinho deixou o bilhete pendurado no pescoço do defunto, igual encomenda maldita. E o recado foi dado — do jeito que tinha que ser. Agora, era eu, a sala vazia, e um cigarro queimando lento no canto da boca. A janela entreaberta deixava o vento trazer um pedaço da rua — cheiro de asfalto, cachorro latindo, e um samba chorando longe, lá da laje da Dona Dirce. Sentei afundado no sofá, tronco largado, só de bermuda, a mão firme segurando a fumaça que me impedia de pensar demais. Porque pensar... dói. E tudo ainda doía. O peito, a mão, a culpa. Até que eu ouvi o barulho. Porta do banheiro abrindo devagar, vapor saindo junto com ela. Ela. Alana. Pé no chão frio, cabelo pingando, só com a minha camisa no corpo. E puta que pariu… Como é que uma guerra anda descalça e ainda assim parece vencer tudo? A camisa tava

Ela respirou fundo. Engoliu seco. Mas não deu um passo atrás. — “Tá bom.” — ela disse. A voz não tremeu, mas o olho… o olho vinha molhado de guerra. — “A gente se fala na boca, então. Mas lembra, Caio… uma hora tu vai ter que escolher.” Virei o rosto na hora, bufando. — “Escolher o quê, caralho?” — “Entre ser homem ou ser rei. Porque tem hora que um mata o outro.” Fechei a cara. Travei os dentes. A raiva me subiu pela espinha como facada lenta. — “Não vem com filosofia de cozinha pra cima de mim não, Aziza. Aqui não é filme francês. Aqui é favela. E aqui quem não impõe respeito, apanha até da sombra.” — “E quem impõe demais, vira lenda antes dos trinta.” — ela rebateu, jogando os cabelos pro lado, já de saída. Mas antes de tocar na maçaneta, ela virou de novo. — “Tu é meu primo, Caio. Sangue do meu sangue. Mas se tu esquecer que quem tá se fodendo lá dentro é um guri que te chamava de herói... juro pela minha fé que eu vou ser a primeira a te confrontar.” O sangue me subiu

CAIO A quebrada inteira já tava em transe.Aposta gritando, vapor pulando, pivete batucando em tampa de panela. O galpão virou arena, a favela virou torcida, e no meio daquele caos —lá vem ela.Aziza.Com aquele jeitão de quem carrega o mundo no olhar e o julgamento na sobrancelha arqueada.Parou na minha frente, braço cruzado, cara fechada.Nem piscou.— “Sério isso, Muralha?” — ela soltou, seca. — “Tu vai deixar essa palhaçada acontecer?”Soltei a fumaça do cigarro bem devagar, de propósito.Porque Aziza me conhece.E mesmo conhecendo… ainda tenta.— “Palhaçada nada.” — falei, sem levantar a voz. — “Isso aqui é tradição.”— “Tu vai mesmo deixar tua mulher sair no braço com o Diguinho, no meio do galpão, com metade da favela apostando em cima?”— “Tu já viu alguém deixar a Alana fazer alguma coisa?”Ela bufou, indignada.— “Isso é coisa de macho idiota. Tu devia proteger ela, caralho.”Aí eu ri.Mas ri com gosto.Daqueles que vem da barriga.— “Proteger de quê, Aziza? Do quê

Diguinho caiu de joelhos.Mas não ficou lá.Cuspiu no chão, bufou igual touro ferido e, num movimento rasteiro, rápido e desesperado, puxou minha perna de novo.Dessa vez, me pegou no contrapé.Cai de costas, de novo, mas já rolando pra evitar a pressão.Mesmo assim, o desgraçado veio com tudo, jogou o peso do corpo por cima e cravou o joelho no chão ao lado da minha cintura, tentando me travar.— “Agora é tu que vai pedir arrego…” — ele cuspiu a frase perto do meu rosto, com o bafo de cerveja e derrota escorrendo pela boca.A quebrada gritou, mas o grito mais alto foi o do Caio:— “TIRA ESSE MERDA DE CIMA DELA, PORRA!”A voz dele cortou o ar.Não era só ciúme.Era sangue fervendo, alma em guerra.Caio era território.E eu, naquele momento, era a fronteira invadida.Mas eu não precisava de resgate.Porque enquanto Diguinho tentava me prender, forçando o antebraço no meu pescoço, eu deixava.Deixava ele se sentir por cima.Porque a queda ia ser maior.Girei o quadril. Enfiei a perna en

📍 NARRADO POR AZIZAO gosto de sangue ainda tava no ar.E não era só o do Diguinho, não.Era o gosto amargo da merda feita.Eu entrei no quarto com uma toalha molhada e o kit de primeiros socorros na mão. Ele tava deitado de lado, bufando igual boi abatido, o ego mais ferido que a cara.Camisa rasgada. Boca inchada. Orgulho estraçalhado.— “Fica quieto.” — avisei, já ajoelhando do lado dele.Ele abriu a boca pra falar.Eu levantei o dedo.— “Sem show, Diguinho. Hoje tu apanha em silêncio.”Peguei o antisséptico, encharquei o algodão e encostei no corte perto da sobrancelha.Ele gemeu.— “Porra, Aziza…”— “Porra nada.” — cortei, sem nem olhar. — “Eu avisei. AVISEI.”Pressionei mais forte. Ele se encolheu.— “Falei pra não fazer merda, mas não... Tu quis pagar de machão. Quis peitar mulher treinada. Ex-policial. Soldada de guerra. Achou que era só mais uma bunda bonita rebolando no colo do Muralha.”— “Ela foi pra cima de mim também…”— “Ah, Diguinho…” — soltei uma risada curta, seca.